[Crónicas do vírus, XXXV]
Já não vêm de lá
esses ossos.
4.4.20
3.4.20
Colmeia
Na base da colmeia
a urze rasa dialogava com as abelhas
e o mel imanente
(o prodigioso canto das tágides)
amadurecia no torpor do outono.
Os iconoclastas
esbarravam no chão untuoso.
Não sabiam
de que mercearia eram feitos
os ferrões desembainhados.
Do mel
ninguém disse
ser gratuito.
2.4.20
#1464
[Crónicas do vírus, XXX]
A lava do otimismo antropológico:
a humanidade não precisa de si
para dar cabo de si.
Porta-voz
Hoje
fiz a circunavegação
ao perímetro do pensamento
e estou sem saber dizer
que alcaide sou no penhor
de meu paradeiro.
Os remos eram pesados
e o mar ainda mais o parecia
ou era do vento que se jogava
na maré contrária à do meu rosto
e estou sem saber
se pude confiar no astrolábio
que seguia às cegas.
Hoje
adormeço com o peito cheio
e debaixo das pálpebras
o olhar sutura as costuras do tempo
para não sobrarem fendas
e à manhã consequente
em legado deixar os vestígios
do que sei saber que hei de ser
amanhã.
1.4.20
Tela
Era um tapete florido
as lantejoulas adejavam
como circenses mistérios
entre as sílabas da boca
e os latidos ciciantes das crias
enquanto esperavam pelo úbere.
Era um tapete florido:
as facas não entravam na casa
e a verosimilhança do antigo
era pano gasto
esquecimento adestrado na fala farta
no coloquial remendo das dores
enquanto a noite demorada se demorava.
E se as lantejoulas adejavam
o folguedo era instituição letrada
as estrofes iam e vinham com vagar
sem incomodarem a maresia da manhã
sem insultarem os maestros de cerimónias
entre duas páginas arrancadas
e um copo de vinho frio a compor a garganta.
Se eram circenses mistérios
entoavam-se os lamentos alvares
a constelação de ais e de uis
murmurados à boca do ouvido
para dos aperitivos colher a fazenda toda
e na pauta espalhar as palavras avulsas.
Pois às sílabas da boca
recolhia-se a medula do silêncio
o gorjear do poema vingado
como se à boca das crias
viesse o mantimento capital
servido por um ubere abastado.
#1460
[Crónicas do vírus, XXVI]
Os tempos ao contrário
(cabeleireiros em lay-off):
os calvos passaram a ser invejados.
31.3.20
Despátria
Talvez por cicerone
as bandeiras esbracejadas
a favor do hino da morte
no forno onde fartas se imaginam
as minas decibéis
e os esqueletos que se aprestam.
Talvez para cicerone
se houve lugar
no lugar dos esqueletos
e da ossatura frágil
em meneios viris
sobrar uma réstia de pundonor pátrio.
Talvez em cicerone
no marear dos corpos servis
com as rimas esventradas
e as entranhas contaminadas
e do vagar ansiolítico
colhermos o encolher de ombros.
Talvez sem cicerone
o miradouro da vontade
lugares sem mapas por apeadeiro
e um olhar-sobremesa
que cultiva o hedonismo sem fronteiras
renegando o anátema do apátrida.
#1457
[Crónicas do vírus, XXIII]
A habilitação das casas:
extintas as diferenças
entre casa e trabalho.
30.3.20
Manifesto contra os sábios
Deste longitudinal pesar
desce a cortina arcaica
sobre os sábios,
os que assim se deixam nomear
pesos-leves de uma oligarquia sem trono
ou aristocratas sem toga alfaiatada.
Levanta-se o punho cerrado
contro o rosto inválido,
sem preço o pueril convencimento
as escadas que levam aos mestres
mas logo,
também eles sábios
e logo
também os mestres
serventuários da bagatela.
Houvesse ao menos um teatro
polvilhado por humildade
e os sábios se esvaziassem por dentro
até que do âmago da nudez
exibissem a ciência do falível.
Um sábio
que assim se deixa nomear
é uma argolada no mistério dos universos
uma equação sem fermento
a manga arbitrária do conhecimento
– do conhecimento
de que é báscula
e ao mesmo tempo
escrutínio.
Fusível de uma oclocracia
é o que é um sábio configurado.
#1455
[Crónicas do vírus, XXI]
É proibido
o passeio dos tristes
(e as casas, radiantes,
sobrepovoadas).
29.3.20
Ferry boat
As pálpebras
alpendre limão
o vento que aprisiona
as lágrimas de gelo.
A claraboia
por onde a alma
ganha o seu caiado
aconchego-mastro
tirania estilhaçada a acracia.
Diante da nuca
isolamento de um tempo vetusto
e as fontes férteis
encontram-se no cruzamento da manhã,
à espera do ferry boat.
28.3.20
Perfeição
“Ai, o meu marido era perfeito, falava perfeito e pensava perfeito, e eu era a razão para a sua inspiração, estou certa de que ainda o inspiro na morte.”
Valter Hugo Mãe, A Desumanização, Porto, Porto Editora, 2013, p. 162.
Se a boca
não sepulta o amor
e a perfeição do homem
é a matriz da amada
na amada tem morada
a meta-perfeição.
(Ou o homem é o pretexto
para a humildade da amada.)
27.3.20
Cortina de fumo
Bandeiras sem rosto
sem hino
os rostos eles mesmos
indiferentes
sulcam os mares sem paradeiro
e nas catenárias do século
assinam opúsculos sem raiva
e improfícuas sementeiras
na crina do dia.
Às vezes
as sombras falam:
conjugam verbos imprevistos
antes que a noite as deponha
com a espada crua.
Aos argonautas empossados
não interessam
as mesquinhas constelações dos medíocres
em fila de espera no périplo da estultícia.
Então:
costuram-se as orações neófitas
sob protesto dos apalavrados da inércia
e em nuvens sucessivas,
entre a vidraça baça
e a promessa de redenção,
ajuramenta-se o palco novo
as gentes novas
e o basáltico redesenho das formas.
As cores não foram extintas
as bandeiras é que se untaram
com a prestigiante moldura do porvir
este odor a tempos novos
todavia sem cabimento nas formas.
26.3.20
Istanbul
As noites
um cárcere de canícula
sem tortura nas imediações
sem os poros poderem sossegar
do suor que banha o corpo inteiro.
Dos zimbórios
o canto misterioso
importuna o ceticismo infrequentável
são ondas sonoras
que coagem o serpear do Bósforo.
Os rostos marcados dos velhos
narram estórias escondidas
e os gatos que mandam nas ruas
inventariam os lugares decentes;
são o melhor guia dos turistas.
Ao jardim
assomam as senhoras da alta sociedade
cuidando do chá frio
que aplaca o agosto em seu pináculo.
Dizem-me
que a tudo se sobrepõe
uma coreografia de odores
e nem é preciso hibernar no bazar egípcio
para colher esta maresia.
Na mesquita azul
as mulheres escondem o cabelo
e ficamos a saber
que o cabelo é a montra dos pecados.
O Bósforo não está longe
e apetece tirar um naco da Ásia
e logo a seguir
devolvê-lo à Europa.
Istanbul
é a cidade que nunca mais acaba.
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