Rasurado
e contudo
o nome medra.
5.9.18
Arrependimento
Rasgo o inverno
no interstício da noite,
plausível maré dos dias soalheiros.
Não será por ser pálida
a luz timorata,
embaciada em seus limites
por uma lágrima do mar.
À janela do porvir
bebo do cálice cheio
a maresia quimérica.
O solstício pode esperar:
ajuramentados estão os dias maiores
e a alvorada não demora
na intempérie do sono.
Depois de rasgado o inverno
um galope tonitruante
(sem dar conta do calendário folhear)
enfeitado por relâmpagos primaveris
e o estio espera na soleira
em sua insuportável demora.
Antes não tivesse
rasgado o inverno.
#713
À moda de lamento (lacrimoso):
“tudo o que faço, desfaço”.
E eu perguntei
se desfazer não é fazer outra vez.
4.9.18
Licenciamento
Pedi licença ao adiamento
que as varizes do tempo
não libertam espaço em proveito;
pedi licença ao atrevimento
que a insónia do conhecimento
não transige com o comedimento;
pedi licença ao aconselhamento
que a litania da liberdade
não é fautora de paternidade exterior;
pedi licença ao aproveitamento
que o lustro da memória
não aceita o soez oportunismo;
pedi licença ao aviltamento
que as apodrecidas palavras alheias
às vezes são caução da mesma má moeda.
3.9.18
Roda da fortuna
Como se garimpasse
a roda da fortuna
no sortilégio alinhavado
dos versos estatuídos.
Empilhados nos armários arcanos
o desafio salubre
na modesta revista dos modos.
Talvez fossem fungos
ou uma bolorenta camada
em sinal de terem sido treslidos
os copos combinados
onde repousava a bebida combustível.
Não houve tempo
para embainhar as perguntas a preceito.
Uma revoada de palavras
atropelando-se numa vertigem colapsar
tomou conta das rodas dentadas.
A roda da fortuna
foi devolvida à procedência:
infecundo oráculo domado pela cegueira
sem o préstimo das coisas não servis.
2.9.18
Centímetro
Do lago
o dorso do nevoeiro
sobrepõe-se ao leito contumaz.
Os pássaros
em recusa de serem madraços
cantam o peso arqueado
sobre as arcadas do orvalho.
Ao céu
tira-se um pedaço
a favor da história do presente.
1.9.18
31.8.18
30.8.18
Conhecimento
Eu sei
o vulgo sem rosto
no vulto do tempo.
Eu sei
às claras e sem medo
o tribuno sem fala.
Eu sei
se na espera me paciento
em remoinhos tangentes.
Eu sei
na hirsuta noite
os arbustos estéreis.
Eu sei
os nomes sem vogal
nas entrelinhas da memória.
Eu sei
na manhã madraça
a cor das estrofes desassisadas.
Eu sei
tudo o que quero saber
na volúpia do saber.
29.8.18
#705
(A melhor declaração de amor)
Quero mostrar-te o que não vi
e ao teu lado
saber o que era desconhecido.
28.8.18
Sombra
Em segunda mão
antes que vá ao osso
a demão gasta
no cordão ralo da angústia.
A variável independente
onde antes se tinham os nomes
por casas.
Anuncia-se o verso grado
e a boca serve-se do sal
como rima estimada em página
desembaraçada.
27.8.18
26.8.18
25.8.18
24.8.18
Estética
Na numeração dos encantos
não nos façamos rogados:
a estética
nunca fez mal a ninguém.
E nem os apoderados da dita
(ou que espalmam a sua existência
no fogaréu da estética
– como se não houvesse um mundo lá fora)
e o seu proverbial nanismo,
afinal apenas risível
(e não irritante
– que não temos idade para torvações),
servem para aplacar a proclamação.
Consagremos a atenção
aos lugares belos
às palavras belas
à música bela
aos belos sentimentos
– e a toda a demais beleza
que haja para apreciar
e por apreciar.
Antes que a feiura seja irremediável
e a estética
contaminada seja
pela tenaz das espécies em vias de extinção.
23.8.18
Partitura
É nesta partitura
que desenho uma história.
Na partitura
onde liquefeitas estão as convulsões
e dos embaraços sobra
remota evocação.
No papel cingido da partitura
cobro os favores aos oráculos
esconjurando-os na mealha das mãos.
O desejo de ser
é a voz mais alta
o miradouro de onde o olhar
abraça a finitude do ocaso.
Com a ajuda desta partitura
uma orquestra de acasos
sem o acosso do milimétrico sopesar
sem a jugular ameaçada
por cânticos certificando desideratos.
Reifico a matéria viva
as linhas sem régua que abjuram segredos
e dou à partitura,
em sinal de reconhecimento,
palavras que namoram o mar vizinho.
Antes que o mar se cale.
22.8.18
Torre alta
Nos balcões estendidos na maresia
intercedo a favor da loucura
dos boémios sentidos da memória
no vulgar dedilhar das páginas em fervor
fecundas sementes do sangue corrente.
Intercedo
em flagrante viagem contra o vulgar
num apanhado de palavras improváveis
deitando os olhos ao céu de espuma
onde dançam
as boreais, lânguidas madrugadas.
Não protesto.
Não devolvo nada à ira.
Canto as músicas que encantam
as músicas quiméricas nos varandins alçados
em constante agradecimento à música
– a ciência máxima.
Se a mim vierem as sortes
(se por sortes se tiver um fado)
quero que seja um singelo cosmos
poemas destravados
onde as palavras se sobrepõem aos freios
e eu tomo em mim
a inteireza toda
a combustão das coisas gélidas
os braços abraçados ao pequeno planeta
– o planeta pequeno de mais
para tanta sementeira.
Se a mim vier a fecunda safra
que seja
uma constelação de aromas
um vulcão indomável
a parafernália de sentidos
com moldura em palavras
uma imensidão a reclamar lugar ao infinito.
21.8.18
A idade sem mácula
Remato o instinto
com a voz grossa dos intrépidos.
Não era essa chama
que precisava.
Dantes
quando todas as coisas eram líquidas
a fúria tinha ninho fácil
e o sono embaciava no altar do desassossego.
Dantes deixou de ser.
Revejo as cores gastas
onde se consumiram as pétalas caídas.
Já não sei dos demónios.
Já não conto as palavras nervosas.
Já risquei do mapa das intendências
os sequazes da aflição.
Retiro à candeia
as sombras tumulares
os feitiços gravitacionais
que descosem a fazenda frágil.
Não preciso de decorar nada.
As mnemónicas da madurez
vieram tomar o lugar dos ornamentos
dando a simplicidade ao rosto
ao resto que está sob tutela do olhar.
Às vezes penso
que a leitura da pele
em seu presságio de rugas
é a certidão que precisamos.
O conto da velhice adiada
é um logro.
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