Sombra

Em segunda mão

antes que vá ao osso

a demão gasta

no cordão ralo da angústia.

A variável independente

onde antes se tinham os nomes

por casas.

Anuncia-se o verso grado

e a boca serve-se do sal

como rima estimada em página

desembaraçada.

#702

O silêncio

que arde por dentro do corpo

e massacra a alma.

#701

Sob escolta do peito modesto

contra a penúria da audácia

o dialeto que não sabe dos remorsos. 

#700

À espera do outono

os arroios

agoniam na aridez excruciante

de seus caudais.

Estética

Na numeração dos encantos

não nos façamos rogados:

a estética

nunca fez mal a ninguém.

E nem os apoderados da dita

(ou que espalmam a sua existência

no fogaréu da estética 

– como se não houvesse um mundo lá fora)

e o seu proverbial nanismo,

afinal apenas risível

(e não irritante 

– que não temos idade para torvações),

servem para aplacar a proclamação.

Consagremos a atenção

aos lugares belos

às palavras belas

à música bela

aos belos sentimentos 

– e a toda a demais beleza

que haja para apreciar

e por apreciar.

Antes que a feiura seja irremediável

e a estética

contaminada seja

pela tenaz das espécies em vias de extinção.

#699

Socalcos em chão não abençoado:

arte de um viveiro 

de mãos ensanguentadas.

Partitura

É nesta partitura

que desenho uma história.

Na partitura

onde liquefeitas estão as convulsões

e dos embaraços sobra

remota evocação. 

No papel cingido da partitura

cobro os favores aos oráculos

esconjurando-os na mealha das mãos. 

O desejo de ser

é a voz mais alta

o miradouro de onde o olhar

abraça a finitude do ocaso. 

Com a ajuda desta partitura

uma orquestra de acasos

sem o acosso do milimétrico sopesar

sem a jugular ameaçada

por cânticos certificando desideratos. 

Reifico a matéria viva

as linhas sem régua que abjuram segredos

e dou à partitura,

em sinal de reconhecimento,

palavras que namoram o mar vizinho. 

Antes que o mar se cale.

#698

Que aplauso,

se não o silêncio,

quero no ateneu?

Torre alta

Nos balcões estendidos na maresia

intercedo a favor da loucura

dos boémios sentidos da memória

no vulgar dedilhar das páginas em fervor

fecundas sementes do sangue corrente.

Intercedo

em flagrante viagem contra o vulgar

num apanhado de palavras improváveis

deitando os olhos ao céu de espuma

onde dançam

as boreais, lânguidas madrugadas.

Não protesto.

Não devolvo nada à ira.

Canto as músicas que encantam

as músicas quiméricas nos varandins alçados

em constante agradecimento à música 

– a ciência máxima.

Se a mim vierem as sortes

(se por sortes se tiver um fado)

quero que seja um singelo cosmos

poemas destravados

onde as palavras se sobrepõem aos freios

e eu tomo em mim

a inteireza toda

a combustão das coisas gélidas

os braços abraçados ao pequeno planeta 

– o planeta pequeno de mais

para tanta sementeira.

Se a mim vier a fecunda safra

que seja 

uma constelação de aromas

um vulcão indomável

a parafernália de sentidos 

com moldura em palavras

uma imensidão a reclamar lugar ao infinito.

#697

Passageiro no dorso da memória

costuro as nuvens válidas

no teatro desmentido de fadas.

#696

Maternidade.

Materna idade.

Eternidade.

A idade sem mácula

Remato o instinto

com a voz grossa dos intrépidos. 

Não era essa chama

que precisava. 

Dantes

quando todas as coisas eram líquidas

a fúria tinha ninho fácil

e o sono embaciava no altar do desassossego. 

Dantes deixou de ser. 

Revejo as cores gastas

onde se consumiram as pétalas caídas. 

Já não sei dos demónios. 

Já não conto as palavras nervosas. 

Já risquei do mapa das intendências

os sequazes da aflição. 

Retiro à candeia

as sombras tumulares

os feitiços gravitacionais

que descosem a fazenda frágil. 

Não preciso de decorar nada. 

As mnemónicas da madurez

vieram tomar o lugar dos ornamentos

dando a simplicidade ao rosto

ao resto que está sob tutela do olhar. 

Às vezes penso

que a leitura da pele

em seu presságio de rugas

é a certidão que precisamos. 

O conto da velhice adiada

é um logro. 

#695

Escolhes a loucura porque queres

ou és refém de perguntas sem patrono?

Estirador

Curvo-me 

ao deleite das palavras

o santuário escondido

tutor da leveza dos atos

o leite que compõe o sortilégio.

Mais do que processual

é escolha navegando na intempérie

sem o sobressalto 

a tiracolo das intempéries.

Afasto o restolho

que turva o olhar.

Afasto os remédios fraudulentos

(e os outros também)

que não há maleita 

que por eles interceda.

Curvo-me ao deleite das palavras

no leito sufragado

em pose ostensiva, um desafio:

é santuário

tenho a certeza

pois guardo as plantas que desenhamos

em sua instrução.

#694

Conta-me a velocidade da luz

do emaranhado novelo do tempo

e eu converto no esquecimento.

#693

O osso sem poço,

encomenda resgatada

no diuturno pesar.

#692

A árvore centrípeta

chão do mundo

fértil.

#691

Banho-me

nas cores desta maré

à espera de redenção.

Continência

Digo

o sangue eflúvio

nos contrafortes da noite

espada sem mão

na contracapa de um rosto vadio. 

Digo

as milhas que separam do sono

volteios sacrificiais no rumor do ocaso

no idioma dos nascituros

contra a opulência dos lugares-comuns. 

Digo

o jogo sem regras

nos lençóis desarrumados

o lugar benzido por definição

em murmúrios gravados nas paredes. 

Digo

às luas promitentes

as estrofes malditas

as palavras renegadas

desenhando os olhares que se reprovam

no esboço singular da liberdade.

Dito de modo outro: 

bebo na bandeira alvorada

de cores incertas

o módico de mim mesmo

à espera da voz para tudo dizer

e nada ficar por ser dito.

S. A.

Constante teimosia

constante adiamento

sufrágio indolor:

fingimento. 

Merecimento pedido

merecimento em preces

o desenho da esperança:

miragem. 

Navegação ao acaso

navegação sem timoneiro

o mar vadio:

desafio. 

Entardecer sem rosto

entardecer tardio

tapete ornamentado:

contrato. 

Desejo ajuramentado

desejo sem palácio

suor do avesso:

poesia.

#690

O curto prazo

é um esconderijo

que castra o firmamento.

#689

No colo de páginas sem preço

onde se encantam palavras

costuradas no dorso da seda.

#688

Estarrecido

é um habitante de Estarreja?

#687

Estarrecido

o fantasma inquietava-se

com a luva fria

adejada por gente com rosto.

Silhueta

Que horas são?

Na baça luz

que emerge na penumbra

não sei dizer as horas que são.

Junto ao nevoeiro que esconde a noite

o desinteresse pelo tempo

e esqueço que há relógios.

Por fim

desconfio que a intemporalidade

não é um sonho

(como são os sonhos,

inacessíveis).

#686

O cofre fraco

algures na paisagem sem freio

alberga os sonhos amedrontados.

#685

Se seara é campo de cereais

por que se não escreve “ceara”?

Safra

Sei de mim

apesar das pontes sem meada

dos labirintos sem chave

e da neve que não cai no verão.

Sei de mim

no pináculo das horas centrípetas

onde arrumo o sol 

num lugar determinado ao acaso

na avulsa memória das páginas corroídas

em ilhas guardadas do olhar.

Sei de mim

no frémito da cultura

advertido para o santuário do conhecimento

paredes-meias com penhascos medonhos

grutas onde o frio amadurece

em palácios erguidos no fio de um nada.

Sei de mim.

E sei de mim

na ausência de sextante

na omissão da música

nas estrofes que desafiam a autenticidade;

sei de mim

no fervor do original

ditadura que em mim se sobrepõe

acreditando

que vale a pena acreditar.

Sucessivamente

As traves do dialeto

empréstimo sem juros

ou apenas 

janela que recebe

pétalas outonais

a neve promitente

no amparo de tapetes fundidos

ou apenas

bússolas diametrais

minaretes sem ouro

o corpo forte no secular comboio

o desejo pressagiado

nos interstícios da alma não esquecida

desde a funda recolha dos sedimentos

ou apenas

cartas irrisórias

tabuadas sem regras

preces sem religião a comandá-las

e um discreto sorriso jogado

nas varandas intemporais

de onde sobeja 

a cultura desvendada

ou então 

os dedos untados por defeitos

a mísera condição humana

o maior legado de divindades 

em garfos calmos

trazendo à boca o antídoto da letargia

jogando as contas fecundas

num caudal prolixo

ou então

a maresia sem mar por perto

apenas a inconfessável imaginação

em golpes furtivos

propostas de aprendizagem imorredoira

o anúncio não solene

da humildade com cobertura

o cheque visível do olhar descomprometido

escudo armado nos despojos de iras não datadas

resgatando do sol sua aura

semente vitória no abraço do tempo

ou então

a sensível lágrima por perto

rio galgando as margens

e atirando aos aluviões nutrientes esperados

o ditado sem palavras possíveis

na cama desarrumada

onde tiveram lugar

os sonhos de amanhã.

#684

Aqui,

onde a Europa

se precipita na Ásia.

(Istambul)