A data pela metade
no poço dos mouros
amuralhado na manhã invernal
e o prefácio ensarilhado nos nomes.
Bastava um grito;
um grito pujante
como a trovoada
para fazer do rio um gigante sem freio
e de cada palavra na boca
os lagares onde se cozinham
os melhores versos.
Do labirinto
veem-se as ameias gastas
e os olhos descansam no parapeito do luar.
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