Travessia
vela a quarenta graus
um cálice de licor de laranja
as traves-mestras fora do sítio
de férias em Carcavelos
o mar plácido no fundo da palha
e um comboio
lentamente percutindo os carris
enquanto o velho desfolha o Diário
e o punho encardido manifesta opções.
Travessia
não será à Trafaria
que os silos inestéticos roubam a calma
e os olhos não merecem tamanha punção.
Ponho os olhos
no ruído venal da ponte
das pessoas que se cruzam
sem chocarem de frente
e dos destinos aziagos
que não se correspondem.
Oxalá o licor de laranja
fosse de melhor colheita.
Os artesãos não mereciam
tanta insídia
dos frutos falsamente inofensivos.
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