Dupond & Dupont

Sorriso e escárnio.

Académico e imperial.

Melancolia e saudade.

Esperança e prisão.

Sobranceria e ensimesmamento.

Conteúdo e substância.

Altivez e ilusão.

Marítimo e imensidão.

Dança e sacrifício.

Bandeira e vazio.

Noite e medo.

Desembaraço e consequência.

Letras e números.

Luvas e inverno.

Travão e modéstia.

Marasmo e preguiça.

Sinaleiro e desordem.

Cidade e volúpia.

Rostos e silêncios.

Movimento e maré.

Inércia e decadência.

Sorte e desafio.

Cais e espera.

Tirocínio e inocência.

Ordem e aluimento.

Avesso e espontâneo.

Música e paisagens.

Palavras e palavras.

Oposto e guardião.

Extravagância e direito.

Contingente e transição.

Rosácea e maçãs.

Sabor e liberdade.

Mundo e alma.

Palavras e (mais) palavras.

#866

Tome-se a nuvem por Juno

demonstre-se o inverosímil.

Crepúsculo

A lava 

que provém das veias

dispensa o sono propedêutico

na imensa planície

onde a lua não chega a entrar.

A seiva

que destrava os muros

convoca o suor hasteado

na fogueira embainhada

onde os estouvados aprendem a ser.

A lava

que incensa as veias

não se consome em vão extravio.

É nutriente matricial da fogueira amena 

em intempestuosa combustão.

O cais norteado

das almas trespassadas.

#865

Quanto deste desterro

é exílio nos subúrbios 

do meu deslimite?

#864

Não guardo rebanhos.

Não guardo rancores.

Não guardo temores.

Recolhimento

Saciado no palco raso

recolho os contumazes, aleatórios rostos

no tumultuoso caudal da memória. 

De memória

não admito sequer os traços grossos

e os rostos decaem numa névoa fugaz. 

Nas varandas arqueadas sobre o fojo

perfumo as palavras com a pele

à espera da continência do amanhã. 

Sei que não posso esperar

pois o amanhã nidifica

no irrepreensível vazio que é a incerteza,

o tempo ainda ausente. 

Vejo 

como as duas medidas do tempo

se pressentem num sincrónico tear:

os rostos esquecidos rimam 

com a porvir de que não há memória. 

O trono vagou,

as divindades extintas no furor da inverdade. 

Cabe algo maior

no peito que abriga das intempéries:

uso a fita métrica 

e nem apesar de os números desmaiados

perco a noção da estultícia,

não vá ser colonizado por ela. 

Os rostos permanecem apenas

silhuetas,

um vago alpendre com as formas distorcidas

as palavras consumidas por um silêncio voraz

o esquecimento matricial emparedado

nos limites dos tempos ausentes. 

Sei ser esta desmedida,

o ousado destemor vindicado,

o embaixador ostentando o tridente

que adestra as marés embebidas no calendário. 

Antes assim. 

Talvez ainda não seja tarde

para aprender o que a teimosia recusa. 

#863

Havia vírgulas fora do sítio,

como quem tossica

engasgado com um contratempo.

Mundos

Não são precisos miradouros

para determos o altar do mundo.

Chegam

as pupilas dilatadas

na sofreguidão dos lugares tantos

um nomadismo intemporal

a voracidade com que trazemos

as paisagens ao peito

e as emolduramos 

no lauto caudal da memória

o património sem limites

na fortuna das nossas mãos.

Chegam

os lugares tantos

que fazemos nossas muralhas.

#862

O marinheiro de outros mares

era o estouvado corretor

de bolsas sem fundo.

#861

Dizia:

não ponho as mãos no fogo

pelo futuro

(não sei o que se ele arde).

Santana, hosana

Rudimentar

a alegoria;

o autêntico menino-guerreiro

é o pequeno insurgente de Varsóvia.

O resto

são toscas pinceladas

no rarefeito meio circense

onde o primus inter pares

excreta

e constantemente

a incontinência dos exauridos.

Paradoxalmente

o pequeno insurgente

foi de finados,

extemporâneo.

Ao contrário de outros,

os da diarreia verbal

da facúndia infecunda

os máximos agentes poluentes,

teimosamente insistentes

que resistem.

Dir-se-ia:

resistem a si mesmos

acima de tudo,

teste à indulgência dos demais.

Ao contrário

do pequeno insurgente de Varsóvia

não se lhes adivinha

um porvir com direito a estatuária.

#860

O eco púrpura

levanta o luar desmaiado

tomando a noite por reino. 

A matemática da loucura

Os loucos não erram

na sua aparente errância.

Devolve-se-lhes um caudal próprio:

o desinteresse 

pela demência do mundo

que os determina loucos. 

E pergunto-me:

se um demencial mundo

(disfarçado em seus impecáveis pergaminhos)

é legítimo

para deitar os loucos ao ostracismo. 

É dos livros e da matemática:

dois negativos 

um positivo somam. 

(Se admitirmos,

como julgo líquido conceder,

que duas loucuras arrostam 

sinais negativos;

outro seja o predicamento

e o pleito salda-se

pelo estilhaçar do cordão sanitário

em redor da loucura,

enfim normalizada.)

#859

Nomeia o fiel a jeito

este que te verte o peito

o verbo todo a preceito. 

#858

Estou por dentro dos teus sonhos

como tu és tutora dos meus. 

Moeda

Esta é a moeda

o aroma ouvido nas claves

o distinto chapéu como ornamento

o lauto jantar

um esboço de perfeição

(inacabado)

(inacabada)

a tentativa de superação

árvore centrípeta a exigir atenção

a estrofe tardia

o sonâmbulo terçar das armas

(circunspectas)

o grito lúgubre

os instintos sem nome

a convulsão adiada

o espectro do medo

(infecundo)

a lição sem palavras

o testamento sem morte

a lívida aura dos inocentes

a pena sem pena

(ergástula)

o gosto sem gasto

(não o gasto sem gosto)

a mão tremeluzente

o candeeiro apagado

a rua à procura de paradeiro

o salitre vertido nas casas litorais

os frutos não colhidos

(à espera da podridão)

o mapa desalinhado na véspera da moeda

(falta saber se boa). 

#857

Entre o dois de espadas

e a espada de Dâmocles 

que seja do diabo a escolha. 

#856

Ressentimento

não é o que vocês pensam:

é um sentimento

sentido em repetição.

Genealogia

A genealogia indiferente

raspa as arestas militantes

e revela o vazio dentro do vazio.

Súmula,

aquela música

de um minuto e quarenta e três segundos:

o impossível

é condensar o muito que se diga

num punhado de palavras.

Não há genealogia que o precate.

#855

À contraluz

a silhueta dissolvida

na sua verdade.

Sei

Sei

das lágrimas enxutas

na varanda sobranceira

ao mar. 

Sei

dos vultos

imersos na neblina tardia

de seus olhares vigilantes

rimando com a noite 

furtiva. 

Sei

da chave fundida

na pauta arcaica

de onde entoa o ciciar 

matinal. 

Sei

das marés adstringentes

no sopé do horizonte

por onde o olhar 

se projeta. 

Sei

da memória

que se desenha na posteridade

entre páginas e páginas 

por saber. 

Sei

de memória

as palavras desembainhadas

no santuário 

do desejo. 

Sei

do paradeiro 

dos penhores da paráfrase

hasteando os lenços humedecidos 

pelo orvalho. 

Sei

das noites sem sombras

no desembaraço dos fantasmas

na maresia que entra 

pelo postigo. 

Sei

das proezas vindicadas

por falsários sem remédio

peritos singulares 

na mitomania. 

Sei

dos oráculos sem rosto

as páginas caiadas em perfeita alvura

o ímpar relógio que dá as horas 

do futuro. 

Sei

das palavras que quero na boca

metáforas incindíveis

mostruários das profundezas 

da alma. 

Sei

dos lugares atapetados

dos equinócios sem portas por encerrar

do perímetro apetecível 

de um labirinto.

Sei

um módico

medida bastante

para sobre um algo ter 

ciência. 

E sei 

do que sei

sabendo do imperscrutável

que fica por saber.

#854

Na muralha da penumbra

ou na malha dos nenúfares

os segredos patentes à sindicância.

#853

Antecipo o litro no miradouro

sem esperar mel em forma de juros.

Rastreio

Emboscado

pelas mãos com salitre

uso a maresia

para bode expiatório.

Não cuido da redenção;

o cerco malsão

não se aceita sem causa próxima.

Das ondas conceptuais

retiro a centelha que preciso.

Ornamento o chapéu

com o desuso sem fartura

e torno ao lugar da partida

vestindo a alvura 

das sereias sem paradeiro.

#852

Simulação

com transparência

a todo o vapor.

Decadência

O estatutário medo:

a decadência

no corpo gasto

irremediável decadência

simulacro do que foi

o corpo gasto

e o golpe derradeiro que se demora

abrigando a agonia

a profunda, humilhante condição

pior do que o vegetativo estado:

a lucidez 

dá conta da decadência

um punhal fundo na carne

ensanguentando a alma

com o impossível devir.

Fosse deus uma existência

não caucionava a decadência dos corpos

em castigo soez

autêntica pena capital a repetir-se

um dia atrás do outro 

ecoando o medo no relógio sem horas.

#851

Não sei fazer previsões.

Essa é das minhas maiores virtudes.

Xadrez

A destilaria arcaica

repensa os modos 

– os imberbes na fila

à espera de conselho.

Não tem nada para dizer,

a destilaria.

Os imberbes,

deixados à sua sorte

no manejo das espadas

e o tabuleiro compõe-se de sangue

na matriz dos sacrificiais relógios

onde se admitem os corpos exangues.

Só então

já não imberbes

os sobreviventes estão a jeito

de serem jogados à prova. 

#850

O aconchego biológico:

a pele entretecida noutra pele.

Pólvora

Não é por motim

que ordeno o silêncio

interior.

As teias urdidas no gasto tear

cobram o seu preço 

e os tapetes violetas não chegam

para sossegar os medos.

A fogueira crepita

na viva combustão nutrida.

Olho para os contrafortes do sono

onde se balizam os limites do nada

e sirvo em cálice a saliva

os juros das palavras silenciadas.

Sei que a noite amedronta.

Sei que à noite

a solidão parece um gigante

as suas largas patas espezinhando

o fértil chão agora sem uso.

Não é por mim

que arvoro as estrofes hirsutas

e que contrato druidas sem rosto.

Não é por motim

que digo não.

Na acastelada sucessão de leis

desordenam-se os sacerdotes

por “inútil superveniência”.

A escadaria arde

num fogo brando, 

insistente:

a lógica ensina qualquer coisa

mas o motim

levou a memória.