Estirador

Curvo-me 

ao deleite das palavras

o santuário escondido

tutor da leveza dos atos

o leite que compõe o sortilégio.

Mais do que processual

é escolha navegando na intempérie

sem o sobressalto 

a tiracolo das intempéries.

Afasto o restolho

que turva o olhar.

Afasto os remédios fraudulentos

(e os outros também)

que não há maleita 

que por eles interceda.

Curvo-me ao deleite das palavras

no leito sufragado

em pose ostensiva, um desafio:

é santuário

tenho a certeza

pois guardo as plantas que desenhamos

em sua instrução.

#694

Conta-me a velocidade da luz

do emaranhado novelo do tempo

e eu converto no esquecimento.

#693

O osso sem poço,

encomenda resgatada

no diuturno pesar.

#692

A árvore centrípeta

chão do mundo

fértil.

#691

Banho-me

nas cores desta maré

à espera de redenção.

Continência

Digo

o sangue eflúvio

nos contrafortes da noite

espada sem mão

na contracapa de um rosto vadio. 

Digo

as milhas que separam do sono

volteios sacrificiais no rumor do ocaso

no idioma dos nascituros

contra a opulência dos lugares-comuns. 

Digo

o jogo sem regras

nos lençóis desarrumados

o lugar benzido por definição

em murmúrios gravados nas paredes. 

Digo

às luas promitentes

as estrofes malditas

as palavras renegadas

desenhando os olhares que se reprovam

no esboço singular da liberdade.

Dito de modo outro: 

bebo na bandeira alvorada

de cores incertas

o módico de mim mesmo

à espera da voz para tudo dizer

e nada ficar por ser dito.

S. A.

Constante teimosia

constante adiamento

sufrágio indolor:

fingimento. 

Merecimento pedido

merecimento em preces

o desenho da esperança:

miragem. 

Navegação ao acaso

navegação sem timoneiro

o mar vadio:

desafio. 

Entardecer sem rosto

entardecer tardio

tapete ornamentado:

contrato. 

Desejo ajuramentado

desejo sem palácio

suor do avesso:

poesia.

#690

O curto prazo

é um esconderijo

que castra o firmamento.

#689

No colo de páginas sem preço

onde se encantam palavras

costuradas no dorso da seda.

#688

Estarrecido

é um habitante de Estarreja?

#687

Estarrecido

o fantasma inquietava-se

com a luva fria

adejada por gente com rosto.

Silhueta

Que horas são?

Na baça luz

que emerge na penumbra

não sei dizer as horas que são.

Junto ao nevoeiro que esconde a noite

o desinteresse pelo tempo

e esqueço que há relógios.

Por fim

desconfio que a intemporalidade

não é um sonho

(como são os sonhos,

inacessíveis).

#686

O cofre fraco

algures na paisagem sem freio

alberga os sonhos amedrontados.

#685

Se seara é campo de cereais

por que se não escreve “ceara”?

Safra

Sei de mim

apesar das pontes sem meada

dos labirintos sem chave

e da neve que não cai no verão.

Sei de mim

no pináculo das horas centrípetas

onde arrumo o sol 

num lugar determinado ao acaso

na avulsa memória das páginas corroídas

em ilhas guardadas do olhar.

Sei de mim

no frémito da cultura

advertido para o santuário do conhecimento

paredes-meias com penhascos medonhos

grutas onde o frio amadurece

em palácios erguidos no fio de um nada.

Sei de mim.

E sei de mim

na ausência de sextante

na omissão da música

nas estrofes que desafiam a autenticidade;

sei de mim

no fervor do original

ditadura que em mim se sobrepõe

acreditando

que vale a pena acreditar.

Sucessivamente

As traves do dialeto

empréstimo sem juros

ou apenas 

janela que recebe

pétalas outonais

a neve promitente

no amparo de tapetes fundidos

ou apenas

bússolas diametrais

minaretes sem ouro

o corpo forte no secular comboio

o desejo pressagiado

nos interstícios da alma não esquecida

desde a funda recolha dos sedimentos

ou apenas

cartas irrisórias

tabuadas sem regras

preces sem religião a comandá-las

e um discreto sorriso jogado

nas varandas intemporais

de onde sobeja 

a cultura desvendada

ou então 

os dedos untados por defeitos

a mísera condição humana

o maior legado de divindades 

em garfos calmos

trazendo à boca o antídoto da letargia

jogando as contas fecundas

num caudal prolixo

ou então

a maresia sem mar por perto

apenas a inconfessável imaginação

em golpes furtivos

propostas de aprendizagem imorredoira

o anúncio não solene

da humildade com cobertura

o cheque visível do olhar descomprometido

escudo armado nos despojos de iras não datadas

resgatando do sol sua aura

semente vitória no abraço do tempo

ou então

a sensível lágrima por perto

rio galgando as margens

e atirando aos aluviões nutrientes esperados

o ditado sem palavras possíveis

na cama desarrumada

onde tiveram lugar

os sonhos de amanhã.

#684

Aqui,

onde a Europa

se precipita na Ásia.

(Istambul)

#683

Saciei a eternidade 

frémito devoluto 

espelho na sua totalidade

baço.

O imaculado impossível

O guia turística explica a virgem Maria,

a imaculada 

– sem pecado.

E entendo 

todas as insuficiências da espécie,

à partida

condenada ao seu malogro:

se a criação de cada espécime 

depende

de um ato cuja negação 

é a essência da pureza, 

da virgindade

de que exemplo é a imaculada de Maria,

ou Maria não representa a humanidade,

ou a humanidade,

que aprende a gostar de sexo às talhadas

como pressuposto da reprodução

(e, por consequência, 

das atividades extracurriculares),

é um erro de casting.

#682

Como pode

a mulher ser a serpente do homem

se o homem traz em si

a sua própria serpente?

(Depois de uma dança do ventre em Uhçisar, Turquia, com inspiração em Adão e Eva)

A pira das divindades

Num convés adormecido

os raios da manhã sussurram

versos sem atalaia. 

No miradouro esperado

duas estátuas sondam o dia

e os viandantes jogam no catálogo

as melhores cores justapostas

a corda justa ao corpo

antepondo o milagre a destempo. 

Os confettis chovem ao desembaraço 

enxugando os rostos suados:

sem asas por perto

ninguém consegue voar. 

Não é preciso. 

Levitam

como se houvessem açambarcado a pureza

e no púlpito de si mesmas

se imaginassem reis e rainhas. 

O espaço alvar

onde as lagoas aprendem o entardecer

na luz desmaiada que nelas se retrata

é o templo onde se engalanam

no repasto sem mandamentos

os que mandam nos areópagos. 

Já não conta a fuligem

deixada em escombros.

#681

Lambia as botas (é certo).

Temperadas com aromáticas ervas

e a proverbial humilhação (disfarçada).

#680

E eu que medo também tenho

de medo não ter

na hora de medo ter.

A.M. (not P.M.)

O amanhecer não sitiado

uma convulsão estrepitosa

a razia da modorra.

Afeiçoa-se o corpo

afeiçoa-se o raciocínio

afeiçoa-se o verbo ao feixe depois

e escolho a pista oculta

para desenhar a lua vespertina.

Confere a cara com a coroa:

o lado lunar é o avesso de um avesso

e o desmodo das palavras atraiçoadas

emudece o sentido das palavras.

Talvez sejam farsantes;

talvez abjurem o lugar-comum

as paredes estreitas por onde correm;

talvez os modos se sopesem

contra as barcaças podres

as bocas desdentadas de pescadores idosos

ou os modos artificiais 

dos indigentes da 

(assim chamada)

“alta sociedade”.

Talvez seja altura

de abdicar de todos os talvez:

e, sem a timorata cautela,

estrear a não diplomática secura de termos

sem medo de não agradar

sem medo de digladiar motivos

sem medo de poder ser aprisionado

no templário dos párias.

Para depois

poder honrar a manhã

inaugurada com as honras devidas às manhãs

como a barricada onde se estiolam os meãos

e toma tamanho

o desassombro que desponta na alvorada.

#679

“Dá-lhe com a alma” 

(de acordo com a música).

E apercebo-me 

da falta generalizada

de lhe darmos com a alma.

Refinaria

Abreviatura

– as palavras em dieta.

Um poço:

diadema de desencontros. 

Maus, os modos da menina:

um banho de maneiras. 

Uma página amarrotada 

– as rugas do contratempo.

A lupa a tiracolo:

contra a miopia das ideias. 

O texto rasurado 

– selo da humilde fragilidade.

A chuva metódica:

planisfério dissecado. 

As frases embaciadas 

– e a paciência açambarcada.

O rosto decaído:

a fortificante água do mar.

A matéria impura 

– a refinaria a preceito.

E o que é refinar

(de re-finar)

se não a morte repetida?

(A refinaria é uma mentira.)

#678

Convoco o olhar espartano

no imperativo

das tentações dissolvidas.

#677

Se me dessem um refrão

oxalá fosse oximoro.

Passaporte

Cobro o dobro da chama

na vaga inclinação das sobrancelhas

em seu desenho arqueado

púlpito das lágrimas não vertidas

conspiração encenada contra os sentidos

intuição sem regras.

Cubro com o corpo

a poeira afogueada no parapeito das sombras

sou caução

contra os tóxicos elementos

as marés sem freio

os olhares de reprovação

na maré-baixa da dissidência.

Custa apenas o módico repensar

nas redes tresmalhadas

(não importa)

válvula aberta para o ver que se não vê

para o dia sem calendário.

Caibo no logradouro sem limites

edil sem coroa

soldado sem disparar arma

pretendente ao vazio do sossego

(ou ao sossego do vazio,

ainda não decidi).

Na mealha do mar,

onde se encontram os ecos audíveis

dos capatazes dos sentimentos,

desabotoo a porta escondida

e desconfio

que tenho o mundo inteiro,

o mundo em minha querença,

a bordejar os meus pés.

#676

Sei

pelo silêncio do mar

do aroma apanágio da alma.