[Crónicas do vírus, CCIII]
Chegou a vez
do estado de negação.
18.6.20
17.6.20
Sob vigilância
No sossego antigo,
paradeiro sabido de um apeadeiro,
estimo o inestimável
na sombra esquecida de um jacarandá.
Untem-se-me os viscerais aromas
as pétalas já recessas
que decaem do jacarandá
o vestibular acesso
que prova a extinção
da primavera às mãos do verão
insaciável.
Nestas noites que se demoram
arranjo uma parede caiada
para ser depositária do mel incontido
que irrompe do meândrico labirinto interior
e sinto-me artesão na varanda do sonho.
Não se pagam
as juras que ninguém ouviu.
Cristalizam as dúvidas
à porta das interrogações
e medra a poeira que se deita
sobre a melancolia.
Derrote-se a melancolia
a vírgula fora do sítio
trespasse na moldura do artesão
à espera de saber
o nome do futuro.
16.6.20
Trova em vésperas de verão
Dou de mim
esta trova arlequim
sem ser de Bensafrim
ou usar roupa carmim
nem dar ares de mastim.
De mim faço vate
embora a cor seja mate
e no cais a estrofe embate
sem ramagens por desmate
nem arestas como arte.
Doido em mim trago esboço
da palavra em remoço
mediania deitada ao poço
sem vírgulas nem caroço
nem lenços ao pescoço.
Diamante de mim se oferece
na vez que se não esquece
a cada palavra que amanhece
sem a crisálida que se entretece
nem o gongórico que aborrece.
Druida não será minha linhagem
labiríntica personagem
emaranhada na ausente camaradagem
sem ossatura para ser pajem
nem ser dado à arbitragem.
#1629
[Crónicas do vírus, CC]
Já para a alma gémea
(de sua excelência mor)
oásis continuamos
pese embora o desmentido
da capital do império.
#1628
[Crónicas do vírus, CXCIX]
Sua excelência
acordou para a vida
(depois da efabulação com milagres)
e anunciou com pompa
uma crise que vai morder
sem piedade.
#1627
[Crónicas do vírus, CXCVIII]
Em tempos de pasto
de conspirativas teorias
calhou-me em vez
a invenção de uma:
a conspiração a favor
de hábitos de higiene.
15.6.20
Estertor
Não se joguem as intenções
no coldre da roleta russa:
se o sortilégio for furtivo,
em hibernação,
não se queira atirar ao desfado
a combinação das probabilidades.
Queria-se a ousadia dos loucos
dos impensáveis estetas do acaso
em erupções de boémia sem boémios,
a varinha sem condão
uma rede tresmalhada de anciãos
à procura de um prado em repouso.
À medida da velhice
em validade fora de prazo
à espera
à espera que seja
o fim da espera
– que seja exata a bala no coldre
e que a roleta
tussa.
14.6.20
#1624
[Crónicas do vírus, CXCV]
Ecoava dos oráculos
um “novo normal”;
os assimétricos pratos da balança
em que a justiça se pesa
exibem um parto gorado.
13.6.20
#1623
[Crónicas do vírus, CXCIV]
Testamento
para memória futura:
os vindouros que não esquecem
das fronteiras revividas.
O olho em falso
O corsário
não se mede
pelo tamanho da pala
que lhe embacia o olho vago.
O corsário
tão pouco se aprende
pela vacatura do olho:
a pala como embuste
pode embaciar
um olho pleno.
O corsário
tanto é corsário
com um olho vago
ou com os dois plenos.
12.6.20
Cinco minutos
Os cinco minutos de luar
fogem da penumbra
em seu palco alvar.
Dir-se-ia:
esta
é a primeira estância
aquela que recolhe
as preferências dos corpos estivais
e as sombras desmaiam
no intenso, garrido mostruário do sol.
Por isso
há cinco minutos em cada dia
e uma clepsidra urdida
nas árvores que se abrem
floridas
ao espanto dos literatos.
Há cinco minutos
esperava pelo seu acontecido.
Na companhia do luar
em seu epílogo.
11.6.20
Praça do Chile
Não sabia
que África podia ser
em Lisboa.
Às onze da noite
o calor estático
engana
o equinócio das horas.
Não sabia
que as palavras
podiam escorrer,
suadas.
10.6.20
#1618
[Crónicas do vírus, CLXXXIX]
Já em desconto do tempo:
o milagre
denunciado como ilusão estatística
(ou embuste não negligenciável).
O juro sem taxa
No esconderijo
onde somos cúmplices
ganhamos vagar ao tempo.
Os socalcos que se não gastam
no rumorejo da tarde seca
infundem a semântica avulsa
e sabemos
que no segregar dos verbos incensos
temos as mãos sufragadas.
Somos
já o sabemos
o que os amantes sabem ser.
9.6.20
Os bons olhos
Ao que dizes
são bons
os olhos que me veem.
Parto do pressuposto
da validade dos olhos
(até porque aspiro
a que seja de idêntica linhagem
o que os teus bons olhos veem).
Repito:
parto do pressuposto
da validade dos olhos:
afligia-me
ter no meu círculo
gente de má rês.
Porém,
permite-me
um porém:
sem querer esconjurar
a reflexividade feérica
que tens dos teus olhos
não sei
(também não sabes
a menos que te lo certifiquem
oculistas credenciados)
se não há miopia
em teu pesar das circunstâncias.
Antes de prova em contrário
travo como bons os olhos teus;
mas,
até prova em contrário,
podes garantir
que não são teus olhos
uma corruptela do que soíam ser?
É que te vejo
ornamentado de lentes
quando dantes te sabia
isento do maximizador de dioptrias.
Não te apoquentes:
não é por se servirem de lentes
que os olhos
(teus
ou de outrem)
deixam de ser bons.
Era só eu
a erradicar a monotonia
e a provocar um sobressalto
na tua autoestima.
#1616
[Crónicas do vírus, CLXXXVII]
Mastermind da estética:
princípio geral da máscara
e os dentistas tinham falido.
#1615
[Crónicas do vírus, CLXXXVI]
Agora que acabou
o milagre e o exemplo
fazemos de conta,
mestres da cosmética.
8.6.20
O prémio dos surdos
Dizias:
eu trago no avesso de mim
um tesouro da Mesopotâmia
o ouro esquecido em mortalhas
e num copo de uma bebida branca
arrefeço a intempérie.
E eu
não sabia o que dizer;
amadurecia o silêncio
(talvez o silêncio descobrisse
a palavra certa
– mas, e por que era precisa
a palavra certa?)
Convocatórias de demónios
eram em barda
vultos vaidosos povoando os deuses
miragens cultivadas em sementes de laboratório
um pisa papeis calcando um dedo distraído
e o deboche em surdina
denunciando os querubins sem açaime.
Não dizia nada
e contudo
as ideias atropelavam-se à boca de cena
caiando o silêncio
com o fermento das palavras retesadas.
Dizias
nunca soube entender
as margens arrematadas
os longínquos nevoeiros sem maresia
as estátuas disformes à porta da galeria
a gente despenhada no cofre da audácia
as fronhas das almofadas fora do lugar
como prova do sono.
Desarmado
continuava desarmado
(ou não intuía
o significado das tuas palavras).
A tela era o epitome da claridade
e aos oximoros dizíamos
nada
dizimados pelo contrabando das almas
atingidos pela trovoada da insensatez.
#1614
[Crónicas do vírus, CLXXXV]
Tudo está pior
do que parece
– a análise nunca teve
fendas tão fundas.
#1613
[Crónicas do vírus, CLXXXIV]
Tudo está melhor
do que parece
– a análise nunca teve
fendas tão fundas.
7.6.20
Imenso
Que fronteira?
Que trincheira?
Desabrigo o estertor
sob a sombra da árvore
cavado o eclipse
na penumbra meã.
De um lado
a trincheira
do outro a fronteira:
se uma escotilha se esconde
e a luz diurna
fica refém de uma flor.
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