Peregrinação sangrada

Pedregosos caminhos íngremes escolhem
sede e batimentos cardíacos acelerados
no sacerdócio para os dedos dos pés que se cansam
quando a ladeira empina.

Pedras pontiagudas são como lacre quente
que sangra os pés cansados
punhais cravados que descarnam os pés
como se ossos ficassem à mostra, no seu ocaso.

Só a promessa do céu despejado
a aragem fresca que clareia as estrelas
só a busca da purificação ansiada
devota forças impossíveis.

Passo a passo, cortando a noite profunda
só as candeias acesas, na sua tímida luz,
incensam pedras duras que semeiam feridas
muitas folhas de calendário depois cicatrizes secas.

O tremendo poder mental pode com o resto
derrota adamastores que pairarem em todas as esquinas
afugenta esfaimados lobos que descerem da montanha
um gesto de mão fosse espada desembainhada.

Olhar perdido no distante horizonte
tudo desafia, mesmo o ameaçador breu,
e imprime andamento célere até ao cume
pois é o tempo que se esgota e a alvorada pressentida.

O púlpito do monte atrai batimentos do coração
resgatadas forças onde eram desconhecidas
com a aliada frescura da brisa nocturna,
até agasalho dispensável.

Peregrinos vencem demónios
derrotam falsos sacerdotes que exaurem energias
filisteus denunciados mirrando
perante o trote, indiferente, dos peregrinos.

Lá no alto, contemplação do prometido
lava a dor dos pés que sangram
anestesia cortes lancinantes
misturados com sujidade da subida.

Ostentam espírito coriáceo
envolvesse-os uma carapaça indestrutível
a sua fé indómita no auge de estatuto
quase sobre-humano.

Quando chegam ao alto
não apetece regressar pela descida;
dir-se-ia que se eternizam naquele lugar
sagrado altar que recolhe as suas almas.

Quando descem são apenas corpos
volátil essência, desmembrados do espírito preenchido
na sagração do pináculo da dura peregrinação
enfim, cultores do que tanto se prometeram.

No regresso
até finas ervas são ácido que corrói as feridas
facas cravadas bem fundo nas doloridas chagas
apenas o retorno aos mortais que foram.

Os corpos macerados não chegam
para olvidar delícias do espírito consumado
nem que se arrastem ladeira abaixo
nem que se percam num recôndito lugar, para sempre.

Vida vertiginosa

Estouvados
temem que se antecipe o fim da vida:
o coração pulsa a alucinante velocidade.
Na sua boca
as palavras crepitam
ávidas por serem lançadas
no dizer do que há-de ser dito
por receio do muito que há-de ficar por dizer.

Os minutos são vividos sem parar:
noites que se prolongam pela alvorada
sempre acordados
pelo marear da vida fulgurante.
O sono combatido
pois dormir é tempo
sem ver a luz da vida.
Desmaiam no encanto das calçadas aventureiras
aquelas que apenas os ousados pisam
no doce sabor da adrenalina viciante.

Entregam-se,
desalmados,
ao império do prazer
pé ante pé percorrendo as alturas
que separam precipícios abruptos.
Param diante dos precipícios:
enchem os pulmões de ar
fitam o que há para ver,
lá de cima de onde avistam as encumeadas.
Como se fossem imperadores
zelam pelos espíritos menores que vagueiam,
vegetativos,
cães vadios que erram em destemperos.

Dançam horas infindáveis
separam-se e reencontram-se
no magnetismo das almas gémeas.
Às vezes
nem palavras para cimentar a cumplicidade.
Se a alguns a morte vem bater mais cedo
não se deixam intimidar:
escolha deliberada é viver depressa,
com riscos,
desatinos que estalam na boca
feridas dolorosas que duram a cicatrizar.

Ciciam a altivez
que os demarca dos mortais.
Sem curarem que os mortais
perduram para além da sua imortalidade.
Ensinam:
não são os anos que duramos,
é a intensidade do tempo que levamos
sem arrependimentos fingidos
do tanto que haveria a fazer
e só restou emoldurado na galeria do extemporâneo.

Olham para trás?
Não têm tempo.
E nem sequer tentam espreitar
por cima do ombro do devir:
o amanhã deles é o minuto seguinte.

Touro sangrado

A faena discorre,
lenta,
como se passasse em slow motion.
O touro
exangue de forças
arremete com brandura contra a toureira
que passeia a pesporrência de quem adivinha
bandarilhas espetadas com um toque de Midas.

O bicho sangra no dorso
através das farpas dolorosas
cravadas no pêlo negro.
Volteia-se
troteia a custo
cerca a toureira
já sem a ameaça do bicho feroz
que o foi antes de covardemente domado.

O sangue carmim que jorra
enfraquece o touro.
Entra pelos olhos da toureira.
Dir-se-ia:
tinge a capa de um encarnado acérrimo.
As veias dilaceradas pelas farpas desumanas
trazem o sangue
que se mistura na negra pelugem;
definha assim o bravio animal
até ficar a jeito para a estocada final
da toureira impiedosa.

O público
alarve
aplaude.
Penhor da tradição
(seja lá o que a tradição significa
seja lá a força dada à tradição).
Excita-se
com o seu próprio sangue a ferver
pelo sangue do animal
que vai jorrando dorso abaixo.

A alarvidade impune,
ou a animalesca veia humana:
um festim impúdico
a ceifa da vida de um animal sem culpa
que não seja a desdita de ter nascido
bovino bravio.

Na arena
esfrega as patas na areia revolvida
enquanto a vista se ofusca
nas energias deslavadas.
Já nem o vermelho da capa o enfurece
idas as forças brutas
que outrora cultivou em campos abertos.

Despede-se
ajoelhado perante a carrasca
que esperou pelo instante final
das forças ausentadas.
Quando parou,
esgotado,
diante dela,
quando deixou de lhe fazer a corte
e nem a raivosa reacção ao feérico encarnado
o mobilizava;
sinal da sua inutilidade
sinal da função cumprida
apenas um corpo inanimado se espera
depois de cravada
bem funda
a espada que lhe secciona a aorta.

Até o ritual da morte
é um festim desapiedado:
a despedida da vida
é um lancinante percurso
que entusiasma alarves espectadores.
Ajoelha-se
debate-se
parece acreditar
que um raio o viria revigorar
ainda;
tomba de lado e esperneia
para gáudio da turba ensandecida
delirando com os urros intimidados do bicho;
não o socorrem
nos urros que clamam por uma piedade tardia;
só apetece deixar de ouvir os urros
sinal da função cumprida.

É um corpo inerte que jaz
sem ouvir o aplauso demorado
das bestas gentes.
Um corpo inerte
ainda sujeito à humilhação final:
uma orelha cortada
orgulhosamente ostentada em redor da arena;
e o cadáver arrastado para fora da arena,
que a função prossegue:
à espera de mais sacrifícios
que nos devolvam
à ancestral bestialidade.

Nos braços da areia dourada

Os grãos de areia
suspensos pelo sol em despedida final.
Uma cama sem espinhos
apenas o rosto ao vento
maças do rosto esfriadas pela brisa
que se deita com o sol poente.

Ao longe, o mar
depõe os sentidos perante a areia molhada.
Chega cansado
espumando raiva pelas forças exangues;
deita-se, num assomo final,
o mais que pode é molhar areia já molhada.

Há no salgado mar
os segredos guardados pelos navios
que o cavalgam.
Vêm diluídos,
obscurecidos pelas águas cristalinas,
morrer na areia acastanhada que recolhe a espuma.

O manto de água que viaja sem cessar
é a ponte entre continentes
a harmonia de terras tão longínquas.
Mar que testemunha os perfumes exalados pelas terras
e a têmpera das gentes que se acolhem
em diferentes lugares.

O areal é o leito do mar revolto
ancoradouro levadiço que o acalma
um chão tranquilo escavado pelas ondas
que se afundam e perdem a furibunda energia
ao tocarem a virginal cesta das areias.
Das areias moldadas pelo frémito do oceano.

Pela noite, só o luar
distingue a areia da escuridão das horas.
É aí que os grãos de areia cintilam
com a timidez da luz branca.
É a hora da luz escondida que desnuda
os recantos misteriosos da noite fugidia.

Os grãos de areia
ora repousam na quietude dos elementos
ora dançam, ensandecidos, mostrando a leveza
empurrada pelo vento feroz.
Cama que se faz e desfaz e volta a fazer
na praia imutável, o areal sempre grande.

A distância do tempo guarda segredos.
Os anos e a loucura da atmosfera
colhem o insólito a quem regressa
à praia emoldurada no divã das memórias.
Praia selvagem, revisitada nas suas diferenças,
como se o areal já nem fosse o mesmo, apenas indiferente.

Estranheza que se apodera do corpo:
o regresso ao local de sempre
agora lugar nunca visitado.
Só quando as mãos se entranham na areia
e os grãos escorrem entre os dedos gastos
há o resgate das memórias, o local perde a estranheza.

Aquela areia revolvida,
tragada pela força de tempestades
aviltada por turistas impiedosos
empurrada para remotos lugares pela força do vento;
aquela areia pode ser a mesma, ou outros grãos ali semeados.
Será sempre a praia onde o mar beija o sol poente.

Dá-me a tua mão

Em todos os lugares.
Houvesse a necessidade de sentir
os poros suaves da tua mão,
mão quente sobre o meu corpo
que grita por afecto.
Quero a tua mão
tal como ela é:
uma candeia que descerra a luz,
derrotando a escuridão.
É pela tua mão que me guio
entre as pedras afiadas que ferem os pés.
Indica o caminho dócil,
uma repousante expedição
até beijar o destino procurado.

Dá-me a tua mão
para sentir o pulsar que se encerra em ti.
Para,
através da tua mão,
ser um pouco do que és.
E dar-te um pouco do bom que há em mim.
Paramos diante de um campo imenso
onde as flores tecem uma cama violeta.
A brisa refresca as nossas faces,
tiritamos do frio que juramos nem sentir.
Que interessa
se atrás de nós arde uma pira
onde se incensam os demónios que deixámos?
Diante dos nossos olhos estão as flores,
dir-se-ia
o túmulo onde não importaria imortalizar
o resto dos nossos dias.

Há nas tuas mãos o rumorejar das águas
que sobem desde as profundezas
e irrompem
numa fonte escondida entre a frondosa vegetação.
As gotas
salpicam os arbustos em redor
toda uma vida alimentada pelo manancial
regurgitado pelas entranhas.
É assim que me sinto
entre as tuas mãos.
Renascido.
Preparado para as adversidades
que poisarem com um ar ameaçador.
Basta um gesto dos teus dedos
uma viagem na ternura da tua mão pelo meu cabelo,
e nada,
mesmo nada,
será força indómita
para vergar o vigor que nasceu em mim.

Repouso
deitado sobre a tua mão.
Sinto o odor,
o calor,
teus.
Consigo discernir
todos os poros da palma da tua mão.
Abres as mãos
e selas um beijo que avigora.
Aí,
todas as portas
que pareciam hermeticamente cerradas
abrem-se de par em par.
Apaziguam-se os ventos
que silvavam violentos urros.
O sol,
que teimava escondido detrás das nuvens plúmbeas,
solfeja raios admiráveis.
O mar sossega as ondas,
tornando-se chão espelho onde apetece levitar.
Tudo pela magia das tuas mãos
que atrevem a contemplação dos sentimentos maiores
reprimidos pelas pedras que perecem, intemporais.
E, contudo,
há uma pulsão irreprimível
que brota das tuas mãos.
E sabemos
que pela força delas conseguimos mover
até as raízes mais fundas de árvores centenárias.

As tuas mãos são um bálsamo.
Há nelas um frémito
que redobra a intensidade das coisas
revigora os sentimentos
que parecem apenas adormecidos.
Eles latejam,
lá no mais íntimo do ser,
com a bênção da cumplicidade
que soubemos instruir.
As tuas mãos esvoaçam enquanto falas,
fazendo desenhos no ar
elipses e outras coisas indescritíveis
enquanto preenches o discurso
com a expressividade das mãos dançantes.
Movimentos que inebriam
pelo sortilégio que empenham.
Enfeitiçado
tomo-te por uma maga
que deu sentido a um nomadismo desorientado.

As tuas mãos são os meus olhos.
Nas tuas mãos me entrego,
de olhos fechados,
sigo por onde elas me levarem.
Não interessa se vendado ou até cego,
pelas tuas mãos calcorreio todas as veredas
– das mais íngremes às que tragam o terreno plano,
das sinuosas às rectas que encurtam planícies sem fim,
às pedregosas
e às que se fazem caminho aveludado.

Vou
por onde as tuas mãos
me quiserem levar.
Confio
que não há encruzilhada que faça demorar
nem caminho errante debulhado.
Se as tuas mãos
são como candeias
que alumiam entre o breu da noite profunda.
Se as tuas mãos
são uma bússola entreaberta
o mapa que leva ao tesouro
que trazemos bem junto ao peito.

Escuto
o rumor do mar alteroso que chega a terra
soprado pela tempestade.
Não há que temer.
As tuas mãos
poderosos diques
que contêm a fúria dos elementos.
E por isso te rogo:
dá-me a tua mão.
O altar
onde fazemos a sagração
da nossa cumplicidade.