Cavalares

Este é um cavalo de batalha

a representação gregária do ditado fundido

maré que dá cobertura

às imensas possibilidades

no terreiro onde se terçam as emboscadas.

Este é um cavalo de Troia

coisa específica dos peritos informáticos

agente conspirativo que se insinua

nos interstícios da fala acomodada.

Este é um puro sangue lusitano

para gáudio das namoradeiras

que se emprestam à volúpia.

(Que não seja evocado

o cavalo branco

por decência democrática.)

Este é o aroma a cavalo

modismo ecológico do banho ausente

que a água escasseia

e os odores naturais da epiderme

são tributo à natureza.

Este é o cavalo a que não se olha o dente

prodigalidade asceta

no teatro intemporal das oferendas

(e mandam os cânones da boa educação

que uma oferenda não se enjeite).

#1591

[Crónicas do vírus, CLVII]

Ao fim 

destes anos todos

uma aula em calções de banho.

#1590

[Crónicas do vírus, CLVI]

Agora

que a balsa é comum

as fronteiras

medem a loucura dos homens.

#1589

[Crónicas do vírus, CLV]

Quanto(a)s fadas do lar

se perderam

por excesso de uso? 

Sumário

A espada hasteada

súmula da viril fala

amontoada na gramática restante,

poderosamente destrutiva

amputando as maiêuticas propriedades

do verbo escorreito.

A História parece imprestável.

Não fruem, as suas lições.

Postule-se alternativo entendimento

para dos próceres se admitir

que são a antítese perfeito da sensatez.

Na paragem do metro

ouço um senhor vetusto a vociferar,

sozinho.

Acabou de estilizar a ideia

dos próceres serem pré-admitidos

depois de aprovarem 

a exigentes exames de História.

#1588

[Crónicas do vírus, CLIV]

Está provado:

a cidade não foi feita

para passar em câmara lenta. 

#1587

[Crónicas do vírus, CLIII]

É hora

de testar

os testes.

#1586

[Crónicas do vírus, CLII]

(Ou a Pandora

instruções para não abrir a caixa

deviam ter sido dadas.)

#1585

[Crónicas do vírus, CLI]

A Pandora

nunca deviam ter dado

uma caixa.

#1584

[Crónicas do vírus, CL]

O sobressalto

que locupleta pesadelos

mora sempre na casa do lado. 

Os tolos e os bolos

Do império das ilusões,

onde medram os iconoclastas do fingimento,

irradia o úbere que parece não ter fim. 

Não sabem os apóstatas 

que ludibriam a grelha das leituras,

que sem o trivial mandamento dos ardis,

sem a contínua miragem

que desfila na vertigem do descontentamento,

não derrotam o umbral da irrelevância. 

Dantes

enganavam-se tolos com bolos:

quase todos 

tinham uma cortina baça 

a travar o entendimento,

e suseranos demoravam-se 

na inércia dos demais. 

Hoje 

só mudou a espessura da cortina:

o teatro das ilusões acostuma-se,

vem à cena dentro de outra cena

mais geral,

numa intempérie 

disfarçada de interminável estio,

e suserano é quem, 

da empreitada de convencer os comuns

que um direito geral 

a uma constelação de direitos existe,

se saldar com distinção. 

Agora

é dever instruir os tolos que não são tolos

(um dever com serventia de um direito geral).

Fica mais fácil

enganá-los com bolos baldios.

#1583

[Crónicas do vírus, CXLIX]

Vultos asininos

ensaiam a anestesia

dos gatos assanhados.

Le flâneur du temps

Contra a servidão:

o fogo puído

contrato do gosto sem peias

domínio da vontade. 

Um chá sem horas

daqueles sem borras

que pelo caminho alisei o diadema

e sem saber

loquaz me fiz 

juiz sem confins.

#1582

[Crónicas do vírus, CXLVIII]

Amortalhar o tédio,

a cidadela por miragem.

Dezanove mil e sessenta e sete

Se ao menos 

a superstição habitasse em mim

e pudesse ficar refém 

da linguagem simbólica

da numerologia

das cifras que se intuem de signos,

diria,

ao calcular

dezanove mil e sessenta e sete dias

de vida corrente,

que seria elegia possivelmente a destempo

ou usurária contabilidade sem préstimo.

Não sou

(almofadado pela superstição

cultor de simbologias

propenso à linguagem dos números

ou a outras insondáveis pelejas

que emergem do misterioso nevoeiro

escondido no cais).

A lição de Goethe

é o norte preciso:

não são 

os dezanove mil e sessenta e sete dias

a custódia desta alma;

é o último 

dos dezanove mil e sessenta e sete dias

o que tenho entre os dedos

e que não deixo contaminado pelo esquecimento.

Se em mim houvesse quarto habitável

para as descodificações do inenarrável

se de mim desse o flanco

a esoterismos tomados pelas piores conspirações

subiria ao estirador

e, em solene momento,

desenharia a interrogação:

que fração

dos dezanove mil e sessenta e sete dias

falta

para a finitude?

Mas esse quarto 

não pertence

à arquitetura de mim.

#1581

[Crónicas do vírus, CXLVII]

Dizer

“caiu a máscara”

ganhará um novo sentido.

#1580

[Crónicas do vírus, CXLVI]

A conspiração 

do tempo.

A conspiração 

do vento.

#1579

[Crónicas do vírus, CXLV]

Deleitoso

é tão fronteiro

de delituoso.

Prémio da montanha (e outros diletantismos)

Sísifo só se esqueceu

da rosácea aberta no peito 

– e da memória seletiva.

O que dele se diz

não é da ordem da mitologia:

hoje 

ele há tantos Sísifos

material ambulante de um certo realismo

e, contudo,

nunca o conforto foi tanto.

Os pirómanos

sempre ansiosos por um fósforo atear

bolçam convulsões interiores

lançam âncora

nos filósofos do descompromisso

os eternos arautos da eterna insatisfação.

Pressuposto:

a insatisfação

é heurística.

A Sísifo

só faltava

uma candeia de informação

(para não cair 

no logro de si mesmo).

#1578

[Crónicas do vírus, CXLIV]

Para uma guerra

não é preciso

armas

e inimigos com rosto.

#1577

[Crónicas do vírus, CXLIII]

Os pés trémulos temos

neste vasto, desconhecido chão

que, hesitantes, pisamos.

#1576

[Crónicas do vírus, CXLII]

Têm sido batidos

recordes 

de paternalismo.

Intervalo

Antes que seja

intervalo

e eu

tocha à procura de sede

a adivinhar as vírgulas sentadas

e sobre o focinho do mundo

a semear a estouvada fala

o vaso sem rasuras.

Antes que comece

a segunda parte

e do sofá bojudo

comece a descafeinar o peito

diz-me

diz-me como se escreve

noite

diz-me como se escreve

boca (a tua)

para te dizer

em modesta réplica

que o contrabando não se pratica

como desporto favorito.

Antes que seja intervalo

e o tempo se esvazie

numa ruína que não se adivinha.

#1575

[Crónicas do vírus, CXLI]

Escola invadidas por mascarados.

Restaurantes minimalistas no mobiliário.

O medo e um módico de intrepidez.

#1574

[Crónicas do vírus, CXL]

Um lampejo de primavera.

Enchente. 

As casas 

foram feitas para dormir

(e pouco mais).

Veneráveis

Os veneráveis dialogam

na vetusta sebe da sabedoria.

(Há quem lhe chame

verborreia

com lastro gongórico 

a condizer.)

Não ouvem dissidentes,

imprecados por serem

apedeutas.

A luminosa efervescência golpeia

os parágrafos desarticulados.

A eles

tudo é autorizado:

para muitos,

o posto é antiguidade;

para os veneráveis

é a senatorial farpela que os cobre,

a ossatura de tanta admiração.

Não possam ter topete

os que deles saiam em discordância:

os veneráveis são veneráveis

não por acaso.

Estatutos indiscutíveis,

para selar a síntese.

Ouvimos a reprimenda a um canalha:

toma atenção,

meu estroina,

que aos veneráveis não há quem importune

pois terras todas não sobrevivem

se um escol de veneráveis

não figurar na vitrina dos notáveis.

E se notáveis são

a notoriedade exige genuflexão

e imperativa concordância.

A crítica

arruína o consenso.

Mate-se a crítica

e exilem-se os críticos.

(Não necessariamente por esta ordem.)

#1573

In https://www.jn.pt/nacional/marcelo-foi-de-mascara-e-calcoes-as-compras--12206170.html

[Crónicas do vírus, CXXXIX]

O que não perdoo ao vírus

(imagens dantescas):

um presidente da república em calções 

na fila do supermercado.

#1572

[Crónicas do vírus, CXXXVIII]

Do oito para o oitenta:

é a vez de sermos atirados

aos lobos.

#1571

[Crónicas do vírus, CXXXVII]

Ninguém sai da história

para ficar na História.

#1570

[Crónicas do vírus, CXXXVI]

Pelo espelho da tarde soalheira

dir-se-ia 

que mitómanas são as estatísticas.