Pioneiros para quê,
se o pacto se estilhaça
sob o corrosivo olhar alheio?
6.6.18
5.6.18
#606
(Variação #2 do #604)
É diminutivo
o pergaminho de cidade?
(Se as vilas não abdicam de vilas serem
mesmo havendo promoção a cidade.)
Charada
Nas armas terçadas
o jugo de uma bênção
bênção porventura pagã
na paga das juras alinhavadas
alqueire pesado de fardos de outrora
na embainhada fortuna silenciosa.
Medem-se os palmos
nos rostos carregados de usura
e os fiéis escudeiros costuram iras vãs
no parapeito onde,
deitadas,
sereias sem sono
insinuam luzes estioladas.
No recobro das naus
profetas fora de água
assoberbados pelas linhas rombas
e pelas arestas vivas da chuva
proclamam sua humilde reverência
na esquadria do luar envergonhado.
Não têm dono
os cavalos furtivos no prado ainda invernal
na oposição aos amestrados varões
luminárias incandescentes
da misoginia dos sentidos
sindicalistas desapoderados de trono
na risível retórica sem verbo.
Às pontes sucessivas
prometem-se noivas melancólicas
sem a cadeira por perto
no inverosímil desfalque das juras
em pagas contratadas pelos juros em atraso.
Caminham vagarosamente
os pederastas do tempo
autoproclamados
imperadores de todas as coisas
esgrimindo sua batuta de autoridade
mais altos até que deuses sequer imaginados
oferecendo uma paz oblíqua
e o esquecimento como pretexto
para a letargia dos demais.
Não sobram navios
nem espadas
(ou apenas espadas circuncisadas)
nem cavalos
nem noivas ajuramentadas à glória
nem pontes
(quem sabe,
demolidas por ignaros senhores de guerra)
nem militantes da sabedoria à prova de bala.
Sobra
um trovão medonho
as fundações estremecidas
os frágeis cristais estilhaçados
e a fome inteira da página seguinte
em seu almocreve banal
o fado nunca anunciado
por druidas imersos em almotolias gastas.
4.6.18
Cascadeur
Como um cascadeur tresloucado
o ímpeto a transbordar de suor álgido
em sua cegueira determinada
na exibição genuína de demência
antes de levar o sustento para casa.
A multidão extática
aplaude as reviravoltas ensandecidas
fica quase sem respiração
no fio da navalha do cascadeur.
A multidão
aprisionada num paradoxo
pois sobe-lhe o coração à boca
ao ver o cascadeur beijar o precipício
mesmo sabendo que a função
está milimetricamente nas suas mãos.
A multidão
consagra um herói
mesmo sabendo que não é.
Tanta a condescendência se pôs na função
que só um petiz de quase bueiros
notou:
o cascadeur
traz peça de feminina roupa interior
negligentemente espreitando
desde a fatiota de herói
e ninguém
(a não ser o petiz franzino)
deu conta.
Logo se descobriu
(em descoberta tardiamente selada
pelo então petiz franzino)
que aos heróis tudo se perdoa
(até os lascivos desvios dos cânones);
ou então
os cascadeurs
conseguem anestesiar as hordas.
3.6.18
Palavra de honra
Palavra de honra
que honro a palavra
até quando vem com o sal desbotado
até quando chove sobre a chuva
na intemporal arcada sobre o chão,
palavra de honra.
Palavra de honra
que a palavra é de honra
sem a degenerescência do azedo
sem a litania dos absurdos
perfilhando as modas sem arautos
perfumando as linhas com néones,
honra à palavra.
Palavra de honra
que é de honra a palavra
e não minto às mentiras
nem digo verdades às verdades
(nenhum delas precisa da redundância),
palavra à honra.
Palavra de honra
na honra apalavrada
e nos juramentos transidos pela honra
que descreio nelas
(palavras)
e talvez não estejam conjeturadas
em seus pergaminhos
(da honra).
Mas isso sou eu
censor da bolorenta objetividade
capataz das provocações lineares
amotinado contra as grilhetas dos sentidos
em imerso copo de águas barrentas
sem saber o que elas escondem
sem saber que desonrosas
são as palavras juradas à honra
e que de honra é qualquer palavra que seja
não interessa a sua autoria
não interessa o mensageiro
desde que sejam ditas
na penumbra do silêncio
e por elas
(palavras de honra
e as outras, em antinomia)
o silêncio
em sua densa raiz quadrada
seja palacete.
2.6.18
Dia da criança em atraso
Dizem:
quando se é criança
temos pressa;
quando se é adulto
sentimos falta da infância.
Nenhuma das duas anotei
no caderno das memórias.
1.6.18
Contradição de termos
Timoneiro
em causa própria.
Testa-de-ferro
de idiomas párias.
Mandante
de sonhos amanhecidos.
Intérprete
de mãos contrafeitas.
Tutor
de desejos por franquear.
Autor
de marés sem conta.
Asceta
dos incongruentes devaneios.
General
de areias desemproadas.
Faraó
de cidades absolutas.
Transmontano
de penhores algarvios.
Profeta
do silêncio.
Ator
em palcos itinerantes.
Jogador
de chapéus em barda.
Lugar-tenente
de árvores matriciais.
Cozinheiro
em jardins arrumados.
Esteta
no ermo das conspirações.
Perito
sem compêndio a tiracolo.
#599
Corpo diplomático:
enverguem as farpelas vistosas
dancem na vaidade da usura
e afocinhem na guerra.
31.5.18
Cidade
Dentro do passaporte
a cidade
o veludo sem tecido
a argamassa do poder sem rosto.
Por dentro da cidade
o passaporte
do olhar sem limites
para colher nas pedras da calçada
um vestígio do ser sedimentado.
A cidade é passaporte
para incontáveis histórias por saber
que de muitas serem contadas
não chegam as páginas inventariadas
em passaportes sem rosto.
Pois às cidades
pertence o rosto
– seu passaporte.
30.5.18
A maré está contra
Esta é a árdua condição
de um homem sem podriqueira à ilharga:
vê-lo em vetustos olhares
sujeito aos esgares que dele escarnecem
sujeito à extorsão dos cânones
sujeito a ser pária fora do aquário
enquanto os ladinos profetas da situação
não abjuram as entorses de que são fautores
e tornam-nas medida corrente
o estalão que passa a sê-lo
em vez de leito para a condenação dos pares.
29.5.18
Os marialvas
A grande previsão:
a astuta arrumação
dos pedonais varões na estulta sala
com vista para a parede,
para a parede da mesma cor negra
da sua risível facúndia.
Bravos,
tais marialvas
cultores de sintomática fiesta
onde passeiam sua virtuosa falta de coragem
colecionadores de damas incautas
maus amantes
egoístas sem remissão
seguidores da azul e branca bandeira pátria
garbosos no cliché de antanho
saudosistas do passado
desconfiados do presente
(e em pânico
quando o porvir se desdobra
em folheto moderno)
ensimesmados e iletrados
perspicazmente misóginos
(em confissão silenciosa
da sua inferioridade genética)
agricultores sem as mãos imundas.
Definição acabada
da inutilidade.
28.5.18
Toque de Midas
O lento deitar do dia
servido na maresia
deixa o ar a levitar nas mãos
enquanto se sopesam os degraus
entre o sopé do miradouro e a casa da partida.
Não será a estrelar figura deitada
a fazer-se meã
no avesso da noite dormida
a vertigem sem medida na boca do precipício.
Sem os violinos
a música ensurdece
e eu congemino as margens
de onde se alinhava
a antítese da solidão.
Um fósforo acerta a chama em erupção
furacão promitente
entre a mansidão dos vales
refém do olhar insubmisso;
talvez se arranjem desenhos frágeis
e das fráguas indomáveis
um ciciar constante emoldure os versos capazes,
a cadeira onde se deitam poemas incertos.
Um chamamento audível
ecoa nas nuvens velozes:
não traduzo o idioma
ininteligível
mas soam musicais aquelas palavras
sílaba a sílaba
como se houvessem sido convocadas
em substituição dos violinos.
As luvas perdidas no chão
pressagiam o inverno
– ou então,
a finitude do inverno
e a imprestabilidade das luvas,
as mãos carecendo de liberdade
para seus poros respirarem.
O cais não se segreda
na passividade do entardecer.
Deita-se ao tempo fraturado
e dele esvoaçam os espíritos caldeados
de marinheiros datados.
O cais
recebe as águas amansadas
prepara-se para a noite que já é véspera.
Os improdutivos medos
perdem inventário:
já não se abespinham os desassossegados
nem se atemorizam os tementes do porvir
nem se encomendam ao desengano
os novos eleáticos do mapa apresentado:
doravante
em sucessivas camadas de fuligem desaprovada
filiam-se os corpos na sua filigrana
e os dedos percorrem cada milímetro
como se de quilómetros cuidassem.
Os corpos
caudais de rios desemudecidos.
Já não há
medos transversais
penhores atrasados
espartilhos denodados
espadas dilacerantes adejando sobre as cabeças;
só há o rio
que se acama em seu estuário
rio descendente de mitológicas figuras
rio
descendo na sua sede de mar.
27.5.18
Ardina
Do pé para a mão
na boca da escuridão
sofre a carpideira
por ausência de choradeira.
Ainda perguntaram ao engenheiro
se não caiu no banheiro
ao que o troglodita desmente
com um sorriso benevolente.
O cavalo velho faz seu pasto
no jardim onde não há um casto
e o edil cavalga no pedestal
sem contar com o sujo avental.
Mais tarde, na cortina do nevoeiro
nas pontas de um ardina besteiro
veio um touro enfezado
desferir feridas no seu conto irado.
A donzela arrepiada
não conteve o seu ar de fada
e bebeu num trago a larga cerveja
desmentindo o pergaminho que a beija.
No poço do inferno
o coreógrafo fraturou o esterno
disse o aspirante a mentiroso
na alvorada do discurso asqueroso.
Não era grande o mal que vinha ao mundo
entre tanto homem infecundo
pois eram lentes embaciadas
que contavam histórias desairadas.
Eram três os juízes encartados
e todavia peritos em serem distraídos:
prouvera quem neles confiou
que o bom juízo se desafiou.
26.5.18
Imperial
Um peito nu
o meu peito nu
cais
o cais de perto
na praia
praia limítrofe
beijo
um beijo na tua boca
fonte
a fonte onde para a sede
a ternura
ternura-fortaleza
poema
o poema que sela as palavras
palavras
estrofes-quimera
as estrofes acesas com as mãos
altar
o altar das pedras inamovíveis
âncora
a âncora que desenha nossos braços
na dança
dança que me ensinas
à madrugada
madrugada crepuscular
a madrugada crepuscular
que desembacia os medos
e cristaliza as lágrimas
estátua
a estátua onde nos imortalizamos
mar
o mar
este imenso mar
beijado pela janela
ou a janela a acreditar
a janela a respirar a maresia
e os poros
os poros suados
o suor que é nossa respiração
os poros
abertos ao mundo inteiro
o suor vertido no amplexo dos corpos
transidos
docemente lúgubres
os corpos guerreiros
feiticeiros das pétalas hasteadas
a varanda
varanda epistolar
os olhos arremetidos ao vazio
e um todo vem às mãos
no entardecer
o entardecer vínico
o canto
canto luminar
poema expoente
o poema expoente dos deslimites
poeira
a poeira arrumada nas catedrais
e as abóbadas ungindo os dedos
em anéis arqueados
anéis arqueados na vontade nossa
à espera da noite
a noite infante
véspera do sono
o sono que industria os sonhos
sonhos acastelados
na pele fria, noturna
na constante entrega
mar adiante
sem a morte por perto
a vida rosácea tatuada no olhar.
25.5.18
Cinto de segurança
As ameias não chegam
não serão altas que cheguem.
Os bolos secos
podem ter serventia:
armas de arremesso
matéria-prima das hortas férteis
engodo para os glutões
– ou apenas lixo.
Forçam-se sorrisos
na penumbra onde dançam os cavalos
contra as palavras malditas dos anões;
num estreito vão da casa deserta
um louco segue,
sonâmbulo,
à espera de um espada demoníaca;
pode ser que não aconteça nada:
as ameias não chegam
não serão altas que cheguem
mas desaconselham arremetidas.
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