Tela

Era um tapete florido

as lantejoulas adejavam

como circenses mistérios

entre as sílabas da boca

e os latidos ciciantes das crias

enquanto esperavam pelo úbere.

Era um tapete florido:

as facas não entravam na casa

e a verosimilhança do antigo

era pano gasto

esquecimento adestrado na fala farta

no coloquial remendo das dores

enquanto a noite demorada se demorava.

E se as lantejoulas adejavam

o folguedo era instituição letrada

as estrofes iam e vinham com vagar

sem incomodarem a maresia da manhã

sem insultarem os maestros de cerimónias

entre duas páginas arrancadas

e um copo de vinho frio a compor a garganta.

Se eram circenses mistérios

entoavam-se os lamentos alvares

a constelação de ais e de uis

murmurados à boca do ouvido

para dos aperitivos colher a fazenda toda

e na pauta espalhar as palavras avulsas.

Pois às sílabas da boca

recolhia-se a medula do silêncio

o gorjear do poema vingado

como se à boca das crias

viesse o mantimento capital

servido por um ubere abastado.