Sou a manhã
marinheiro de águas outras
uma miragem com espelho.
11.1.19
10.1.19
Colecionadores
Os comezinhos colecionadores
das coisas variadas:
meticulosa função
os sonhos pontuados pelo item raro,
em falta,
conversando no idioma idiossincrático
talvez alimentando-se da coleção
cuidadosamente guardada
sob o seu zelo inspetivo.
De resto
um desleixo que deixa ler
o afunilar num universo particular
e fora dele
tudo desinteressa
tudo se compõe de detalhes
e os detalhes, sabido é,
não arregimentam cuidados.
Os comezinhos colecionadores
não frequentam salões de beleza
nem teatros e cinemas
nem gastam o seu tempo em livrarias
não assistem a touradas e futebol
desdenham da televisão
(a antiquada televisão
que passa dias sem ser ligada)
e descuidam as lides da casa.
Os comezinhos colecionadores
mergulham na solidão de si mesmos
só rompida pelo deleite das coleções.
Aprenderam
que mais vale
uma coleção cuidada com zelo
do que pessoas não confiáveis.
#872
Trovas em loas aos amanhãs novos.
Ainda que estejam aprisionados
a um relógio soez,
trovas?
(Zeca Afonso passa na rádio)
9.1.19
Alabastro
O crepúsculo admite as primeiras estrelas.
A noite não demora.
No desmaio do pensamento
o rosto esquece-se da sua silhueta
quando o espelho o devolve
e não pressinto ser o rosto meu.
Não há problema.
Todos temos esquecimentos.
Imagino os esquecimentos futuros
como se estivesse na dobra dos tempos
e o vindouro fosse meu achaque.
Não é o caso.
Não posso estar mais desinteressado
sobre os corredores estreitos
do tempo futuro.
Tenho-me numa encruzilhada
de que não sou capaz de definir os contornos.
É esta soturna impaciência que me tolhe.
Espero a noite de véspera
cansado antes do tempo
cansado logo que a noite se anuncia
cansado aos primeiros vestígios da noite.
Lembro páginas avulsas
enquanto combato a tirania do porvir.
Se ao menos o tempo se esvaziasse,
se fosse reduzido a um invólucro,
exterior,
fosse legítima a espera,
o sentido da vida,
e os sobressaltos se amputassem
pela simetria perfeita dos novos tempos
– dos tempos sem tempo.
Combino com a consciência
o redesenho das costuras que me limitam.
Não faço promessas.
Não me empenho a juras fátuas.
Não sei o segredo.
Porque entendi que os segredos
são uma miragem
e por dentro da miríade de palavras que contam
segredo passou a palavra extinta.
O entardecer ultrapassou-me
e agora já tenho a noite por palco.
Não há problema.
A noite não é imorredoira.
#871
(Variante do #870)
Se a mentira tem perna curta,
somos mentirosos
por termos duas pernas iguais?
8.1.19
Antropologia
Se o farol estivesse fundido
quantos naufrágios seriam
quantos marinheiros pereceriam?
As avarias só têm holofotes
quando ganham palco.
Por mais lições sobre o valor da cautela
não se confere o crédito exigível
da prevenção.
Por mais que haja seguros
e uma gama de dissuasões
que nos precatam de contratempos.
Nem sempre
a teoria quadra com o que as mãos tocam.
O que desmente o cânone antropocêntrico:
afinal, não seremos tão racionais
como nos ensinam.
Somos mestres na ativação da emergência
da reação que se monta em cima do joelho.
Talvez esteja encontrada explicação científica
para tantas artroses
que diminuem a elasticidade dos corpos.
O que, por sua vez,
cauciona tanta incapacidade para a tolerância
afinal
o húmus para diferenças convertidas
em conflitos
e a sementeira fértil para as guerras
o palco autofágico da espécie.
7.1.19
Comissão instaladora
É da comissão instaladora
o bulldog de atalaia:
a comissão instaladora
receia
que um tenente da loucura
esventre as portas e furte o património
do lugar a instalar
(ou que venha intempérie
que descomponha o edifício).
Dependendo das tailândias em espera
a comissão instaladora
tece suspiros inspirados:
aconselhada por catedrático insigne
(contra honorários de cinco dígitos)
a comissão instaladora foi convencida
que a exegese sentida
ajuda à empreitada.
As chaves ainda estão a ser feitas
com o pesado estrato
da fundação da coisa instalável,
que não merece lustro de menor jaez.
Os instaladores
ufanos de pertencerem à comissão instaladora
apostam no efeito vulcânico
explosivo
da coisa a instalar.
“Uma revolução!”,
ajuramentam.
Interpelados
à saída da comissão instaladora
sobre o desiderato da coisa a instalar
os instaladores desconversaram:
- a governação é exemplar;
- temos tido uma invernia complacente;
- já ouviram o último disco
da fadista contemporânea da moda?
- quem, dos presentes, já amesendou
no restaurante chic ao fundo da avenida?
- estão a par da última polémica
vertida nas capas dos periódicos?
Não sabem ao que vão,
os instaladores.
A não ser
que foram empossados
na comissão instaladora.
Sempre enche duas linhas no CV.
Soneto (sem métrica) sobre o Marcelo
Dele dizem
ser figura paternal
dele fazem
o popularucho presidente de Portugal.
Marcelo sobre tudo opina
da inseminação artificial das vacas do Barroso
ao telefonema para o programa da Cristina
à tática para banir o nazi verrinoso.
Marcelo emulsiona sua presença
em alter egos se desmultiplica
e muitos o têm em boa querença.
Se numa ovelha a mugir se aplica
logo do bombo se arma em sua parecença
a acabar na professoral veste que descomplica.
6.1.19
Dupond & Dupont
Sorriso e escárnio.
Académico e imperial.
Melancolia e saudade.
Esperança e prisão.
Sobranceria e ensimesmamento.
Conteúdo e substância.
Altivez e ilusão.
Marítimo e imensidão.
Dança e sacrifício.
Bandeira e vazio.
Noite e medo.
Desembaraço e consequência.
Letras e números.
Luvas e inverno.
Travão e modéstia.
Marasmo e preguiça.
Sinaleiro e desordem.
Cidade e volúpia.
Rostos e silêncios.
Movimento e maré.
Inércia e decadência.
Sorte e desafio.
Cais e espera.
Tirocínio e inocência.
Ordem e aluimento.
Avesso e espontâneo.
Música e paisagens.
Palavras e palavras.
Oposto e guardião.
Extravagância e direito.
Contingente e transição.
Rosácea e maçãs.
Sabor e liberdade.
Mundo e alma.
Palavras e (mais) palavras.
5.1.19
4.1.19
Crepúsculo
A lava
que provém das veias
dispensa o sono propedêutico
na imensa planície
onde a lua não chega a entrar.
A seiva
que destrava os muros
convoca o suor hasteado
na fogueira embainhada
onde os estouvados aprendem a ser.
A lava
que incensa as veias
não se consome em vão extravio.
É nutriente matricial da fogueira amena
em intempestuosa combustão.
O cais norteado
das almas trespassadas.
3.1.19
Recolhimento
Saciado no palco raso
recolho os contumazes, aleatórios rostos
no tumultuoso caudal da memória.
De memória
não admito sequer os traços grossos
e os rostos decaem numa névoa fugaz.
Nas varandas arqueadas sobre o fojo
perfumo as palavras com a pele
à espera da continência do amanhã.
Sei que não posso esperar
pois o amanhã nidifica
no irrepreensível vazio que é a incerteza,
o tempo ainda ausente.
Vejo
como as duas medidas do tempo
se pressentem num sincrónico tear:
os rostos esquecidos rimam
com a porvir de que não há memória.
O trono vagou,
as divindades extintas no furor da inverdade.
Cabe algo maior
no peito que abriga das intempéries:
uso a fita métrica
e nem apesar de os números desmaiados
perco a noção da estultícia,
não vá ser colonizado por ela.
Os rostos permanecem apenas
silhuetas,
um vago alpendre com as formas distorcidas
as palavras consumidas por um silêncio voraz
o esquecimento matricial emparedado
nos limites dos tempos ausentes.
Sei ser esta desmedida,
o ousado destemor vindicado,
o embaixador ostentando o tridente
que adestra as marés embebidas no calendário.
Antes assim.
Talvez ainda não seja tarde
para aprender o que a teimosia recusa.
2.1.19
Mundos
Não são precisos miradouros
para determos o altar do mundo.
Chegam
as pupilas dilatadas
na sofreguidão dos lugares tantos
um nomadismo intemporal
a voracidade com que trazemos
as paisagens ao peito
e as emolduramos
no lauto caudal da memória
o património sem limites
na fortuna das nossas mãos.
Chegam
os lugares tantos
que fazemos nossas muralhas.
1.1.19
Santana, hosana
Rudimentar
a alegoria;
o autêntico menino-guerreiro
é o pequeno insurgente de Varsóvia.
O resto
são toscas pinceladas
no rarefeito meio circense
onde o primus inter pares
excreta
e constantemente
a incontinência dos exauridos.
Paradoxalmente
o pequeno insurgente
foi de finados,
extemporâneo.
Ao contrário de outros,
os da diarreia verbal
da facúndia infecunda
os máximos agentes poluentes,
teimosamente insistentes
que resistem.
Dir-se-ia:
resistem a si mesmos
acima de tudo,
teste à indulgência dos demais.
Ao contrário
do pequeno insurgente de Varsóvia
não se lhes adivinha
um porvir com direito a estatuária.
31.12.18
A matemática da loucura
Os loucos não erram
na sua aparente errância.
Devolve-se-lhes um caudal próprio:
o desinteresse
pela demência do mundo
que os determina loucos.
E pergunto-me:
se um demencial mundo
(disfarçado em seus impecáveis pergaminhos)
é legítimo
para deitar os loucos ao ostracismo.
É dos livros e da matemática:
dois negativos
um positivo somam.
(Se admitirmos,
como julgo líquido conceder,
que duas loucuras arrostam
sinais negativos;
outro seja o predicamento
e o pleito salda-se
pelo estilhaçar do cordão sanitário
em redor da loucura,
enfim normalizada.)
30.12.18
Moeda
Esta é a moeda
o aroma ouvido nas claves
o distinto chapéu como ornamento
o lauto jantar
um esboço de perfeição
(inacabado)
(inacabada)
a tentativa de superação
árvore centrípeta a exigir atenção
a estrofe tardia
o sonâmbulo terçar das armas
(circunspectas)
o grito lúgubre
os instintos sem nome
a convulsão adiada
o espectro do medo
(infecundo)
a lição sem palavras
o testamento sem morte
a lívida aura dos inocentes
a pena sem pena
(ergástula)
o gosto sem gasto
(não o gasto sem gosto)
a mão tremeluzente
o candeeiro apagado
a rua à procura de paradeiro
o salitre vertido nas casas litorais
os frutos não colhidos
(à espera da podridão)
o mapa desalinhado na véspera da moeda
(falta saber se boa).
29.12.18
28.12.18
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