Estroinas

Estas tremuras

no logótipo das mesuras

não rebaixam as tonturas.

Soubesse das agruras

dos valentes feitos miúras

em pleito com suas cesuras

e quem se importava com as coisas puras?

Talvez só as cavalgaduras

que desconfiam das coisas maduras

e só apreciam tempuras

em suas precoces cozeduras.

Agarram-se às faturas

sem tempo para as manhãs impuras

e deles não é o altar das ternuras.

E fogem das palavras duras

por medo de serem tomados pelas curas.

#1079

Dizer “dou de barato”

é uma entorse à teoria do valor

(o que é dado não tem preço).

Mosto

No leve rumor

da transparência

entre rostos seráficos

e bengalas perdidas na floresta:

não é ao acaso

a empreitada estimada;

o diafragma retesa-se

a respiração adia-se

falta algum oxigénio

e o raciocínio embotado pinta o cenário 

– ninguém sabe do seu paradeiro

e a geografia perdeu estima. 

Julgo que se trata

de uma amálgama desatenta

e a transparência 

é aspiração vertida para fora,

só para fora,

no beijo álgido 

que não deixa um estremecimento. 

Perguntem aos estorninhos

o que diz a sua lavra. 

Perguntem 

aos sacrificados

no óbice de suas falas.

Perguntem aos modernos gladiadores

que alimentam a energia que parece perene. 

Os nomes irmãos falam em uníssono

mesmo quando discordam.

Falam. 

O que parece traduzir-se em boa nova. 

Rompe-se a letargia. 

Reagem os obstetras de colóquios impensáveis. 

Os anátemas 

soçobram à violência do tempo

e é quando se descobre

a frivolidade da transparência. 

Eu sempre tive por desconfiáveis

os que se oferecem ao panteão das virtudes

ao trono suportado em “valores”, 

numa competição sem mecenas

apenas uma exibição de pós-aburguesamento

sem intervalo na crónica dos (bons) costumes. 

Eu sempre tive 

por nada confiáveis

os que em si mesmos conhecem

os lugarejos onde apascentam

a transparência.

Eu sempre tive por desconfiável

que tanto lustro seja aditivado

a um pergaminho que se deseja solar.

#1078

Acerto a fala

pelo meridiano rasurado

e a pauta alinha-se no ceptro esperado.

#1077

No ulmeiro fora do mapa

desdisse das mágoas

seus remédios.

Dança

Arranquei o sal aveludado

do teu corpo exposto.

Em troca

sublimei os faraós encantados

e o verbete do desejo saciado.

Aos nossos pés

depôs-se a noite testemunha.

Depois

a mão tocou num pedaço teu

e os relógios fecharam os olhos

no verbo intemporal

que dissemos em uníssono.

#1076

Cabo do mar.

Onde cabe o meu infinito.

#1075

Devolvida a fronteira

sobrava a exiguidade

da solidão.

Insígnia

Descombino o oráculo

onde muitos se aninham

(para seu resguardo,

assim julgam).

Na contingência do parágrafo

a aspereza do verbo cru

saliva uma certa fúria escondida

(imaginam os ferozes estetas

em seu incomparável donaire).

Se as ameias fossem perfeitas

e as rosas perenemente perfumadas

os cintos lógicos da desmemória

não seriam o punhal sobre a jugular

e até as comezinhas coisas 

seriam o valor do ouro

(anunciam os ingénuos

de mãos atadas nas cortinas do pretérito).

Fazem-se as luas tingidas

pelas lágrimas sem rima

e as vozes sem nome correm sem medo

contra as paredes altas,

inacessíveis

(no pranto contumaz

da viuvez de quem não foi consorte).

À altura do miradouro

juntam-se as falas sem sentido

os sentidos proibidos

as proibições sem lei

e a lei de bronze que está esquecida

no forno ressequido

(e o homem magoado

indaga o horizonte sem freios).

Os escombros,

por estranho que seja,

não são velhos

e os capazes alinhavam as estrofes avulsas

de onde sai o mar em seu irredentismo

(contra a metáfora

do boémio totalidade).

O chão quente

seca a chuva inóspita

e as plantas não chegam a saciar-se. 

Os rótulos não sabem das garrafas

e as pálpebras retêm as vírgulas a destempo,

curadoras da gramática exemplar. 

#1074

(Allen Halloween, Parque da Cidade)

“Daqui não levo nada.”

A sinopse da minha relação

com a igreja.

Degrau

Sobre o mar

o verbo alado

consome o tempo. 

Digo:

o mar é meu

por saber ser meu

o olhar que nele se detém. 

Do mar intransigente

recolho a paciência

na impura condição assinada. 

Digo:

o mar sou eu

pelo menos hoje

que tal se congemina a vontade. 

E se ao mar deitar

o suor envernizado

resultam as garrafas órfãs

que encontram epílogo no areal. 

Do mar ciciam

as garrafas não vazias

testemunhas da constelação de palavras

e de uma miríade de sentimentos. 

E do mar

e ao mar

os revolvidos poréns

as seráficas visões

os destroços reavivados

os rostos inanimados

a esfíngica silhueta do mundo

com o arco-íris multiplicado

a um expoente sem conta

como verbete da rica 

diversidade.

#1073

Considerar a obra-prima

é discriminar as tias.

(Heresia!

clama-se na Quinta da Marinha.)

#1072

Os ecos são o mandato

do verso transfigurado.

Italianização

Precisamos

de uma certa italianização 

– consagrar o mascarpone 

em vez do queijo da serra

o limoncelo

em vez do licor Beirão

as beringelas

em vez dos nabos

até o Dante (apesar de tudo)

em vez do Herculano.

Precisamos

de uma injeção de esbracejares

em vez da introspeção misantropa

de palavras salivadas em todas as suas sílabas

em vez do mutismo das palavras pela metade

do ruído de todos que falam

(até que seja uns por cima dos outros)

em vez do velório circunspeto

de música festiva

em vez do fado

da metódica desorganização

em vez da organização do caos

do sangue em perene ebulição

em vez da mansidão capitular

do apetite pelo amanhã

em vez do ab-rogante empenhar no outrora.

Precisamos

de um módico de latinidade

em vez destas nem-meias-tintas

em que de latinos 

puxamos o gatilho sem o sermos

e nem nórdicos nos assumimos

(por divergência geográfica).

Precisamos de Ferrari

na vez de D. Sebastião.

#1071

“Colateral”, murmurava o soldado

no raso raciocínio 

da metralhadora exuberante.

#1070

A erosão açambarca a enseada

no lento vagar das rochas

ao império do mar.

Estrelas & vulcões

As estrelas existem

para serem implodidas. 

As estrelas precisam

de sua implosão. 

Nascem

com o mesmo fado dos vulcões?

Os vulcões

adormecidos uns

outros num frémito agitado

esperam a data não preanunciada

da sua explosão. 

E todavia

estrelas e vulcões

não são antinomia:

em sua implosão

as estrelas constituem-se

matéria-prima de vulcões

e os vulcões eructam

milhares de constelações de estrelas

devolvendo-as ao seu mapa ancestral.

#1069

Estava para dizer

panóplia ou miríade,

mas tanta fecundidade povoou

a indeterminação.

Compêndio abreviado da boémia

Sabendo dos preparativos para a boémia

encomendou-se à prosápia do hedonismo

e se lhe dissessem que era amanhã o apocalipse

o sono não seria menos confortável. 

Aprendeu a fazer continência ao hoje

que nunca se sabe dos humores do devir

nem dos contratempos sem lugar na agenda. 

Este era o portfólio que o precedia

e ele não tirava pestanas ao sono

para sequer supor

a fama que lhe sucedia

nas lágrimas férteis vertidas 

no equinócio do futuro. 

Do pouco que dizia saber

atestava a volubilidade das camadas do tempo,

a sua própria imaterialidade. 

Se assim era

que utilidade tinha tentar ser tutor

de uma qualquer dimensão do tempo

se o tempo,

translúcido,

foge entre os dedos firmes de todas as mãos?

#1068

Esbracejo nos escombros

e sei que tenho por meu

o mapa desembaraçado de convulsões.

#1067

Nos olhos da baleia em cativeiro

a fundura do agradecimento

de não ter sido extinta.

#1066

Qual é a medida certa

se ficámos sem instrumentos de medição?

Perfunctório

Um obséquio de intermezzo

no espaço de dois dedos oculares

na fala das velhas verrinosas

só pelo prazer de ver agonizar a agonia

atrás das cortinas ainda subidas

sem atores ouvindo o palco.

Nada se desdenha. 

Nada é compreensível além da alvorada

o notário que avaliza as trevas não medonhas

contra as patranhas dos miseráveis

e as sinuosas curvas dos mitómanos. 

Agita-se o mar cheio

no cais salgado pelas palavras avulsas

e os rapazes erráticos dão-se a saber

no promontório da sua belicosa boémia. 

Não deixariam minguem dormir,

os rapazes da belicosa boémia,

não fossem as janelas duplas

e os medicamentos que afiançam o sono. 

Pela manhã

é a vez da vingança não intencional

dos mangas-arregaçadas

os incorrigíveis senhores solenes

que são eles e a jornada laboral 

e a jornada laboral e eles. 

No fundo do lago

esperam os nenúfares decadentes:

só não se sabe

quem vem colher pela mão

a decadência que assim jaz. 

A advertência não é frívola. 

Às ateneias emagrecidas

são devolvidas as estrofes do silêncio

a incomensurável sede das flores nutridas

os prefácios tirados à pressão

o marasmo disfarçado de açoteia

o glóbulo vermelho em falta. 

Ah!

se ao menos soubesse assobiar

era tenor da sinfonia agraciada

e de comenda estaria em lista de espera. 

Salva-me

a modéstia do assobio.

#1065

O velho andrajoso 

responde ao empregado do balcão

que tem tempo para morrer. 

Nunca vi o assunto por este ângulo.

#1064

Que santuário amanheceu

no busto que é o nosso

berço?

Circunstância

Esta é a circunstância

o jogo sem regras tangentes

o misterioso leque das donzelas

o miado arrastado do gato sonolento

as sílabas dedilhadas com a voz embaraçada. 

No pódio dos iconoclastas

passeiam-se espelhos estilhaçados

a verve penteada pela facúndia

dos donos do melhor ensimesmar

vultos perenes da grandiosidade de si mesmos. 

Os bustos ufanos

emprestam-se à pose

quase a serem acabados em estátuas

o selo imorredoiro da sua imortalidade

sem se darem conta

que bustos sem a parte restante dos corpos

não chegam para meio homem. 

Embelezam-se os coldres

em destemperados sonos sem noite

no rodapé de vidas sem palavras

alisando a loucura estulta

dos homens reféns de si mesmos. 

Não se cobram promessas

nem recentes 

nem antigas já esquecidas

em reviravoltas dos verbos

gananciosamente recrutados na geografia dos coagidos. 

E na noite tentacular

quando se congemina o palco dos sonhos

sufragam-se pesadelos acorrentados

as miragens que embaciam o olhar

e desadulteram a gramática da existência.

#1063

A cientista tranquiliza-nos:

o plástico em si não faz mal a ninguém. 

Faltou explicar

se o plástico sem dó é indolor.

#1062

O álbum de família

a pedra angular.

Adeus ao adeus

Diz o adeus

que a deus não torna

o irremediável selo sem juro

na jura que se desfaz na despedida. 

Diz o adeus

que adeus dizer

tem preço incomensurável

e se de deus se diz ser imaterial

o adeus dizer 

é bem escasso

passível de sopeso. 

O adeus diz-se no ocaso

e não se sabe

se dito ao acaso

do adeus se devolve o seu finito

e se diz do adeus

seu último capítulo. 

Melhor será

deixar o adeus em paz

que não se interrompe o devir

com opúsculos sobre o incerto

e assim desdizer de cada vez

que ao adeus alguém se encomendar.

#1061

Em tempos de estiagem

o manda-chuva é dádiva.