“Dá-lhe com a alma”
(de acordo com a música).
E apercebo-me
da falta generalizada
de lhe darmos com a alma.
3.8.18
2.8.18
Refinaria
Abreviatura
– as palavras em dieta.
Um poço:
diadema de desencontros.
Maus, os modos da menina:
um banho de maneiras.
Uma página amarrotada
– as rugas do contratempo.
A lupa a tiracolo:
contra a miopia das ideias.
O texto rasurado
– selo da humilde fragilidade.
A chuva metódica:
planisfério dissecado.
As frases embaciadas
– e a paciência açambarcada.
O rosto decaído:
a fortificante água do mar.
A matéria impura
– a refinaria a preceito.
E o que é refinar
(de re-finar)
se não a morte repetida?
(A refinaria é uma mentira.)
1.8.18
Passaporte
Cobro o dobro da chama
na vaga inclinação das sobrancelhas
em seu desenho arqueado
púlpito das lágrimas não vertidas
conspiração encenada contra os sentidos
intuição sem regras.
Cubro com o corpo
a poeira afogueada no parapeito das sombras
sou caução
contra os tóxicos elementos
as marés sem freio
os olhares de reprovação
na maré-baixa da dissidência.
Custa apenas o módico repensar
nas redes tresmalhadas
(não importa)
válvula aberta para o ver que se não vê
para o dia sem calendário.
Caibo no logradouro sem limites
edil sem coroa
soldado sem disparar arma
pretendente ao vazio do sossego
(ou ao sossego do vazio,
ainda não decidi).
Na mealha do mar,
onde se encontram os ecos audíveis
dos capatazes dos sentimentos,
desabotoo a porta escondida
e desconfio
que tenho o mundo inteiro,
o mundo em minha querença,
a bordejar os meus pés.
31.7.18
Saldos
Terreiro minado
das mercancias em saldo.
Não têm soldo capaz
os inebriados
os contumazes desaprendizes
seguindo a centelha ardilosa
antes de desaguarem no poço fundo
onde se empenham
(literalmente).
Salda-se tudo:
até a honra
que as honrarias
são funestas imprecisões sem serventia
estrofes sabotadas no sofá gasto
e as mercancias a que não chega o soldo
convocam a creditícia lamúria.
Algumas mentes avençadas
tudo entenderam em devido tempo:
até os mais previdentes
reféns se põem da conspiração
dos endinheirados:
o crédito é uma droga dura
o martelo pneumático
que percute sobre as almas deslumbradas
com o preço da esvaziada alma
nas mãos dos pérfidos credores.
Algumas mentes avençadas
assim avisam
(sem cuidarem de aliviar
o registo de interesses
em ocultação de suas avenças particulares).
30.7.18
Autoteatro
Desossado
fiz o papel de mim
nesta peça sem preâmbulo.
Suei a carne viva
no corrimão da estufa outonal
sem conselhos de previsão
ou oráculos em fornos avivados.
Por dentro da espátula forçada
não soube dizer
se foi difícil o papel de mim mesmo:
exigi o desprendimento cautelar
a emulsão de mim no seu exterior
nos preparos desarranjados
em constante vociferação
contrariando a corrente do cais.
As vezes que admiti
ser a personagem de mim mesmo
foram as mesmas
que adivinhei ser sacerdote
envergar uma sotaina e pregar mandamentos
ou a farda estiolada
e pregar em paredes nuas.
À saída do palco
dir-se-ia vir detido pela diferença.
Fazer de mim
contra os estilhaços de um espelho
(estes eram os preparos do palco
entre a fuligem noturna
e uma audiência em silêncio
– ou, por vício de escuridão,
de audiência sem audiência)
foi como tirar uma fotografia do avesso
e dar ao tabuleiro o mesmo jogo.
Folgo em saber
que não havia vivalma na audiência.
29.7.18
28.7.18
Infinito
Nesta cordilheira de espaços
desarmadilho as palavras:
agora não têm véus
e nem os eclipses contumazes
as conseguem deter.
Considero as hipóteses;
de vez em quando
a esquadria do tempo
incomoda-se
com os tenentes da soberba.
Acauteladas as velas por desembainhar
sobram todas as hipóteses
jogadas no palco por inventar.
27.7.18
O outono foi invadido pelo inverno
O feixe sem véu
(crisálida promitente)
desfaz os escombros inviáveis.
O outonal frio
deixa tudo em suspenso
como se a aurora se demorasse
para além do ponto de congelação.
Amedrontados
(este frio veio a destempo)
os crisântemos entumecem
com as gotículas de gelo
abraçadas a seus caules.
Hibernam.
A geada
vista ao longe
deitou-se sobre os campos
como se fosse seu manto branco
e não se vê jeito de se recolher
ao estado líquido:
um nevoeiro pusilânime
persiste no resto da manhã.
Os idosos não têm lembrança
de ser tão frio a destempo.
No outono com sabor a invernia
as latitudes foram trocadas
e em seu lugar desponta
o clima descompassado.
Os idosos são porta-voz
do invulgar estado das coisas.
Os mais novos
metodicamente desconfiados
interrogam-se interiormente
se os mais velhos não caíram na desmemória
ou se eles próprios,
de mais novos serem
e por a desatenção ser estrutural estado,
nunca deram atenção ao outono.
26.7.18
Às de trunfo
Tenho o trunfo farto:
meia-dúzia de ameias
entrelaçadas no nevoeiro
onde se aninha o pensamento.
– E de onde te antevês
congeminas as palavras servis?
Falo ao ouvido da manhã
na insonora estafeta
que convida ao colóquio.
– Não te sobram braçadas
nas algas pueris no dorso das ondas?
Ouço o murmúrio da chuva miúda
nas costas da atenção
enquanto os gatos se escondem
em muralhas de sono.
– E não te é dado saber
dos capítulos sem páginas
da vetusta purificação na rima tardia?
Abraço o tempo teimoso
na mirífica varanda
que ampara o precipício.
– E se o vento atroz
conspirasse no pulcro entardecer
e fosse semente do caos?
Bordejo o rio seco
na angustiante paisagem estiada
sem a secura das interrogações
como passadeira inviável.
– E lutas com as mãos cheias
na aspiração da justiça sem medo?
Tenciono não jurar outra vez
nos meandros da memória bastarda
pela contemplação do tapete que me espera.
– E consegues sentir
a turbulência a fiar o sono
os remendos de alma dilacerante
numa lamentação infecunda?
Desato os penhores
na demissão dos embaraços
que se alinhavam no estertor à volta.
– E que razão fabricas
à razão das horas enfeitadas
com tão eloquente destrunfo?
25.7.18
Contagem líquida
Verto no lago sem nome
as dúvidas excedentes
como se o lago,
de tanta água conter,
precisasse de um acréscimo.
Esta é a gravata
que me aperta a carótida,
o nó górdio sem resposta.
O chão molhado
também recebe chuva
e não é por isso
que a chuva perde serventia.
24.7.18
Pólvora seca
Revejo
o bolso esfarrapado
de onde caiu a vergonha.
Revejo
a farsa inteira
o mar sem cais por perto
os sonhos adulterados
as palavras erradas
o tempo sem modo
sem medida.
Revejo
como se estivesse no cinema.
As ondas deitando-se
sobre meu rosto.
Na arquitetura sem regra
destronando as palavras
num desmodo a eito
no recanto lúgubre
onde foi temporada.
Luto por nada rever
nesta contemplação impróvida
não convocada
refém de uma sonsa recusa
em emparelhar o pretérito.
Revejo
o que não quero
antes de à memória
se soerguerem as contundente lembranças.
Revejo
o que a indomável vontade patrocina
como se as flores tivessem perdido cor
e no mar já não houvesse marés
e as palavras ficassem todas vazias
pungentemente sem sentido.
Perco-me
num arquipélago
num arquipélago de um homem só
num arquipélago de que não há mapa
e não quero ser o tutor da cartografia
antes quero
que a matéria enquistada na poeira
seja desalinhada da memória.
Vejo ao longe
a linha do comboio
e fico à espera
horas e horas e horas
que se fazem tempo adulto
e não passa nenhum comboio.
Talvez o sono
(adulterado)
precise de música
e de exorcizar mitos que nunca foram
para juntar os despojos nas mãos
fazendo semente a um lugar diferente.
As ondas deitam-se
sobre meu rosto
– e eu continuamente seco.
Sem saber da justiça
do segredo dos gatos
de muitos idiomas
dos preparos da alma
do degredo dos inúteis
e das ciências muitas que não foram
apeadeiro.
Não tem importância.
Às perguntas
encomendo o ritual da insubmissão.
Prefiro assim:
a tempestade que desembainha o pensamento
no cadafalso das memórias
(se for preciso).
Até que as ondas se deitem
sobre meu rosto
e eu aprenda a ficar molhado.
23.7.18
Pelourinho
Que enredos
anuncia dinastia corrente,
que porta-estandarte se afivela
na baía que se estreita no ocaso,
que histórias se contam
e quantas podem contar com
a mentira como costura?
Os reinos não se perpetuam
no estorno das páginas dedilhadas.
A lente parece vívida,
ninguém diz que parece baça;
e, todavia,
encontra-se baça.
Os olhos destreinados
(ou então apenas acasmurrados)
fiam-se em seu próprio viés.
É como os reis e as rainhas
de reinos pelo mundo fora:
não aprenderam a ser atavismos
e do lustre obnóxio ostentam pergaminhos
com a bênção de vassalos
com o pensamento embainhado
nas curtas estrofes da “tradição”.
Ora,
dos enredos não consta a tradição:
a palavra livre é,
no preparo da não capitulação
aos dogmas assegurados.
Ou a história do porvir
será uma mentira maior que as certezas
de um mitómano sem remédio.
22.7.18
Torre
Da torre
vejo a miragem
que embacia a pele.
Combino
as esguias paredes
com o viveiro sem enfado.
E o nativo esgar
moldado com minhas mãos
projeta o cimento em que assentam
as escadas por onde somos sufragados.
Da torre de menagem
conspiro pelo bem da humanidade.
Arranjo o sal intenso
e deixo que sejam as palavras
o capataz de todas as empreitadas.
Da torre
desenho a homenagem
possivelmente num celeiro fértil
contra a maré da pérfida desconfiança.
21.7.18
Transformação vital
É possível
que o refogado queime
sob escolta do lume desatento.
É possível
que se junte num todo
os despojos do refogado
e se invente novo tempero,
um concentrado qualquer,
o aproveitamento de um lampejo
ou apenas um acaso,
no fortuito jogo a que obedecem os acasos.
Assim como assim
há vinhos late harvest
e até as uvas no limiar da podridão
servem para vinhos.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
