Pontos cardeais

Chego de olhar segado

que medram impostores 

– mas o que sei de fingimento?

(A não ser

os não dolosos fingimentos

em que se finge não ver

quem não se quer falar.)

Habilito com cortesia

quem desenha confiança 

– mas o que sei de fingimento?

(A não ser

os lucros disfarçados de dano

ou os danos transfigurados em lucro,

ou os dois por junto.)

Prometo juros certos

aos demandantes de contendas 

– mas o que sei de bélicas desaventuras?

(A não ser

as desabridas arengas

em epistolares provocações

com irritantes figurantes.)

Projeto uma casa santuário

aos que se recolhem em meu exílio 

– mas o que sei de arquitetura?

(A não ser

o rendilhado das palavras

a dedo escolhidas em estirador

de luminosa colheita.) 

Dou coutada aos sonhos,

que vejo utópicos e idealistas em barda 

– mas o que sei de miragens?

(A não ser

as miragens dos desertos

que nunca demandei

por antinomia de geografia.)

Almanaque

Sou o avesso das medidas

sentinela dos pesares sem nome

aríete das danças sem coreografia

um zénite.

Arrumo a areia sem dono

a mortificada alusão ao progresso

os dentes desalinhados

sem próteses a rimar.

Anoiteço no coro inadvertido

sobre a varanda quimera

devolvo as lágrimas aos seus curadores

e explico aos improcedentes

o mistério que não quis alunar

no dorso da meditação. 

Sou o inventário da inquietação

implacável com o dorsal acomodado

estreante da fala insólita

na justaposição de alcateias e colmeias. 

Não adivinho adivinhas

nem telefono a oráculos

não obedeço a mandantes

e riposto contra a desordem sem vestígio. 

Acompanho os mares

sem seguir marés. 

E anteponho o olhar insaciável

sobre a cortina da comiseração

a pungente serenidade dos que capitulam

por ser intangível o sangue que me ferve

na balaustrada solene em que me faço palco. 

Este é o palco

em que sou mais do que matéria

o combustível imarcescível no golfo das sílabas

e terço as armas contra a solidão dos verbos

que outros desprezam. 

Entre o dia e noite

sem medidas cautelares

sem avisos com antecedência,

só o espelho radiante que dimana do meu peito.

#1174

O deslembrar 

no ermo desmatado

evoca a memória sem paradeiro.

#1173

Não é por ser vindima

que se corta tudo a eito.

Testemunho

Guardo o sal de mim

na tarde sentida

mercado sideral na marca do tempo

libertação na casa sem morada.

Soa o poema altivo

na luminosa coalescência da memória

sem o estorvo da palavra doída

enquanto nas ruas apanho os logros caídos

em cachos sem fruto.

Soo ao genuíno que habita em mim

promessa por prometer

prosa atapetada no lume diurno

a palavra docemente diuturna.

Coabito na cidade sem nome

arrematando os versos de estio

fecundos, solares,

o maravilhoso estado de insubmissão nunca tardia

contra o contratempo basilar.

Não é a noite do tempo

que congemina o abcesso da ideia

nem capitulo na fortaleza das palavras sem inventário:

dissolvo as certezas

na solução preparada com perícia

pelos tutores involuntários da incerteza 

que se constrói no parapeito da grandeza.

Não quero dos cientistas fogosos saber

não quero ter em mão

os gongóricos penhores de cátedras

avulsas ou não

que em meu peito guardo

o não distinto

a profunda curiosidade pelo indeterminado

e às janelas deixo ondear o verbo corrigido

a mealha aveludada que arroteia saber

o renascer embebido em cada dia nascente.

Não me escondo

se não das certezas afiveladas

e dos seus infalíveis tutores.

Vocifero o catastrófico assentar de obra

(que nunca seja tida como definitiva).

E combino com o porvir

descer aos confins da consciência

(se preciso for)

para cuidar das impurezas que se orquestram

entre as palavras milimétricas 

dos puerilmente eruditos.

Respiro esta incerteza heurística

oxigénio cabal onde me multiplico

na tentacular rede que aspira

ao grandioso estatuto dos que tudo interrogam.

#1172

É setembro.

Fim dos serviços mínimos.

#1171

O princípio ativo do apocalipse

esgota-se

no desembaraço da vontade.

#1170

Descobres uma mortalha,

que te cobre.

Vacilas.

Ficas sem saber 

se a transparência se imolou.

#1169

Estas são as avenidas

horóscopo sem fado

miradouro à procura de paisagem.

As mãos escuras do pastor

As mãos escuras do pastor

embaciam o céu,

locupletando-o.

Por um momento

o mapa do céu representa 

as rugas que ciciam desde as suas mãos.

E tudo se suspende

enquanto as mãos escuras do pastor

desenha a sua história

à custa do céu baço.

#1168

Não é o lamento

que dá cor ao dia.

#1167

Não é a janela que fala

mas os olhos que por ela veem.

#1166

Crónica de férias (8)

Um ancião concidadão 

protesta no avião,

que ele não sabe do idioma inglês

e a hospedeira devia ter aprendido português.

(Não, Vasco Pulido Valente,

estamos longe de sermos letrados.)

Flanco

O condimento do dia

efervesce na latitude pária

a combustão do gelo noturno.

Sem recusa

o peito grita sua dança

no risível jogo dos verbos arcanos

em remedeio da insanável fragilidade.

Se ao menos 

a lua comparecesse

e os bardos se intimidassem,

os pássaros voariam à noite

contra as regras

e a monossilábica defenestração dos males.

Mas não havia a candeia necessária

e os almanaques não anunciavam lua;

em pé,

sobrava o sonho insubmisso

e os bandos cercavam as muralhas

como se fossem seus tutores.

Agora sabemos

que nidificamos numa gramática inverosímil

o espectro da nossa originalidade,

autenticidade sem preço.

Sob as ruínas conservadas

florescem lírios selvagens

e uma ninhada de gatos furtivos:

nesse caso,

alguém dizia,

pernoitamos sob a maré sem nome

e ajuizamos o nada em que se deita a noite.

Oxalá 

fôssemos à margem da lei

e o riso iridescente apagasse as trevas

no penhor da fala sem gramática.

Somos

os medos que deixámos de ser.

#1165

Crónica de férias (7)

O desfile dos corpos.

Os belos.

E os outros.

#1164

Crónica de férias (6)

Feudo do macho lusitano

em qualquer geografia:

pose militar,

meio metro entre as pernas.

Carambola

Espreitar

o que não se olha para trás,

uma zona na franca que desmata o medo.

O espelho lapidado

o vidro denodado no firmamento das causas

o amarelecido sorriso dos druidas

os contrafortes onde se jogam

os contrabandeados azimutes da desalma.

Desertor e tudo,

mas não da sua silhueta,

que as sombras não eram inomináveis 

assombrações

e o proejo que vinha às mãos

aromatizava o relento,

adiava o silêncio.

Mercava-se quase tudo,

menos as mãos suadas

no santuário dos exílios sem causa.

Heráldica

Dito de outro modo:

era a heráldica dos modos

uma profecia sem tempo

a esplêndida dentadura por que o mundo

sorria

a rejeição da imundície

o atavismo das ruas

a despretensiosa despertença das pessoas

a fenda verbal que subjugava o sujeito

a dança escondida dos olhares

no perene vagar da vergonha do olhar vítreo. 

A heráldica.

Uma fusão de sílabas atamancadas

uma figueira sem limites

no astrolábio que roubava do tempo

o seu modo e o seu lugar.

Nunca maus houve brasões

os mais conspurcados remédios da humanidade.

#1163

Crónica de férias (5)

O autor descobre o pai depois de morto;

ou chega a uma interpretação do pai,

o que pode não ser sinónimo

de quem foi seu pai.

[Manuel Vilas, “Em tudo havia beleza [Ordesa]”]

Não tenho idade

Não tenho idade

no teatro que me testemunha.

Não sei das cores acabrunhadas

o sargaço do medo

as altas epístolas que deitam elegância

nas palavras.

Não tenho idade

e, todavia, não significa

que tenha encontrado o segredo da imortalidade.

Desejo os relógios sem portas

o mar escancarado

os frutíferos olhares em contramão

e sei dizendo-o

em estrofes sem vagar

no mais puro desmentido de mim.

Não tenho idade

porque me esqueci do tempo

a sua vacatura sem paradeiro

o esfoliante que desafia as coisas corpóreas

e de onde se resgata um sentido

(um qualquer, 

impossível de desenhar)

de subsistência.

Não tenho idade

no degrau do palco

que se demora,

à minha espera.

#1162

Crónica de férias (4)

No bar perguntam-me de onde sou.

Digo: “do mundo”.

(Não aprecio bandeiras).

#1161

Crónica de férias (3)

A falta de graça que grassa

torna os humoristas salvo conduto.

Dilema

Principesco ou trivial

canibal ou livresco

arabesco ou sacrificial

demencial ou canhestro.

Farsante ou plumitivo

descritivo ou bem-falante

tratante ou lenitivo

destrutivo ou turbante.

Elogioso ou desconfiado

indeterminado ou esperançoso

estiloso ou contrariado

desesperado ou teimoso.

Governo ou anarquia

oligarquia ou hodierno

hesterno ou hagiografia

fotografia ou eterno.

#1160

Crónica de férias (2)

Estes idiomas que não se entendem.

#1159

Crónica de férias (1)

Esqueci-me 

do que tinha esquecido.

Síndico

Um jogo ganha-se

na lotaria do modo

e ganho o estipêndio,

anúncio cautelar,

em memória futura.

No jogo 

há um jogo por dentro

as regras sem eito

amuralhadas na misericórdia inglória;

tratam-se as angústias na distração

o lúdico disfarce dos atores.

E compõem-se as loas

o trivial desembarque dos vitoriosos

que um ganho jogo

não merece silêncio.

#1158

Na fala sem medo

não sobram verbos contumazes.

#1157

Conserto com estuque

as frágeis paredes com fendas

à espera que sejam à prova de sismos.

#1156

Descobriu 

a reconciliação com o passado.

Não percebeu que não era 

a sua absolvição.

#1155

Não quero que me olhem

que me derruo

em vergonha.