[Crónicas do vírus, CLXIX]
Regras
Regras
e mais regras.
Que disse
que não havia vencedores?
30.5.20
29.5.20
Desvirtudes
Às vezes
apetece
apneia
uma absolutaMENTE
verdade
daquelas
com brinde.
Ou um filme
apoteótico
contra
a MURAlha
do fingimento
alçado.
Ou então
um sorvete
de melão
apimentado
na tela fosca
da luxúria.
Na dúvida
aposto
na carne.
28.5.20
Equação
Dou do pedestal
o ângulo aberto
verbo ocasional
em maresia tornada
visível.
Escolho o dia
na penhora da boca
dado à mão tua
castelo de sonhos
dourados.
Matriculo o nome
nas arcadas do rio
à mercê dos acasos
em estrofes sabiamente
costuradas.
Revejo o porvir
pela escotilha do desejo
na bússola do teu corpo
em marés insubmissas
irrazoáveis.
Dou da fala
a sílaba cantada
coloquial poema
no espartano papel
reservado.
Sou do rosto aveludado
a matriz do jogo sem preço
proverbial artesão
de ânforas para o vinho
ametista.
Escuto o rumorejo
o avesso da palavra ínsua
e destrono os pesadelos
à custa da medula
ímpar.
Dou de mim a lava
os braços sem cansaço
a loucura agrilhoada
em centos de páginas
esmaecidas.
Dou de ti este amplexo
o cabaz fecundo
um relógio sem rosto
aroma de sementeira
incansável.
27.5.20
#1593
[Crónicas do vírus, CLIX]
O barómetro da (ainda) inatividade:
uma quarta-feira de praia
como se fosse domingo.
Epístola
Não.
Não tenho.
Não tenho a certeza.
Não tenho a certeza do meu.
Não tenho a certeza do meu percurso.
Do meu percurso sem certeza.
Percurso sem certeza.
Sem certeza.
Do meu.
26.5.20
Cavalares
Este é um cavalo de batalha
a representação gregária do ditado fundido
maré que dá cobertura
às imensas possibilidades
no terreiro onde se terçam as emboscadas.
Este é um cavalo de Troia
coisa específica dos peritos informáticos
agente conspirativo que se insinua
nos interstícios da fala acomodada.
Este é um puro sangue lusitano
para gáudio das namoradeiras
que se emprestam à volúpia.
(Que não seja evocado
o cavalo branco
por decência democrática.)
Este é o aroma a cavalo
modismo ecológico do banho ausente
que a água escasseia
e os odores naturais da epiderme
são tributo à natureza.
Este é o cavalo a que não se olha o dente
prodigalidade asceta
no teatro intemporal das oferendas
(e mandam os cânones da boa educação
que uma oferenda não se enjeite).
25.5.20
Sumário
A espada hasteada
súmula da viril fala
amontoada na gramática restante,
poderosamente destrutiva
amputando as maiêuticas propriedades
do verbo escorreito.
A História parece imprestável.
Não fruem, as suas lições.
Postule-se alternativo entendimento
para dos próceres se admitir
que são a antítese perfeito da sensatez.
Na paragem do metro
ouço um senhor vetusto a vociferar,
sozinho.
Acabou de estilizar a ideia
dos próceres serem pré-admitidos
depois de aprovarem
a exigentes exames de História.
24.5.20
#1586
[Crónicas do vírus, CLII]
(Ou a Pandora
instruções para não abrir a caixa
deviam ter sido dadas.)
23.5.20
Os tolos e os bolos
Do império das ilusões,
onde medram os iconoclastas do fingimento,
irradia o úbere que parece não ter fim.
Não sabem os apóstatas
que ludibriam a grelha das leituras,
que sem o trivial mandamento dos ardis,
sem a contínua miragem
que desfila na vertigem do descontentamento,
não derrotam o umbral da irrelevância.
Dantes
enganavam-se tolos com bolos:
quase todos
tinham uma cortina baça
a travar o entendimento,
e suseranos demoravam-se
na inércia dos demais.
Hoje
só mudou a espessura da cortina:
o teatro das ilusões acostuma-se,
vem à cena dentro de outra cena
mais geral,
numa intempérie
disfarçada de interminável estio,
e suserano é quem,
da empreitada de convencer os comuns
que um direito geral
a uma constelação de direitos existe,
se saldar com distinção.
Agora
é dever instruir os tolos que não são tolos
(um dever com serventia de um direito geral).
Fica mais fácil
enganá-los com bolos baldios.
22.5.20
Le flâneur du temps
Contra a servidão:
o fogo puído
contrato do gosto sem peias
domínio da vontade.
Um chá sem horas
daqueles sem borras
que pelo caminho alisei o diadema
e sem saber
loquaz me fiz
juiz sem confins.
21.5.20
Dezanove mil e sessenta e sete
Se ao menos
a superstição habitasse em mim
e pudesse ficar refém
da linguagem simbólica
da numerologia
das cifras que se intuem de signos,
diria,
ao calcular
dezanove mil e sessenta e sete dias
de vida corrente,
que seria elegia possivelmente a destempo
ou usurária contabilidade sem préstimo.
Não sou
(almofadado pela superstição
cultor de simbologias
propenso à linguagem dos números
ou a outras insondáveis pelejas
que emergem do misterioso nevoeiro
escondido no cais).
A lição de Goethe
é o norte preciso:
não são
os dezanove mil e sessenta e sete dias
a custódia desta alma;
é o último
dos dezanove mil e sessenta e sete dias
o que tenho entre os dedos
e que não deixo contaminado pelo esquecimento.
Se em mim houvesse quarto habitável
para as descodificações do inenarrável
se de mim desse o flanco
a esoterismos tomados pelas piores conspirações
subiria ao estirador
e, em solene momento,
desenharia a interrogação:
que fração
dos dezanove mil e sessenta e sete dias
falta
para a finitude?
Mas esse quarto
não pertence
à arquitetura de mim.
20.5.20
Prémio da montanha (e outros diletantismos)
Sísifo só se esqueceu
da rosácea aberta no peito
– e da memória seletiva.
O que dele se diz
não é da ordem da mitologia:
hoje
ele há tantos Sísifos
material ambulante de um certo realismo
e, contudo,
nunca o conforto foi tanto.
Os pirómanos
sempre ansiosos por um fósforo atear
bolçam convulsões interiores
lançam âncora
nos filósofos do descompromisso
os eternos arautos da eterna insatisfação.
Pressuposto:
a insatisfação
é heurística.
A Sísifo
só faltava
uma candeia de informação
(para não cair
no logro de si mesmo).
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