Nem que fique só a memória das tuas palavras

Na tua boca
nadam as palavras,
esbeltas,
como os gestos inebriantes de uma sereia.
Mágica na articulação das frases
emprestas um brilho impossível
porque impossível para todos
menos para ti.

Mesmo as palavras mais arrepiantes,
ou até as que horrorizam,
todas escapam com a leveza das pétalas
que levitam pelo vento errante.
Podem ser tontas, inconsequentes,
podem ser admiráveis ou fogosas:
lá vêm, em catadupa,
na furiosa incandescência de uma tempestade
cerebral.

Se eu pudesse
arquivava-as, todas.
São como os pequenos grãos de sal
aparentemente dispensáveis
mas todos, sem excepção,
ingredientes sequenciais de uma roda dentada.
Preciosos,
como as palavras quer ecoam da tua boca,
ouro fundente que se prende
no sótão das memórias.

No fim da história
hão-de vingar as palavras que legaste.
No fim da história
hei-de acarinhá-las junto ao meu peito
para sentir o murmúrio que elas entoam
como se fossem a ressonância da tua voz.

Needless to say

Há palavras que ecoam na barreira do silêncio
como se fossem
pedras pontiagudas da barreira de coral.
Palavras que cavalgam na parede da ilusão
merecedoras do mais irrisório silêncio.

Há outras que apraz ouvir murmuradas:
é no suave trinar do murmúrio
que exalam pétalas perfumadas.
Há as palavras sentidas
que se soltam das entranhas do ser
com a pulsão enérgica dos instintos telúricos.

Palavras que arrebatam
convocam um gesto que se desfaz em afago.
A melodiosa sucessão das estrofes do poema
que se tece,
na sua fragilidade genética,
produto final de cores garridas
um turbilhão voraz de águas fortes:
salgadas, ou doces,
águas que purificam.

Há, porém,
o sortilégio das palavras desnecessárias.
São entoadas nos olhares
nos gestos,
na cumplicidade que não se pode descrever.
Nas palavras que aparecem indizíveis.
Na sua desnecessidade, preciosas estas palavras.
Silêncios de ouro com mensagens codificadas
que apenas os penhores dos sentidos
percebem na sua largueza.

Nos silêncios meticulosos
bebe inspiração o sentimento mais alto.
Vêm alados no esvoaçante trovão
que incendeia, qual candeia dócil,
os querubins doravante.

Na imersão das palavras desnecessárias,
(que não são inúteis)
as dobras de uma lombada debruada a ouro
o ouro tão precioso da matéria incomensurável.
Um banho que refrigera
apazigua demónios
temperança de um bálsamo apenas feito de palavras.

Das palavras que se dizem
das palavras genuínas,
mesmo das palavras fátuas.
Mas sobretudo
das palavras sentidas
e não escutadas
apanhadas nas ondas que desligam
da penumbra do sono letárgico.
Acima de tudo
das palavras
que nem sequer é necessário proferir.

O mendigo, pela manhã

Manhã deserta
poucas almas acordadas.
Sim o mendigo
recostado no granito dos correios
a palitar os dentes
com o pau do algodão doce
algures perdido no chão.

Corpos febris no avatar do desejo

Os lábios sorvem as gotas de suor.
Extasiam-se, na languidez do acto.
Lá de cima
um solfejo ritmado incendeia o compasso.
Há na suave curvatura dos rins
a magia visual que destempera,
povoa o ensandecimento selvagem.

Pelas mãos, braço acima,
repousando no pescoço perfumado.
Às vezes o deleite emparelha-se
com a lentidão premonitória,
uma dança provocação alimenta o rubor.
Pelo meio,
beijos transpirados,
a vontade de selar o corpo que se desvela
a suprema vontade de a emproar imperatriz
do meu desejo.

É este acto animal:
poço de paixão.
Instantâneos irrepetíveis
campo vasto onde todas as rosas se avermelham
todos os ramos se erguem no viço imparável.
Um campo tão quente
altar onde se sagram os corpos entrelaçados
e vinga o desejo vibrante.

Sempre a redescoberta,
em mais um acto de poética luta dos corpos.
Realização pela entrega ao outro
pela entrega do outro.
Recíproca luz, ou não, não interessa:
apenas o império dos corpos
empossando o reinado da paixão
na exaltação carnal das veias que pulsam
à espera do jactante fim.

Por fim
o sossego no restolho da luta
que desarrumou os lençóis
fez tombar o candeeiro
empurrou os corpos para o tapete.
Onde jazem, vitoriosos,
por entre as despojos da batalha.
O olhar que se troca
sanciona o silêncio cúmplice:
os corpos foram senhores do seu desejo
sem espartilhos ou descaminhos
primeiro guiados pelo travo doce da pele
no grito tão alto do espontâneo sentir.

Os corpos, esses,
imperadores do canteiro carnal
onde
por momentos
os amantes se entregam
esquecendo-se
que o demais existe.

Lágrimas de ouro

As lágrimas coalhavam o sal da memória
eram lancis onde bordejava a planura do espírito.
Intemporais.
O sal turvado enriquecido pelo sabor dos poros
entretanto percorridos.
Das lágrimas furtivas, o espelho:
os olhos marejados
lagos imensos das lágrimas retidas.
Do choro entristecido
do choro amargurado
do choro dos desventurados do amor
ou apenas do choro da alegria irreprimível.

Sempre lágrimas
um mar chão que se perde
pele abaixo
na tez enrugada que absorve as lágrimas.
São fugazes, mas sofridas:
a muita dor que as percorre
extingue-se na curta vida em que se consomem.

Os teus olhos são testemunhas
das lágrimas sentidas que se soltam
batem asas
e escorrem uma gota esparsa.
As lágrimas
vertem o turbilhão de estados de alma contraditórios:
a dor de viver
a dor pela dor dos outros
ou apenas a comiseração pela felicidade de quem a tem.
São monumentos
elegias da intensidade do frémito
que as empurra no emolumento das emoções.
São aviltantes?
Jamais.
Telas tecidas
na espontaneidade dos afectos desencontrados
ou no torpor do deserto lancinante
ou na solidão condoída.

As lágrimas têm a cor que lhe queremos dar.
O verde da alegria incontida
moldada nas lágrimas altivas;
o negro de um luto sentido
a saudade da pessoa querida ora partida;
o amarelo doentio
dor que consome a pacatez do corpo
expele as lágrimas como expoentes da dor tão forte;
o vermelho das efervescências
mergulhos em desavenças que ferem
ou o pranto da humilhação que verga em derrota.

Mas as lágrimas juntam-se
no fermento de um só sentido:
salgadas são
sentidas saem
e lavam o espírito.

Emanharado enigmático

No emaranhado
tecem-se os caminhos.
Gelificam-se os dedos dos pés
de tanto errarem nas artérias escuras.
Algures
de onde os raios luminosos se desprendem
há-de estar a resposta.
Por agora
apenas o desconcerto das ruas erradas
o mistério por desbravar
escondido no enigma celeste.
As teias desdobram-se no escarlate gotejante.
As teias tecem-se em si
e dobram-se sobre os incautos que passam.
Eles
palmilhando o emaranhado,
apanhados no alçapão da translúcida teia
e na anestesia que os exaure.
Quem sabe
a teia que manieta,
a resposta para o emaranhado enigmático.