Flanco

O condimento do dia

efervesce na latitude pária

a combustão do gelo noturno.

Sem recusa

o peito grita sua dança

no risível jogo dos verbos arcanos

em remedeio da insanável fragilidade.

Se ao menos 

a lua comparecesse

e os bardos se intimidassem,

os pássaros voariam à noite

contra as regras

e a monossilábica defenestração dos males.

Mas não havia a candeia necessária

e os almanaques não anunciavam lua;

em pé,

sobrava o sonho insubmisso

e os bandos cercavam as muralhas

como se fossem seus tutores.

Agora sabemos

que nidificamos numa gramática inverosímil

o espectro da nossa originalidade,

autenticidade sem preço.

Sob as ruínas conservadas

florescem lírios selvagens

e uma ninhada de gatos furtivos:

nesse caso,

alguém dizia,

pernoitamos sob a maré sem nome

e ajuizamos o nada em que se deita a noite.

Oxalá 

fôssemos à margem da lei

e o riso iridescente apagasse as trevas

no penhor da fala sem gramática.

Somos

os medos que deixámos de ser.