[Faro]
Recruto o sal
pegamos nas mãos
e colhemos as laranjas selvagens.
28.12.19
27.12.19
Mostarda de Dijon
Mostarda de Dijon
lembro
a mostarda de Dijon
o talão mais parecido
com a invasiva alocução
de não aceitáveis substâncias
(julgo).
Lembro
o que as lembranças querem
insubmissas
tutoras de sua própria vontade,
uma indomável vontade,
como indomável é a rebeldia
da mostarda de Dijon.
26.12.19
Já é hoje
Hoje
soube pela minha sobrinha infante
que já era hoje
quando deu pela aurora.
Perguntei-lhe,
na despedida,
quantos hoje faltam
para ser o próximo hoje
em que nós vamos rever.
Sentado na esplanada
com muito pouco para fazer
soube-me ocupado
pela descoberta da minha sobrinha.
O hoje redescobre-se
quando sabemos que já é hoje.
Estultícia
é deitar um hoje a perder
só por estarmos convencidos
que temos muitos hoje de crédito.
Desgraçadamente,
e num laivo de excessivo otimismo
(ou de demência irracional),
nem contamos
que o hoje que é hoje
possa ser o último em crédito.
25.12.19
24.12.19
Nudez
Da nudez
retomo o alvor
a indiferença
o mel em rima
testamento pressentido
costura.
À nudez
devolvo o corpo
sem um dia faltar
e na nudez
não coabitam demónios.
Nudez em resguardo
a intimidade em segredo
as linhas desenhadas
na urgência do poder
esconderijo
santuário do desejo
o verosímil nome não datado.
Na nudez
nado
em águas revalidadas
faço a maré
sei-me nado
no avesso de modas
e da infecunda bandarilha
dos escanções do deslumbramento.
À nudez
o medo se em público
feitoria de pesadelos
e o recato do corpo
fronteira que é viveiro de limites
onde forasteiros não têm pátria.
Dou à nudez
os poros avivados
os versos lendários
uma guitarra aparatosa
o cais em espera
o vagar do tempo sem pressa
os mares todos recolhidos na mão
o torso arqueado sobre a alcateia
e o lenticular espelho das coisas disformes.
23.12.19
#1316
Não era o vespeiro
o banal berço dos nascituros;
esse estava ajuramentado
para a idade da lucidez.
Malmequer
De resto
arborizei a planície
com o mister de esconder
a impudicícia.
O resto
dardejei sem penhores
os caudais fartos que batiam à porta
(com exceção
das liturgias pespegadas
por espalhadores de fés variadas).
Abria janelas
à espera da linhagem do vento
e esperava,
esperava que não fosse albergue dominante
o da noite vultuosa
o imerecido destacamento da fúria,
estes comezinhos sentimentos.
O resto,
de resto,
amaciei com a saliva
deixando à mercê das sílabas
da métrica articulada na cama dos versos
destituindo o coma dos sentidos.
22.12.19
21.12.19
Valado
A data pela metade
no poço dos mouros
amuralhado na manhã invernal
e o prefácio ensarilhado nos nomes.
Bastava um grito;
um grito pujante
como a trovoada
para fazer do rio um gigante sem freio
e de cada palavra na boca
os lagares onde se cozinham
os melhores versos.
Do labirinto
veem-se as ameias gastas
e os olhos descansam no parapeito do luar.
#1312
Folheias as páginas do jornal
ficas com os dedos amarelecidos
com o mundo que não gostas de ver.
20.12.19
Abrigo
Não posso pegar
nas dores do mundo.
Não quero
que contaminem o meu regaço,
não lhes dou tutoria
no venal recobro das almas
sem paradeiro.
Não posso
saber dos transvases
que vociferam verbos irados
e das pálpebras deitadas ao vento.
Retomo a paciência
o tomo secular,
enciclopédico,
o dicionário que ensina a estima
o olhar selecionado
a palavra que não é destinada
a um lugar vão.
Não quero
ser constituído algoz de mim mesmo
e prefiro que o avesso da memória
se demore num lugar intemporal
onde as cores se confundam com palavras
e por eito
sejam verbos constantes
miragem dos ocasos sem lugar
a esplêndida estatura por onde se mede
a atalaia do festim que há
na semântica de um nome.
19.12.19
Wrongdoing
É dos manuais:
a lisura dos estetas
contra a infecunda fala
e dos equívocos em barda
não se consta
que haja penhor por perto.
Se aos lustros pedem conselho
e do cognitivo mear ficam devedores
não se compromete o erro por assinatura
o tear onde se tece
o avesso do que haveria de ter sido.
Preceito de todos os males,
a precisão do erro
tem medição
só depois de ter sido
contrasteado como tal
– como se fosse um ouro do avesso,
ou o avesso do ouro,
o seu porte como simetria do que haveria
na hipótese do des-engano.
Pois que se duvide
e com fundada legitimidade
que haja quem patrocine
e com intencionalidade
o erro metódico, sistémico.
18.12.19
Agente à paisana
Era como ir a uma loja de guloseimas
e nós
tomados pela passividade dos desinteressados
indiferentes à mercadoria.
Era como temperar com fogo
a combustão implacável do vulcão
deitando-se sobre as nossas peles
e nós
hipotecados pelo inverno alinhavado
embebidos na fuligem das cinzas
mordendo os corpos em ebulição.
Era como lacrimejar no apogeu da angústia
e nós
consumidos pela melancolia sem razão
fugíssemos do cais impreciso
onde reluziam os néones refulgentes.
Era como beber um vinho encorpado
dando as bocas ao desejo insondável
o desejo como lava subindo pelas paredes
e nós
tementes apenas da convocatória dos prazeres
suseranos das coisas entronizadas.
Era como saber não fingir
E nós
Atores à paisana,
sem palco
senhores das nossas palavras
fortalezas sem acesso ao fora de nós
cinzelássemos as fronteiras sem limites.
Era como povoar um lugar mudo
e nós
penhores de todos os silêncios
disséssemos as palavras altas
sem recusar os proventos da ternura.
17.12.19
Um fresco sobrevoando o tempo hodierno
Sei-o bem
é da ordem do mítico
o santuário
onde sereias e dragões
concebem criaturas hediondas
híbridos
em que o pior das partes
é um sincrético califado,
o eixo pútrido de todas as coisas.
Investem os medos contra os inocentes
e em vagas cimentadas a ira
os lençóis descidos sobre a frágil condição
os Homens assim despojados
à mercê
dos punhais impiedosos
da descendência de sereias e dragões.
Vejo este pesadelo em horário diurno
em pleno gozo de faculdades cognitivas
em desfiles hediondos
cúpula do prazer dos plumitivos
enquanto os atores a preceito
se saciam na inofensiva bulimia
dos que são
crentes
sem saberem como.
16.12.19
À hora certa
De repente
os pássaros calaram-se
e ficou o navio,
galante,
visto desde a proa,
sem se adivinhar o destino
– sem marinheiros à vista.
As comodidades da vida
são um disfarce
as pessoas sem tirocínio
para as empreitadas encavalitadas
– um logro que devia ser julgado.
Os pássaros calaram-se
(não sei se já foi dito).
E só se ouvia
o estalido da noite
noite fora
percutindo na tela da memória
como se a memória fosse a mnemónica
– de um oráculo sem nome.
Diziam,
as viúvas,
que em tudo há um escárnio lazarento.
Mas isso eram elas,
as pobres viúvas,
que teriam muito a aprender
com os pássaros que emudecem
– à hora certa.
15.12.19
A maré que fazemos com as mãos
Descemos ao chão
juntamos as mãos ao ouro esparso
não queremos adivinhar a colheita à espera
somos,
antes,
coreografia avulsa
ordem sublime
retirada ao penhor do dia.
Dizes:
beija o céu
traz o céu
para a embocadura da tua boca
deixa o céu sentir a cartografia da tua boca
a geografia do desejo
singular.
Amanhece no meu oráculo
e diz-me
de preferência em palavras suadas
que quimeras me reservas
no mais impuro santuário
que cingimos
com os corpos trémulos.
Digo:
que dizemos as palavras proféticas
os vasos esbanjando fertilidade
e sabemos ser tão fina
a fronteira entre o chão e o céu
e por isso
não capitulamos
não transigimos
na levitação das árvores frondosas
o traço grosso
com que desenhas no meu corpo
o teu nome próprio
e o que de minha safra
deixo
em moldura perene
o veio forte onde nos agarramos
como corrimão de platina
ou do material mais pétreo que houver
em nossos limítrofes ligares.
Concebemos um palco ímpar
as tábuas arrancadas às cicatrizes dos lugares
com um lampejo do sol tardio
e agarramos a luz porém modesta,
chega-nos esse módico,
que do demais somos lídimos fautores
a imperturbável ciência da cumplicidade
os corpos necessariamente chegados
o deslocamento do resto
até que sejamos nós
a dobrar de tudo o resto.
E dizemos:
damos os rostos à chuva copiosa
sentimo-la entranhar-se nos poros abertos
cuidamos
de alisar os lugares da nossa gramática
cuidamos
de aplacar a ira do mar
com os versos retumbantes que falamos.
Desaprendemos
o que for de desaprender
só com a ânsia de aprender
como se um zero fosse o reinício.
Na discreta comunhão do tempo
em páginas e páginas esgrimidas a quatro mãos
o lisérgico saber que nos acomoda
em montanhas e montanhas que desfilam
desafiantes
no cais de onde retiramos
o olhar insondável.
A vida não vai depressa
ela é que tem de esperar por nós
soberanos dela,
artesãos desenfreados das suas fronteiras
cada vez mais lassas,
cada vez mais incindíveis
no mapa desamparado sob nossos corpos
e nós
imperturbáveis
imaginamos o tudo que quisermos por imaginado
autores da nossa autoria
desenhando
o desenho que encerra a rosa-dos-ventos
e no silêncio da noite
sussurramos os nossos nomes
como se fosse necessário
eles serem
a jura recíproca.
#1306
Obnóxios
os que em usura se fanfarreiam:
“não há pai para mim”!
(Se para cada alma
um pai é pressuposto).
14.12.19
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