11.6.19

Mosto

No leve rumor
da transparência
entre rostos seráficos
e bengalas perdidas na floresta:
não é ao acaso
a empreitada estimada;
o diafragma retesa-se
a respiração adia-se
falta algum oxigénio
e o raciocínio embotado pinta o cenário 
– ninguém sabe do seu paradeiro
e a geografia perdeu estima. 
Julgo que se trata
de uma amálgama desatenta
e a transparência 
é aspiração vertida para fora,
só para fora,
no beijo álgido 
que não deixa um estremecimento. 

Perguntem aos estorninhos
o que diz a sua lavra. 
Perguntem 
aos sacrificados
no óbice de suas falas.
Perguntem aos modernos gladiadores
que alimentam a energia que parece perene. 

Os nomes irmãos falam em uníssono
mesmo quando discordam.
Falam. 
O que parece traduzir-se em boa nova. 
Rompe-se a letargia. 
Reagem os obstetras de colóquios impensáveis. 
Os anátemas 
soçobram à violência do tempo
e é quando se descobre
a frivolidade da transparência. 

Eu sempre tive por desconfiáveis
os que se oferecem ao panteão das virtudes
ao trono suportado em “valores”, 
numa competição sem mecenas
apenas uma exibição de pós-aburguesamento
sem intervalo na crónica dos (bons) costumes. 
Eu sempre tive 
por nada confiáveis
os que em si mesmos conhecem
os lugarejos onde apascentam
a transparência.
Eu sempre tive por desconfiável
que tanto lustro seja aditivado
a um pergaminho que se deseja solar.

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