[Crónicas do vírus, CCCXIV]
O passaporte
sem marca de água;
uma página embotada
pela poeira insubmissa.
28.9.20
#1742
27.9.20
Decreto-lei
Dos jornais:
não grafitarás os comboios
sob pena de multa.
Em falta está saber
se os jovens que redecoram comboios
leem jornais.
26.9.20
Contar histórias de autoestradas
Contar histórias de autoestradas
os rodados continuamente rodeando
o asfalto que não dorme
áreas de serviço que traduzem descanso
e dois pontos separados pela avidez.
Contar histórias de autoestradas
quando o tempo se encurta
e dele sobra um remédio
para à existência dar uma poupança.
Contar histórias de autoestradas
portagem para um mercado abastecedor
no volúvel esfiapar da paisagem.
Contar histórias de autoestradas
onde a pressa estilhaça a temperança.
25.9.20
Metamorfose
Exila-se
o maltrapilho
abjeto detrito social
pária sem paradeiro
nem inventário por anotar
morador de pardieiros.
Do exílio
fará convalescença
objeto de estudo da metamorfose
um caldo a preceito
dos estudiosos do arrependimento.
No degredo
reabilitar-se-á
e depressa
o desexemplo será bota descalça
e sem a bengala da reprovação
conseguirá ser
alguém.
Pois da terra que foi proscrito
o maltrapilho
roçou os antípodas do paradigma
sempre a um canto
tratado com desconfiança
margeando as próprias margens.
Hoje
ao longe
extirpou os sedimentos da pária condição.
Exemplar
é agora a sua estirpe.
Convocado
pelo lugar de origem
o maltrapilho transfigurado mandou dizer
que havia proscrito esse lugar.
24.9.20
General decadência
Sabemos:
a decadência
está sempre à espreita
é espada sem aviso
irreparável
no doloroso estertor
que aviva a margem apodrecida.
Não há calendário para a decadência:
ela contém o seu próprio oráculo
mnemónica sabida
só depois do tempo.
Só então:
a decana decadência
se improvisa,
indomável,
e por suas lentes
tem assento as coisas baças.
23.9.20
Lost in translation in between untidy words
“Thives like us”,
disseste
e eu traduzi:
a afeição que os ladrões
têm por nós.
“Thives like us”,
reiteraste;
e eu percebi
o que dizias:
nós somos
como ladrões.
22.9.20
Envelope desfardado
Esta é a roda dentada
o pastel na paleta de intenções
o fogo imperturbável
a centrifugação que desaloja impurezas
o acostumado torpor na anestesia da matilha
o carvão alisado na folha de almaço
a inspiração que se perde na boca de água
o modo que não se convence da moda
uma escada íngreme sem cuidados
o mosto que amputa o intemporal
a beleza encerrada nos curros
(fugitiva dos Homens)
o manual de conversação
o impecável instrumento do consentimento
o barril à espera de manteúdo
os dedos trémulos na forca do medo
o penhor de toda a lucidez
o manuscrito sem titulação
(passado a tinta da China)
a tenaz que apara o desassossego.
Esta
é a palavra dita
à revelia de conjeturas.
21.9.20
Mosteiro
Pesa o sinédrio arcaico
no dorsal esmaecido
vitrina também gasta
do coloquial projeto de dia
na vez da indigência dos feitores
que ofende as balsas onde fermentam
as palavras imprudentes
o préstimo dos arbustos sem dono
a partitura onde se desenham versos
o avião longínquo
acertando no céu sem reticências.
Convoquem-se os ardinas
para que à luz nova tragam notícias.
Não interessa que notícias são;
se um dia quadrar com ausência de notícias
podemos interrogar a hibernação
ou o dia em capitulação?
20.9.20
19.9.20
18.9.20
Sobre o significado de dolo
Dolosos
os destroços armadilhados
nos templos inacessíveis
onde se tornam forasteiros
os contumazes devedores da alma
na contrafação dos espíritos.
Os ossos falam mais baixo
sussurram
o vencimento do dia
à medida
que as pessoas desenham seus vestígios
e sem mossa
se recolhem aos aposentos.
É fim de semana,
exclama o operariado,
exausto.
Amanhã
será trunfo outra rotina;
um sábado escaninho
a desautorização das horas
um estribo para o avesso da alma
um lampejo de outra fadiga.
Os destroços
são sempre armadilhados
– sempre dolosos
(e,
não por acaso,
dolo
é anagrama
de lodo).
17.9.20
Lição do silêncio
A boca sem fogo
eterniza o frio da pele.
Enche-se de ar,
a boca,
para emudecer.
Ao tirocínio das coisas
falta a pedra angular
um farol de perseverança
a metade do caminho por alisar;
o silêncio quimérico
de uma boca emudecida
pelo frio glacial
que a paralisa,
falta.
16.9.20
O janota sem penhor
Aperaltado
o janota fumiga
fantasmas avulsos
conversa com botões
desaparafusa consumições.
Não há nada
como ser apessoado
– alvitrou
com a ufania em alta,
sintonizado
com um espelho magnânimo
mas judiciosamente falaz.
O aperaltado janota
até no pijama esmerava
fazendas das melhores circunscrições
não olhando ao estipêndio exigível:
assim como assim
os sonhos
(asseverava,
de si para si mesmo,
com uma solenidade,
vá lá,
parlamentar)
merecem uma cama a preceito
e era nele que os sonhos se desabotoavam;
o apessoado deitar
era a tença a preceito,
a convocatória dos sonhos.
Quanto ao demais
nunca chegou a saber
se sob o verniz pimpão
o pano de fundo
quadrava com a janotice.
15.9.20
Levantamento
Não seja
por contraste
a fecunda estafeta de um nome;
não seja
por diletante tomado
o estroina sem apeadeiro;
não seja
por mitomania almejado
o suserano que está na moda;
não seja
por inveja
a árvore existencial destronada
por excluídos da colheita;
não seja
em abandono deixada
a menina perene
enquanto órfã amanhece a bandeira;
não seja
tristonha a maré
enquanto da maresia sobram os seixos;
não seja
estimada a loucura
por sucedânea da morte.
#1729
[Crónicas do vírus, CCCI]
Não é
uma corrida contra o tempo;
levará a palma
aquele
que menos mentir a si mesmo.
14.9.20
Loa
A vida é uma.
A vida é una.
À vida
uma vénia.
A vida
é um vitral.
A vida
não é venal.
A vida
é viável.
A vida
é visível.
A vida
não quebra
à ameaça huna.
A vida
bebe no húmus.
A vida
é a vida.
Há vida.
Um ávido viva
à vida.
13.9.20
Primaverações
Primavera-me,
disseste.
Como na polinização
as abelhas
intuem uma entrega,
primavera-me.
Eu
obediente
como sabes
ser minha linhagem
fiz de ti
rainha mestra
não sem antes
te primaverar.
12.9.20
Efeito de estufa
A boca rasga
as palavras.
Tende-as
no sol ganancioso
a fala consuetudinária
em surdina.
A boca rasga-se
nas palavras.
Fabrica um lago mirifico
onde assentam intenções
vagos delírios sem aviso
o efeito de estufa
em forma de abismo.
O que seria de nós,
sem boca
e palavras?
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