Matriz

Dantes 

tinha como passatempo

polemizar.

Agora 

tenho como preferência

poetizar.

Diga-se 

que este é

o meu prémio de consolação.

Soube debulhar as arestas

que não saneavam as feridas,

permanentemente patentes.

Coabito, agora,

com a pureza das palavras

arrancadas aos sentidos

as que não claudicam aos sentimentos

as palavras jogadas na matriz bela

onde se aceitariam todas as preces

as que reinventam a gramática

nas costas de um papel gasto arrancado ao chão

as palavras que precisam de patentes.

Agora sei:

poetizar 

é aceitação da grandeza;

polemizar

leva do corpo uns anos de vida.

Agora 

sei dizê-lo:

antes que fosse tarde.

#1210

Corrimão

Corri a mão.

Como ria a mão.

De cor ri a mão.

#1209

Pelas rédeas,

o poente,

na vertigem do horizonte.

Campanha eleitoral

Não é da incontinência verbal. 

Não é pela retórica tribal

que amansa adversários

exalta o séquito

e (diz-se) 

hipnotiza o restante mercado das pessoas. 

Não é pela mitomania promitente. 

Não é pelo cortejo grotesco 

de personagens e figurantes

e aspirantes a personagens

que ainda não passam de figurantes. 

Não é pelo circo montado. 

Não é pelos plumitivos que

(não se percebe)

decaem no feitiço barato dos personagens

ou se deles escarnecem de mansinho

servindo-lhes microfone 

para provarem a risível condição. 

Não é pela pesporrência dos observadores

(e da sua indisfarçável parcialidade,

mas ai de quem a denuncie).

Não é pela estultícia 

dos julgadores de comportamentos alheios

sempre prontos

para abjurar os que não entram na dança. 

É quando apetece

regressar ao estado do bom selvagem

(excluída a hipótese do exílio temporário).

#1208

Parte da arte

é parto difícil

(quando chega a haver conceção).

Match point

Pleno. 

O corpo sem peias

atira as tergiversações

para a santuário do obscurantismo

e congraça

com o olhar límpido, 

despejado,

a matéria-prima fecunda

pura

contra a serventia aos suseranos

e a indelicada forma de ser

dos que penhoram a gentileza matricial. 

O barco não perde o rumo

não afunda no mar argiloso

e as palavras não se perdem

num campo sem nome nem norte

sem poente. 

Tudo se aviva no céu da boca

entre árvores avulsas e o avesso do medo

seguindo

as rodas dentadas derretidas nos dentes

modestas sinecuras não empossadas,

os vítreos chacais 

perdidos no inventário do mar. 

A boca insaciável

murmura

os versos costurados no acaso da noite

e não há notícias de luar

não há notícias

de gente tresloucada vinda dos arrabaldes

na insubmissão dos oprimidos. 

Sinto o corpo pleno

como se nem rugas o afeassem

e estou preparado para o equinócio

sem me parecer que o plano se inclina

em direção oposta. 

Mostro o sorriso

contido

(para não romper um hábito)

e sabem-me as pessoas 

inteiro

por não trazer à boca

palavras sem agrado

pessoas deitadas no olvido

memórias destinadas ao não paradeiro. 

Pleno

com este sol à porta

e o mar inteiro 

na embocadura 

de meu corpo.

#1207

[Aprendiz de marxista]

A manhã estreia a semana. 

Umas olimpíadas,

rotineiras e sacrificiais,

que jogos não são.

Coragem

Deixa-te possuir

pelo manto da bondade

até naqueles momentos

em que te chegam

como enxurrada

vestígios da inviabilidade humana.

Deixa que ao teu rosto

venham as pétalas perfumadas

os vitrais de uma abóbada magnífica

os verbos carnais

o império que não sabe ser poder

e dos teus olhos

impregna o mapa com a fome do universo

a rota avantajada nos dedos firmes.

Não dês atenção aos marechais da infâmia.

Resume em duas linhas

o parecer sobre a exuberância da vida

e omite as virgens negras

que ficaram

e não em nota de rodapé 

como algozes da História.

#1206

Desamparado

cai no chão de mel

e sobe ao miradouro dos dias luminosos.

Conferência de imprensa

Desespero

(“a morte não é prioritária”)

Cinema

(“la vie em rose”)

Articulação

(“colho o verbo em dias claros”)

Matilha 

(“arrumada a maresia na véspera do luar”)

Adormecimento

(“por dentro dos sonhos transviados”)

Pianíssimo

(“em casas distantes”)

Cortina 

(“fortaleza, ou esconderijo”)

Almocreve

(“amostra de renda no aval consecutivo”)

Desiderato

(“trovas em cima da sela”)

Simples

(“sem reparos”)

Centelha

(“se à fala não se retiram as vírgulas”)

Jogo

(“o gato que dorme em cima da salamandra”)

Sentinela

(“o convés aberto à tempestade”)

Ruela

(“despromovida, dantes praceta”)

Braços

(“parto diuturno com o selo da virtude”)

Horário

(“genuflexão em forma de critério”)

Insubmissão

(“aporia de uma vida inteira”)

#1205

Particípio passado.

Participo o passado. 

Por delação agravada.

À melhor de quinze

Posto de observação.

O frio enregela as mãos.

Acabou o café.

O colega das oito está atrasado.

Faço outras palavras cruzadas.

Não sei o sinónimo de “lisérgico”.

Se ainda houvesse café, saberia?

Está tudo calmo.

Não sei por que mantêm

o posto de observação.

Por isso

o colega das oito nunca chega às oito.

Já fizemos um jogo de xadrez.

Ganhou ele, eu adormeci.

Não digo que ganhasse se estivesse acordado.

Prometemos um campeonato.

À melhor de quinze.

Não passámos do jogo inaugural.

Ouvimos dizer

que o posto de observação vai ser demolido.

Se calhar é hoje

e o colega não chega às oito

nem a hora nenhuma.

Se ao menos o café não tivesse acabado.

#1204

O filão sem medo,

transfiguração dos limites

no rendilhado da romã outonal.

Boda

Se te contasse 

os verbos da aguarela

falaria

sobre as sombras que levitam da luz

os aquários onde sentadas estão

as esfinges de poetas arcanos

as linhas finas que compõem as silhuetas,

apenas arremedos de corpos

diluídos

na penumbra alinhavada pela bruma. 

Se te contasse 

as almas contidas nos verbos

arranjávamos

um dicionário por nossa conta

e dos nomes sem paradeiro 

não seríamos penhores

a não ser que uma multidão de rostos

viesse desaguar na praia que temos 

por praça forte. 

Se te contasse 

os riscos de um parágrafo a destempo

dir-te-ia

que participa dos sintomas com os poltrões 

que desarrumam o código da estrada

os argonautas que ferem a gramática

os miseráveis que sobre tudo

açambarcam opinião. 

Se te contasse 

a boçalidade que não vês

não estou certo de que de mim farias

fiel depositária da confiança;

acredita,

não são comezinhas as entorses

a prosápia dos risíveis

a arrogância dos néscios

o excesso de otimismo dos que se tresleem

quando determinam um espelho trapaceiro

como seu ponto cardeal. 

Se te contasse 

que na maior parte do tempo

apetece

a hibernação

ou seres refúgio onde me anestesio do resto

saberias dos teatros infrequentáveis

e de como és 

o lugar onde me apetece ser.

#1203

Estigmas da modernidade:

ficar sem rede

é perder a rede

(de segurança).

Desalojamento

Rumorejo

na insaciável forma

que se agiganta

no ocaso do dia. 

As sílabas são murmuradas

no promontório visível

que não estremece com os ventos desassisados

em reprodução de um verbo de

insurgência,

soluço cinético da roda dentada interrompida. 

Acordo na manhã tardia

sem o silêncio por companhia;

ou sonho, 

a destempo,

que o tempo se adiantou ao sono:

parece que a maré virou

e venho citado num edital contumaz

à espera da cidade sem estorvos

à espera de me fazer suserano de um nada

e do paço centrípeto expresso o deslamento

e entoo as estrofes 

tingidas com o açúcar da minha boca.

À medida das desmedidas

penhor de nada

por nada 

ser o império de que sou caução.

O império

desenhado na frontaria de um rumor

onde se empenham as palavras tementes.

#1202

É esta a tempestade,

a sementeira sem estorvo

dos deuses impertinentes.

#1201

[Continuação do poema anterior]

E se fizer a declinação 

da palavra compilação...

Decoro

É com o coro

que decoro

o código do decoro.

Corro nas entrelinhas

antes que a malha caia no decorro

e seja trespassado com o rosto corado.

Só mais tarde soube

que o decoro se não decora

e é preferível não haver coro

se ao decorar o decoro

do decoro me evadir

e caiar o conhecimento

com o soro da ousadia.

De cor

passo a saber

em alternativa

da cor da lascívia

em corrupção dos costumes

e sem fazer coro

no manual do decoro.

#1200

A trave sem mestrado

não chega a alicerce.

Sala de espera

Estimada sala de espera:

espero 

que não tenhas esperanças

da minha presença,

que a tua ausência tomo

como dádiva.

Mal não te auguro;

quero que de mim

tenhas o suave sabor do olvido,

para saber que de ti não tenho precisão.

Estimada sala de espera:

falta não me fazes:

das conversas que estranhos fazem

da estultícia militante nos canais de televisão

de aberrações que por lá desfilam

dos dramas que acinzentam vidas

das esperas que multiplicam o tempo.

Estimada sala de espera:

espero

que sejas tu

a ficar à minha espera

e que de tanto esperares

te canses

e esqueças que em mim há existência.

#1199

Imaginas o teu próprio dia

entre a miríade de sonhos

e escolhes uma personagem.

#1198

Enfim, outono:

a retaliação

contra o suor enxurdo.

#1197

Nau, se abundo.

Náusea, abundo.

Nauseabundo.

#1196

Sensibilidade no epicentro

e reticências no epílogo.

Dicionário

Uma pitada 

do teu sal

e eu desejo. 

Uma pitada

do teu mel

e eu transbordo.

Marxismo falhado

Em anotação demiúrgica

o rebelde suspira pelo epílogo sem dor

à medida que a sinfonia caótica de ruídos

ecoa da metalúrgica. 

Não sabe a que aspira o operário tardio

ou se apenas vive para o ganha-pão

que alimenta a sua vida. 

Não sabe a que sabe 

o saque do suor das pessoas,

versão expedita 

de um marxismo de palha gasta

na órfã gesta que não cessa de protestar. 

Sempre ouviu dizer

que as coisas não se ganham de graça

e a rebeldia inconsistente

não achava graça à onerosidade. 

Talvez sobre um pedaço de lua

sobranceiro à alvorada

e seja testemunha da sua insubmissão. 

Admite

que nunca soube o que era saber

uma intempérie diária 

abater-se

sobre corpo e alma

e admitia

que a rebeldia devia ter incarnação 

nas massas oprimidas,

não fosse dar-se o caso de não acreditar

na luta de classes

e no léxico correspondente. 

Não deixava de o lamentar. 

Sempre teve a impressão

que são mais diligentes

e próximas do leitor

as estrofes que se arregimentam

em favor dos oprimidos. 

#1195

A humanidade demasiado imperfeita.

(Ou por que há estátuas de vivos.)

Os ignaros não sabem nadar

Homenagem aos navios destemidos

a gesta que desafia 

mares imensamente maiores

aos que nas marés sulcadas levam mercancias

aonde não seriam do conhecimento

não fosse pela sua audácia. 

Homenagem. 

Que nos tempos correntes

apedeutas eleitos por outros seus pares

se aprestam 

a rasurar a história e o conhecimento

oferecendo aos súbditos

o poder da sua ignara arbitrariedade

e as sementes do retrocesso. 

Mal soubessem

os súbditos assim governados

que saber do outro

não é aqui bisbilhotice;

é abrir as janelas

de par em par

para do outro receber fragmentos

e ao outro deixar um selo com a sua marca. 

Prouvera

que aos néscios dessem tirocínio

e umas lições sobre os registos do pretérito.

#1194

Mobiliza-se, o ócio,

na manhã de todas as azáfamas

e eu, 

como se conspirasse contra os deveres.