Quem me dera
(desejo).
Quem me dera
(dádiva).
22.11.19
21.11.19
Prodigalidade
O pródigo abraço
sumido
no ocaso demorado
um náufrago sem casa
sem paradeiro
sem fermento
um levantamento contra os castelos
participando das muralhas
embaraços à afluência das gentes.
Tinha um pão,
um só pão,
a epígrafe de uma refeição abastada
como atestava
a fecunda fumarola extraída da chaminé
desenhando a história aos olhos cansados
e dos olhos em repto da esperança
(o que quer que fosse a esperança,
para além de uma palavra cheia de
usura
importada de romances meãos).
Não assinava os decretos
sem o consentimento dos parlamentos
por onde amesendavam os loucos.
É sempre melhor:
o pródigo abraço
em sumição de lucidez
que da lucidez ninguém traz enxugo
e os braços se adstringem nos carris exangues.
O pródigo abraço
era a antítese.
A necessária antítese.
Antes
que a alegria do olhar
tivesse sumiço.
20.11.19
Filosofia do direito
Prontuário
evocas as regras
uma métrica
sinais de fumo
ordem.
Código
desfazendo
o dia emaciado
penhor da conduta
articulado
em forma de coerência
ou
a coerência tomando
forma.
Estirador
esterilizado
onde se desenham leis
laboratório de sinas
altar
onde o prumo
se admira ao espelho.
Às regras
obediência esperada
incontestável estatuto
deificação dos homens
até que
estilhaços ferem as bocas
na voz dos insubmissos
protesto contra as peias
rebeldia em boicote
os vasos comunicastes
da desobediência.
Arquitetos das leis
mandatados
num esgar de desaprovação
insubordinam-se
contra os insubmissos
fazem das regras
caixa forte.
Dormem
os mandatados
no sonho irrisório
da obediência sem lacunas.
Perguntassem
a uma divindade,
só para o tira-teimas,
e ela diria,
em não onerosa réplica,
doze vírgula três por cento
é o produto das ilegalidades
que chega à rede que as emalha.
19.11.19
Contrassenha
Tomo partido.
Cubro as culpas sem tirania
e os tiranos assobiam bandeiras gastas
enquanto assento as fundações não amestradas
o temível contrabando do amanhã
em facas dóceis encavalitadas no respirar,
o húmus arrancado com as mãos
que ao rosto vem hibernar.
Insisto na métrica sem alma.
Perdoo as últimas gotas da chuva
na esplanada ausente
por entre a luz tímida
e as cores desembaciadas do homérico esbracejar
um martírio ao acaso
astuto.
Consigo no jejum dos pecados
a tinta contumaz que percorre as linhas
ilidindo as páginas dissolvidas
troando a fala funda
na feroz incontinência da fala que não se jura
e depois
ao acaso
arrumo as flores arrancadas ao arrasto do dia
à sua implacável maré
e sou o compositor singular
da maré contida no meu peito forte.
Os adiamentos esperam no cais.
Esperam
enquanto a chuva é a barragem incómoda
aluvião inteiro na intermitência do verbo venal
e ao medo roubo o sono irrepreensível
na macieza da pele herdada nos dedos.
Uma luta desigual
no amparo das extremas onde os iguais se tecem
e a lógica insubstancial fixada na parede
levitando o seu ardor
o músculo combustível
irrompendo contra a mentira estilizada
nas varandas da fala sem diferenças.
18.11.19
O relógio que me deste
Não tem horas
o relógio que me deste.
Entoa os verbos por saber
hinos em nossas bocas
e os ponteiros descem
na moldura
de um rosto que trago no peito.
O relógio que me deste
desenha todos os minutos,
não importa se são parcelares,
sem os deixar para memória futura
no absoluto penhor das chaves
sem esquecimento
dos parágrafos alinhados
sem esquecimento
de como teus olhos foram meus tutores.
E se tivesse horas
o relógio que me deste
seriam as horas de ouro
as horas arqueadas
pelas flores onde nidifica o perfume
as horas alinhavadas
pelos nossos dedos com sede de archotes
pelo vinho ímpar que nos incendeia
pela chama acesa no pálido entardecer
pelo verso escolhido a dedo.
O relógio que me deste
não precisa de dar as horas
porque o tempo todo
foi o que me trouxeste
no teu remanso.
#1267
[Joy Division, “Atmosphere”, in https://www.youtube.com/watch?v=1EdUjlawLJM]
Irrecusável,
parto da ausência
até chegar ao luar lisérgico.
17.11.19
Trânsito
Capitalizo a coroa venal
a distorção acima das suspeitas
o dado sem números
desgarantia da sorte,
sinais de fogo.
O fogo prescrito
aviva-se nas cortinas transparentes
entre o nó entrincheirado do oblívio
e a densa perturbação da claridade
no fumo que se agiganta no cais.
Vindima-se o medo
como quem seca as mãos
depois da intempérie.
16.11.19
Diuturno
Direi
daqui a cinco minutos
na palma de uma folha enregelada
que proveito raro obtenho
da maresia atapetada
na noite ainda infante.
Digo
passados os cinco minutos
no rosto de uma flor tombada
que versos em surdina se congeminam
da névoa híspida
na madrugada em espera.
Disse
cinco minutos depois
na sela do luar timorato
que trago no peito descamisado
a tua fala que é minha voz
com a estrofe da manhã promissora.
15.11.19
14.11.19
Paráfrase
Fosse a sorte
a fonte sortilégio
em que tudo se brinda
fosse a sorte
a revolução sem sangue
a tábua onde repousa o fado antecipado
um amplexo com a agenda sem rosto
e saberíamos das horas a tempo.
Fosse a sorte
a tradição sem memória
e saberíamos a cor das grutas
o sabor das palavras das páginas seguintes
o tiro no escuro
que é desprazer de um oráculo.
Não diremos nada à sorte
para não sabermos
o que é a des-sorte.
13.11.19
Lisura
Arejo os vultos importados
de áleas externas e distantes
arejo os poros carregados
por poeiras hirsutas e diletantes
e no diadema dos rebeldes destinados
componho as linhas perseverantes.
Valido os seios obstinados
embebidos nas mãos potentes
e na seiva dos nortes deitados
trago os tetos em orientais sextantes
maravilhas que não decaem nos cercados
e apanham todas as palavras que cantes.
Não roubo um surto aos rostos ilibados
nem transijo com as palavras que eram dantes
se ao caminho forneço os atrelados
em beijos que não são errantes
e o desejo concedo aos interessados
nas abóbadas dos corpos ferventes.
Nesta cama onde se desenham fados
o suor destinado aos corpos viventes
e o modo apalavrado remete aos convidados
uma fotografia impura dos combatentes
servidos na caldeira dos assim criados
nomenclatura dos fulgurantes habitantes.
12.11.19
Estabelecimento
Estou
tradutor das promessas largadas em banda
em bandeiras hirsutas
um prolegómeno desabitual.
Estou
tutor das ondas vadias
das marés sem tempero
dos fundos que vão ao fundo do mar
os vasos capilares
sensíveis
medula
a vertical insinuação do medo
açambarcado nas arcas hercúleas
onde se sopesam as arestas do mundo.
Estou
pensativo
entre a miríade de cores
os braços arqueados sobre as lágrimas
as condensadas partículas do saber
entre páginas e páginas
que parecem vazias,
devolvidas ao nada;
ou uma maldição
ou a maresia antolhada nas árvores belas
cabelos que passam entre os dedos
no perfumado estilo do tempo escorreito.
Estou
adiante do pesar
pressentimento sem fachada
escala sem partitura
o poema altivo
combinado com a estatura da manhã fresca
e aos lençóis deixo em legado
sonhos sem paradeiro
e das facas sem inventário
faço castelos sobrepostos à paisagem.
Estou
na estrada sem árvores
na possuída esteira onde se desenha o sangue
entre sucessivas camadas de névoa
e uma parede inacessível.
Estou
disposto nesse desenho das mãos
o compreensível palco das mães sem nome
ou os nomes a quem ficou gente de sobra.
Estou
quase
na estadia de mim mesmo
por dentro e por fora
ao mesmo tempo
síndico de meus lamentos
juiz dos arrependimentos
incensado no fogo alto
que devora as florestas longínquas
em lagos sedentos de fogo.
11.11.19
Desculpas
Travessia
vela a quarenta graus
um cálice de licor de laranja
as traves-mestras fora do sítio
de férias em Carcavelos
o mar plácido no fundo da palha
e um comboio
lentamente percutindo os carris
enquanto o velho desfolha o Diário
e o punho encardido manifesta opções.
Travessia
não será à Trafaria
que os silos inestéticos roubam a calma
e os olhos não merecem tamanha punção.
Ponho os olhos
no ruído venal da ponte
das pessoas que se cruzam
sem chocarem de frente
e dos destinos aziagos
que não se correspondem.
Oxalá o licor de laranja
fosse de melhor colheita.
Os artesãos não mereciam
tanta insídia
dos frutos falsamente inofensivos.
10.11.19
#1256
De há uns tempos a esta parte
quando estou num urinol público
pergunto-me
se não devo ser um homem de esquerda.
9.11.19
#1255
[A uns abencerragens, no trigésimo aniversário da queda do muro de Berlim]
Impugna a História
e definha, acantonado,
no teu exíguo quarto.
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