Saldos

Terreiro minado

das mercancias em saldo.

Não têm soldo capaz

os inebriados

os contumazes desaprendizes

seguindo a centelha ardilosa

antes de desaguarem no poço fundo

onde se empenham

(literalmente).

Salda-se tudo:

até a honra

que as honrarias 

são funestas imprecisões sem serventia

estrofes sabotadas no sofá gasto

e as mercancias a que não chega o soldo

convocam a creditícia lamúria.

Algumas mentes avençadas

tudo entenderam em devido tempo:

até os mais previdentes

reféns se põem da conspiração 

dos endinheirados:

o crédito é uma droga dura

o martelo pneumático 

que percute sobre as almas deslumbradas

com o preço da esvaziada alma

nas mãos dos pérfidos credores.

Algumas mentes avençadas

assim avisam

(sem cuidarem de aliviar 

o registo de interesses

em ocultação de suas avenças particulares).

#674

Auferir o infinito mapa nas mãos

enquanto corre o sonho

em seu fado ilimitado.

Autoteatro

Desossado

fiz o papel de mim

nesta peça sem preâmbulo. 

Suei a carne viva

no corrimão da estufa outonal

sem conselhos de previsão

ou oráculos em fornos avivados.

Por dentro da espátula forçada

não soube dizer

se foi difícil o papel de mim mesmo:

exigi o desprendimento cautelar

a emulsão de mim no seu exterior

nos preparos desarranjados

em constante vociferação

contrariando a corrente do cais.

As vezes que admiti

ser a personagem de mim mesmo

foram as mesmas

que adivinhei ser sacerdote

envergar uma sotaina e pregar mandamentos

ou a farda estiolada

e pregar em paredes nuas.

À saída do palco

dir-se-ia vir detido pela diferença.

Fazer de mim

contra os estilhaços de um espelho

(estes eram os preparos do palco

entre a fuligem noturna

e uma audiência em silêncio 

– ou, por vício de escuridão, 

de audiência sem audiência)

foi como tirar uma fotografia do avesso

e dar ao tabuleiro o mesmo jogo.

Folgo em saber

que não havia vivalma na audiência.

#673

No azulejo gasto

selo o inconfundível lugar,

o umbral das histórias sem ermo.

#672

Escrevo

porque não sei

de matemática.

#671

Marquei a casa da partida

no dorso do mapa 

(com uma faca):

não espero pela casa da chegada.

Infinito

Nesta cordilheira de espaços

desarmadilho as palavras:

agora não têm véus

e nem os eclipses contumazes

as conseguem deter.

Considero as hipóteses;

de vez em quando

a esquadria do tempo

incomoda-se

com os tenentes da soberba.

Acauteladas as velas por desembainhar

sobram todas as hipóteses

jogadas no palco por inventar.

O outono foi invadido pelo inverno

O feixe sem véu

(crisálida promitente)

desfaz os escombros inviáveis.

O outonal frio

deixa tudo em suspenso

como se a aurora se demorasse

para além do ponto de congelação.

Amedrontados

(este frio veio a destempo)

os crisântemos entumecem

com as gotículas de gelo 

abraçadas a seus caules.

Hibernam.

A geada

vista ao longe

deitou-se sobre os campos

como se fosse seu manto branco

e não se vê jeito de se recolher

ao estado líquido:

um nevoeiro pusilânime

persiste no resto da manhã.

Os idosos não têm lembrança

de ser tão frio a destempo.

No outono com sabor a invernia

as latitudes foram trocadas

e em seu lugar desponta 

o clima descompassado.

Os idosos são porta-voz

do invulgar estado das coisas.

Os mais novos

metodicamente desconfiados

interrogam-se interiormente

se os mais velhos não caíram na desmemória

ou se eles próprios,

de mais novos serem 

e por a desatenção ser estrutural estado,

nunca deram atenção ao outono.

#670

Acordo. 

Uma multidão de dedos 

tateia o meu corpo 

como se fossem aranhas tentaculares.

Às de trunfo

Tenho o trunfo farto:

meia-dúzia de ameias

entrelaçadas no nevoeiro

onde se aninha o pensamento. 

– E de onde te antevês

congeminas as palavras servis?

Falo ao ouvido da manhã

na insonora estafeta 

que convida ao colóquio. 

– Não te sobram braçadas

nas algas pueris no dorso das ondas?

Ouço o murmúrio da chuva miúda

nas costas da atenção

enquanto os gatos se escondem

em muralhas de sono. 

– E não te é dado saber

dos capítulos sem páginas

da vetusta purificação na rima tardia? 

Abraço o tempo teimoso

na mirífica varanda

que ampara o precipício. 

– E se o vento atroz

conspirasse no pulcro entardecer

e fosse semente do caos?

Bordejo o rio seco

na angustiante paisagem estiada

sem a secura das interrogações

como passadeira inviável. 

– E lutas com as mãos cheias 

na aspiração da justiça sem medo?

Tenciono não jurar outra vez

nos meandros da memória bastarda

pela contemplação do tapete que me espera. 

– E consegues sentir

a turbulência a fiar o sono

os remendos de alma dilacerante

numa lamentação infecunda?

Desato os penhores

na demissão dos embaraços

que se alinhavam no estertor à volta. 

– E que razão fabricas

à razão das horas enfeitadas

com tão eloquente destrunfo?

#669

Sociedade contemporânea do fingimento:

um ninho de mitómanos.

#668

Ficávamos atónitos

quando a professora de francês 

esbravejava:

“nas minhas barbas!”.

Contagem líquida

Verto no lago sem nome

as dúvidas excedentes

como se o lago,

de tanta água conter,

precisasse de um acréscimo.

Esta é a gravata

que me aperta a carótida,

o nó górdio sem resposta.

O chão molhado

também recebe chuva

e não é por isso

que a chuva perde serventia.

#667

Deixo de acontecer

no penhor das chaves amorfas

enquanto o sol se emacia no céu abatido.

#666

The right side.

The write side.

The bright side.

Pólvora seca

Revejo 

o bolso esfarrapado

de onde caiu a vergonha.

Revejo

a farsa inteira

o mar sem cais por perto

os sonhos adulterados

as palavras erradas

o tempo sem modo

sem medida.

Revejo 

como se estivesse no cinema.

As ondas deitando-se

sobre meu rosto.

Na arquitetura sem regra

destronando as palavras

num desmodo a eito

no recanto lúgubre

onde foi temporada.

Luto por nada rever

nesta contemplação impróvida

não convocada

refém de uma sonsa recusa

em emparelhar o pretérito.

Revejo 

o que não quero

antes de à memória

se soerguerem as contundente lembranças.

Revejo 

o que a indomável vontade patrocina

como se as flores tivessem perdido cor

e no mar já não houvesse marés

e as palavras ficassem todas vazias

pungentemente sem sentido.

Perco-me 

num arquipélago

num arquipélago de um homem só

num arquipélago de que não há mapa

e não quero ser o tutor da cartografia

antes quero

que a matéria enquistada na poeira

seja desalinhada da memória.

Vejo ao longe

a linha do comboio

e fico à espera

horas e horas e horas 

que se fazem tempo adulto

e não passa nenhum comboio.

Talvez o sono

(adulterado)

precise de música

e de exorcizar mitos que nunca foram

para juntar os despojos nas mãos

fazendo semente a um lugar diferente.

As ondas deitam-se

sobre meu rosto 

– e eu continuamente seco.

Sem saber da justiça

do segredo dos gatos

de muitos idiomas

dos preparos da alma

do degredo dos inúteis

e das ciências muitas que não foram

apeadeiro.

Não tem importância.

Às perguntas

encomendo o ritual da insubmissão.

Prefiro assim:

a tempestade que desembainha o pensamento

no cadafalso das memórias

(se for preciso).

Até que as ondas se deitem

sobre meu rosto

e eu aprenda a ficar molhado.

#665

E se aos costumes

mandarmos as mordomias

que se aninham na ferrugem?

#664

E aquelas interrogações

que caducam com dois pontos.

Pelourinho

Que enredos

anuncia dinastia corrente,

que porta-estandarte se afivela

na baía que se estreita no ocaso,

que histórias se contam

e quantas podem contar com 

a mentira como costura?

Os reinos não se perpetuam

no estorno das páginas dedilhadas.

A lente parece vívida,

ninguém diz que parece baça;

e, todavia,

encontra-se baça.

Os olhos destreinados

(ou então apenas acasmurrados)

fiam-se em seu próprio viés.

É como os reis e as rainhas

de reinos pelo mundo fora:

não aprenderam a ser atavismos

e do lustre obnóxio ostentam pergaminhos

com a bênção de vassalos

com o pensamento embainhado

nas curtas estrofes da “tradição”.

Ora,

dos enredos não consta a tradição:

a palavra livre é, 

no preparo da não capitulação

aos dogmas assegurados.

Ou a história do porvir

será uma mentira maior que as certezas 

de um mitómano sem remédio.

#663

Não passarão.

Não,

passarão.

(Para o americano que quer promover a extrema-direita na Europa)

Torre

Da torre

vejo a miragem

que embacia a pele. 

Combino

as esguias paredes

com o viveiro sem enfado.

E o nativo esgar

moldado com minhas mãos

projeta o cimento em que assentam

as escadas por onde somos sufragados.

Da torre de menagem

conspiro pelo bem da humanidade.

Arranjo o sal intenso

e deixo que sejam as palavras

o capataz de todas as empreitadas.

Da torre

desenho a homenagem

possivelmente num celeiro fértil

contra a maré da pérfida desconfiança.

#662

Inventamos o futuro

no dorso dos dias

de que somos suseranos.

Transformação vital

É possível 

que o refogado queime

sob escolta do lume desatento. 

É possível

que se junte num todo

os despojos do refogado

e se invente novo tempero,

um concentrado qualquer,

o aproveitamento de um lampejo

ou apenas um acaso,

no fortuito jogo a que obedecem os acasos. 

Assim como assim

há vinhos late harvest

e até as uvas no limiar da podridão

servem para vinhos.

#661

O artesão das luas

caiou o dia

com seu olhar telúrico.

Mercado dos rumores

O sal sujo

na lombada das frases

vívido rumor desembainhado.

Costuram-se as bocas fartas

à mercê 

da mentira idolatrada pelo rumor.

O sono sem espinhos

aconselha a irrelevância do rumor.

Mal se recomponha o dia

e as traves sejam mestras 

das paredes que abjuram logros 

(pois os logros 

são a rebelião que não tem valimento

a insubmissão fraudulenta

um levantamento contra as páginas brancas)

aos eixos voltam as coisas 

dantes descompostas.

Sujo 

é o sal do rumor

à força metido na boca de seus fautores.

#660

Ecoa o silêncio da noite

no fundo peito

e eu não desisto.

Filatelia

Estas são as décadas

do sangue venal como escombro

das casas fundidas em nuvens plúmbeas

dos corpos transidos no precipício da noite.

As décadas

do impossível congeminar de verbos

do proibido véu que se arca sobre o peito

e

da imperturbável nascença da manhã

das janelas estendidas nos parapeitos do sol

dos archotes que emprestam luz

aos palcos desmontados.

Das décadas imberbes

dos rostos apenas laterais por falta 

de intrepidez

da cábula dos sentidos

dos fingimentos arpoados em capuzes

da perfeita incapacidade de quase tudo.

Esperam décadas

firmadas no estirador virado a poente:

as décadas

que se não querem émulo 

das décadas em seu frontispício perdido;

décadas 

arrematadas às tenazes incompletas

o postal do tempo que dizima o arrependimento

e se compõe no pano mais fino

no linho leve onde tudo deixa de ter peso

no autocarro sem parar

que flui no impenetrável mister

da fortuna terçada nos dedos próprios.

#659

A terra do fogo

perdida de véspera

no labirinto empalidecido.

#658

O jovem político protesta:

(fulano) 

é um bom exemplo de um mau exemplo.

Ninguém lhe pede

um mau exemplo de um bom exemplo?

Notário

Dou de mim a medula

o ar cheio de aroma floral

uma orquestra em fase lunar

a constelação de mãos desatadas

um tirocínio de graça 

a porta sem freio

o freio sem chave

a carne franca 

as árvores mindinhas 

o véu desembaraçado

um esboço humildemente atirado

o avesso das verdades sem mentira serem

um espelho desembaciado 

a corrida desenfreada

a noite exangue

o arquipélago do pensamento

a aspiração da bondade

os olhos limítrofes

o cimento à espera de água

a dúvida sacramental

a luminosa estátua redesenhada

o coldre vazio

a clepsidra perdida

uma alvorada sentada no suor combinado

a hermética condição

o segredo com um destinatário

a teimosia sem remédio

alguma loucura disfarçada de provocação

(ou a provocação no alpendre da loucura)

a curadoria da lava recriada

a sombra sem chapéu

o sangue efervescente

o legado sem estimativa

um lago bordejado por uma quimera

a combustão das veias compiladas

a conspiração do pensamento 

uma provocação embebida na carne

o sonho majestoso.