[“You use to speak the truth
but now you’re cleaver.”
Happy Mondays, “Wrote for Luck”]
Ensaio de realismo.
Ou palimpsesto de fingimentos.
12.12.19
11.12.19
Fortaleza
O chapéu
a aba torcida
gasta pelo frio
desdiz os elementos:
em seu interior
conserva a lucidez,
assim se espera,
que se arremessa contra
o atavismo.
O chapéu
apregoa o estilo
mas do estilo não sobeja
contemplação se não frívola
sem cabimento
na cal negra que são as abas
do chapéu.
Mas o chapéu
pode ser esconderijo
ou fortaleza devidamente ameada
onde se resguarda o pensamento.
Não vá o pensamento
ser vítima
de contrafação.
É para isso que serve
o chapéu.
Transmissor de uma baça cortina
opositor da transparência
por a transparência poder ser aval
da imitação sem escrúpulos.
10.12.19
Velocidade
Desenho as vozes
no altímetro onde entoam as harpas
e de música tão terna
açambarco
o sumo escorreito no cais dos abetos.
Trago no espírito livre dos dias por haver
os despojos dos preconceitos baços
a literalidade das palavras
no avesso das metáforas incensadas
e de tanto teimar
aconchego nos braços
parágrafos inteiros
um livro que desmente a sabedoria
as onomatopeias costuradas a tinta-da-china.
Desenho as vozes.
Meãs e audíveis
projetando-se no céu desembaraçado de nuvens
contra os insultuosos contrabandos do tempo
contra a puída corrosão da fraqueza
contra contrariedades emulsionadas no tabuleiro
desenho-as,
luminosas e prestáveis.
Pela cor do vento
sei
que as compungidas dilacerações das almas
não tardam.
Pela cor do vento
e pelas vozes que se desenham
em estiradores não amuralhados
desconfio que está para chegar
a colheita invejável
a invetiva contra os pederastas do medo
o auto perfeito
contra os miasmas da usança.
Oxalá
tenha em mim as forças que houver
e não deixe nenhuma em saldo esbanjado
no inventário dos poros enxutos
no inventário das palavras destrunfadas.
Das vozes sobrepostas
retenho palavras avulsas
palavras que não compõem o inteligível
palavras rasas no miradouro perdido
e delas hausto a medula
desmentindo profecias terríficas
vésperas de dias feitos de noite
as miragens que não saem do laboratório
e figuras de estilo sem lugar na gramática
em vez
dos milímetros em precisa medida da voz
e das palavras
sopesadas em balanças de fina flor de sal
no traço certo
que subtrai o caiado da folha.
9.12.19
Contrato
Apostava tudo
na moeda pagã.
Não tinha
se não uma leve ideia
das flores havidas em instâncias anteriores
e das lentes ilegíveis
sobrava a presunção do dia esperado.
As vozes voavam mais rápidas
do que as marés exibidas.
Era o tabuleiro
de demónios sagrados
e números ao acaso
infundamentados
sem qualquer mnemónica
ou o travesseiro
onde se agigantavam
os sonhos.
Demónios sagrados, dizia.
Não sabia o que queria dizer
aquela combinação de termos
e dizia-o
com a mesma perseverança
com que abjurava os dias pretéritos.
Julgava-se
um colóquio de si mesmo
o abastardado impropério
que era a deserção interior,
involúvel.
Ouviu falar nos deuses pagãos.
Podia ser um farol
onde podia proceder
ao levantamento
da nova versão do eu.
Mas os medos intemporais
levavam a melhor
num braço de ferro
em que seu era o braço molestado
e de ferro o braço dos medos.
O que podia perder
se apostasse na moeda pagã?
Nunca se sentira bem
na floresta da incerteza.
Não se intimidou.
Os medos
podiam hipotecar o tempo
mas era vez
de ser a sua vez
de torcer o braço
ao código do porvir.
8.12.19
7.12.19
Vacina contra os mastins
Sob a asa de uma estrela
nado nas águas frias
do rio sem rédea.
Sob os auspícios de uma candeia
falo no entardecer
às crianças cansadas.
Sob o remédio da vida farta
colho a boémia que me condiz
com os atores da minha escolha.
Sob a jura da noite tépida
conduzo pelas estradas sem nome
à espera da toponímia certa.
Sob o patrocínio de uma ideia
fujo das pedras arregimentadas
em elegante golpe de asa.
6.12.19
Hábito
De árvores refúgio
antes dos quandos que interrogam,
ou a clareira
as árvores sem lugar
ou as árvores surdas,
e das bagas recolhidas do chão
o sumo que se bebe,
no inverso da sede.
Das árvores desenhadas
nos contornos das nuvens
sobram páginas mudas:
alturas há
em que o silêncio
se acastela nas fundações da fala
e fala mais alto
do que páginas mudas.
Deixam-se as palavras
para as árvores alinhadas
no dorso do rio.
Amanhã
uma distância depois
apanham-se as palavras
infladas,
adubadas pelo rio vagaroso,
antes que o rio se perca no mar.
5.12.19
Monástico
https://www.youtube.com/watch?v=XyFIIUKAOE8
[Tricky, “Makes Me Wanna Die”]
De si dizia
“sou
apenas
um ismo”.
Matéria infecunda
improvável decantação
inoportuna candeia,
sem combustível.
Um ismo:
mas não
feminismo
oportunismo
malabarismo
calculismo
fascismo
facciosismo.
Um ismo
outro qualquer
ainda por sondar,
mas um ismo.
Talvez
só mesmo o ismo
sem partícula precedente.
E de si concluía,
com o fartote de um seguro de vida
“creio ser esta
a minha maior grandeza”.
4.12.19
Discurso
Dos bichos
disse frases comovidas
o lustro onde têm cabimento
na visibilidade do empenho
o ferro e o fogo virados contra os Homens.
Disse
aos demais
não tudo o que fosse apetite
que de embargar palavras somos instruídos
nos empenhados pactos assinados sem tinta.
Disse
o que de dizer era válido
e guardei outros dizeres
penhorados pelo buço do segredo,
à espera da maré a preceito
à espera de uma vontade sem freio.
Disse
em horas tardias
o que tinha lugar em vésperas havidas
e não pude se não
arrematar o arrependimento contra as lágrimas
e desse arrependimento me arrepender,
ato contínuo,
à boca de um vulcão em letargo.
Disse
as metáforas que carecem de erudição
onomatopeias vestidas em simplicidade
os sons guturais,
prescritíveis,
que sobem
desde a medula até à voz desembargada
e sossegam a manada perdida nas ruas.
Direi
se o porvir for minha caução
de outros estamentos o que for de dizer
entre os benfeitores cuidados de almas
poemas em voz alta ao deitar
e outros poemas em tempo avulso
a espada embainhada
no cobertor que se agasalha na alma.
Direi
enquanto for minha a fala
e de sua tutela
guardar o mapa.
3.12.19
Manual do desejo
[Thurston Moore, “Leave Me Alone”]
Deixo a lanterna
deixo-a
no propósito da luz
em maceração
contínua,
vívida,
sem o bojo do engodo das palavras
das palavras malsãs
das palavras equívocas
nem que seja das palavras meãs.
Desta paternidade
as ideias sem maré
entre a convulsão das memórias
e o império da adulteração,
sabendo apenas o que não sei
contendo dentro do peito
as palavras em forma de bala
– o regicídio inacabado.
Destravo as costuras atadas
no caiado céu na véspera dos pássaros
e as flores polinizam os verbos desencontrados
contra a vertigem do apetite
a combustão da carne desenfreada
nas ilhas feitas à volta dos parágrafos,
as linhas a eito deixando espaço
para as pontas soltas
ainda soltas.
E se ao fogo ávido
a boca sedenta se atira
é por o desejo tatuado na pele
e as palavras nunca são erradas,
as palavras são sorrisos largos
e os dentes desenham os versos improváveis.
Contenho a cinza mercadejada
em santuários à margem de tudo
e sei
de antevéspera
que depois de amanhã será calendário
contra as probabilidades de o não ser.
Não desaproveito o dia e a noite.
Apetece estar de atalaia
todo o tempo
no veio do tempo
o sono encomendado ao olvido
e da pele sedosa sílabas incansáveis salivar
na gramática do alvo mais forte
a gramática do que é
o desejo de ti.
2.12.19
Outridão
Que é feito das maldições
da abreviatura da vida
da espuma em vez de verbo
da diagonal que entronca no mar
do tecido baço no coldre dos puristas?
Que é feito do mosto quente
dos poros suados
das barragens de medo
dos almirantes sem espada
das entranhas em tira-teimas?
Que é feito dos sábios sem manual
dos protótipos dos loucos
das desonras a desoras
das fumarolas expiatórias
do magma que vem às pontas dos dedos?
Não sou feito da mesma massa
e, todavia, vejo os antípodas do centrípeto
como a casa central
a peça do xadrez movida sem consentimento
diadema extravagante pousado no canto,
escondido.
Não tenho apostas no mais vão de mim
e das cordas apertadas cobro meu arnês
antes que o ocaso seja um logro
e das mãos suba aos pesares
o arrependimento contumaz,
escusado.
Não sou da mesma massa feito
e da ossatura retenho o fio de prumo
o aplauso sem peias às proezas guiadas
sem a escusa da chuva
sem o amparo das preces,
retiradas.
1.12.19
30.11.19
Águas profundas
Águas profundas
meneio o leme no avesso do vento
sondo a medula do mar
naquele lugar estranhamente inóspito
e futuro.
O pico da maré
encobre os segredos da maresia
enquanto aposta com a noite
quem chega em primeiro lugar
às águas profundas.
Nem um escafandro
conseguiria a avença do segredo.
É como um ritual,
desaprendido,
e de sereias desenhadas
sobram silhuetas baças
e o sal do mar,
em verso.
29.11.19
Fundamento
O menos
o armeiro sem arsenal
a sua riqueza singular.
Ao menos
a gentileza em semente
em minimalismo decente.
De somenos
a fartura dúbia
no pedestal da argúcia.
Do menos
as garridas formas
a fecunda, prolixa deriva.
A menos
que um beijo sitiado
a emulsão do desejo.
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