[Crónicas do vírus, CXXXI]
Já
desaprendemos
os beijos
e os passou-bem?
14.5.20
13.5.20
O fim dos deuses
Os deuses
declararam-se inexistentes.
À porta do olimpo
dois aglomerados.
No primeiro
os circunstantes exigem
retratação
o arrependimento dos deuses
de forma
a que o voltem a ser.
No segundo
os circunstantes povoam
a excitação
enfim provada a sua tese.
Os segundos
não intuíram o logro
de que foram presas:
festejam o fim das divindades
sabendo da sua preparatória existência
e da contradição não se libertam.
Os primeiros
vertem lágrimas de tristeza
e sabem que doravante
trocam de lugar
com os circunstantes
do outro lado da rua.
12.5.20
Lixívia
O dinheiro
não se pinta
navega no pião
em juros anciãos.
A mortalha
assenta ao iconoclasta
meão beduíno
de rios sem caudal.
A centelha
ferve no rebordo
sem sal avivado
no sargaço da manhã.
O rebelde
descuida o corpo
contumaz no teatro
com títulos desmaiados.
O prato
explica os jardins
diante de pueris
eruditos sem trono.
O saneador
esconde o ostensivo
lagar da purga
lavado em nostalgia.
O livreiro
escondido da clandestinidade
dispensa as vírgulas
fora do sítio.
A poesia
fervilhante memória futura
corrige a boca incapaz
devolve o mar sem baias.
11.5.20
Os gramas do medo
A pele puída abre o cofre
paira sobre o rosto corrompido
do devir à espera de vez.
A estola da vaidade
cai sobre o pescoço emaciado
que exulta com o disfarce.
Pelo tear da janela
o beijo seráfico entra sem cautela
e o peito arde como tocha sem ignição.
Os puristas encenam a geada a destempo
coabitam na fortaleza decadente
à espera de divindades sussurradas.
Não é paga da vingança
a que oprime a geração fortuita
em meneios de dançarinas sem sorriso.
Os dados da contenda não saem a terreiro
teimam na contemplação do inerte
como se esperassem pelo dia sem fronha.
De todos os agarrados aos maternais saiotes
exultam com dentes de fora
como fagotes de orquestra flácida.
No espelho da alvorada
as lacerações perdem-se na frugalidade
hesitam entre o apetite do dia.
É um tudo que se perde no olvido
o tudo descolorido pela melancolia
as ações cotadas na bolsa da improficuidade.
#1558
[Crónicas do vírus, CXXIV]
Eis o nirvana
de aprendizes de tiranete
e da coorte de empenhados obedientes.
#1557
[Crónicas do vírus, CXXIII]
Tarefeiros do apocalipse
em comandita
com os sociólogos da novidade.
10.5.20
Avental
Pirómanos
sem saber
vultos amordaçados ao devir
sobem aos rostos
à procura do dia.
Nem que todos os vulcões
latissem em protesto
e os fiordes amornassem
os párias seriam estetas
e as viúvas
senhoras de silêncios.
O cabo estreita-se sobre o mar
ermo
e as dádivas foram sonhos
uma praça vazia
no meio do luar.
9.5.20
Um espelho
O olhar
é um espelho sem avesso
a olhar-se por fora
sem saber o que vê
a não ser
a invasão de outro avesso.
#1555
[Crónicas do vírus, CXXI]
Os novos alinhavos da semântica:
estar encurralado
deixou de ser um mal.
8.5.20
Desbotado
Chanceler de seu murado pesar
passava os dedos pela lousa
onde fora aprendente.
Desmentia-se
na urgência de resgatar
um pedaço da infância:
do rosto que seu era na meninice
não descobriu o paradeiro
ao deitar os olhos
aos retratos dos escolares de anos vários.
Não era proveito ter-se tornado lente
que outra é a sua audiência
já sem a inocência dos pueris
que litigavam em jogos artesãos no recreio.
Lente com lastro
menos entendia as juras sempre descumpridas
como se a maior sua diligência
fosse a contradição interior.
Ao menos
que ninguém o acusasse de não tentar.
Ao menos
não se entediava no fuso da letargia.
Na noite consecutiva
em sonho o rosto menino seu
coalesceu em revelação
e levantou-se como a erupção de um vulcão
o coração saltando para as mãos
por dar conta que
afinal
aquele era o rosto que lhe pertencera.
No dia seguinte
confidenciou:
a idade leva-nos tudo.
Até o rosto de que éramos meninos.
7.5.20
Legionários
Aprendiam
a ser legionários
impecáveis tarefeiros da demência
sem rosto
(a demência
e deles, legionários,
que sobram como anónimos
nas fotografias)
– a “carne para canhão”,
como é dito pela voz do povo.
Aprendiam.
Com o beneplácito das cicatrizes
os membros amputados
o sono perdido a caminho do hospício
a lura de um cavalo lilás
cavalo a arrotear os rochedos
no cabo que se despenha sobre o mar.
Nunca acordavam do pesadelo
os legionários amestrados.
Nunca se desprendiam da liturgia:
um soldado
não é gente com direito de gente
é carne para canhão
o sangue oferecido num banquete elegíaco
onde os generais amesendam
e se servem dos ossos e sangue
em legado deixados
pelos legionários partidos
e ainda assim
decaem na impureza das almas menores.
6.5.20
Declaração
Declaração:
os soldados que patrulham o sono
não estão de atalaia
e uma voz cavernosa segredou-me
que os sonhos iam voar
para lugares sem paradeiro.
Declaração:
fiz saber
que não temia a ocorrência
e estava em êxtase
à espera do próximo sono
para dele extrair um inventário.
Declaração:
diligentes,
os soldados voltaram
à torre de menagem,
e deles foi a cautela do sono
prevenindo os sonhos sem freio.
Declaração:
estou certo de querer
encomendar os soldados
a antecipadas férias
ou à reforma sem substituição
para dos sonhos rebeldes tomar o mosto
e em seu diadema
não deixar de suar um vertical suão
em sucessivas corolas tiradas à orfandade.
#1549
[Crónicas do vírus, CXV]
Atordoados
pela boca vertiginosa
dos que assovinham
gongórica eloquência.
#1548
[Crónicas do vírus, CXIV]
Agora
que o exílio interior
começa a contar os dias para a finitude
é o fim da autodeterminação?
5.5.20
Tratados
Tratados os tratados
ficaram em pé
as notas de rodapé.
Um copo de vinho
pois
as gargantas ficaram secas
de tanto escreverem.
Os tratados
tratam de tresmalhar
os trastes
e vingam a aporia
a ingente suficiência que locupleta
almas prevenidas.
Do sopeso das cláusulas
soabriu o peso pluma das vírgulas
todas
metodicamente
no sítio
sobre a tenência da substância,
esquecida para outras núpcias.
Os tratados
diligentemente assinados a tinta-da-china
trataram de ficar à guarda
dos imorredoiros halteres
força báscula
sobre a teimosia dos recalcitrantes.
Os tratados
peticionavam contra as enxovias
os despudorados ultrajantes da palavra dita
os boçais que não sabem dos lugares.
Em novelos amiúdes,
os tratados
devidamente tratados pelos tratadores,
inundavam o chão granítico
com a heteronímia dos vultos penhores.
Não havia fortuna maior.
#1547
[Crónicas do vírus, CXIII]
Não há aviões
a desenhar o céu
para perguntarmos
aonde nos levariam.
#1545
[Crónicas do vírus, CXI]
“Não sabemos como vai ser o futuro”
(concede o anónimo na televisão).
Dantes
já não sabíamos.
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