Águas furtadas;
e ninguém se queixa.
3.10.23
2.10.23
O maestro que erradicou a melancolia
Erradicaste a melancolia
com o alto patrocínio da UNESCO.
Os teus pares
(e os ímpares também
– que não és de discriminar
por feição aritmética)
rasgaram os maiores elogios
e tu ficaste sem saber aonde estacionar;
não é de agora
nunca soubeste abraçar as loas
tu que, amoedado na humildade,
sempre habitaste na penumbra
e nunca aceitaste do desanonimato.
Hoje dizem-te
que por “serviços inestimáveis à comunidade”
vão imortalizar o teu nome
na toponímia da cidade.
E tu
que outrora erradicaste a melancolia
aos outros prestando o serviço
agora sujeito a menção honrosa,
vês-te preso
nos insidiosos barbantes
de uma odalisca chamada
angústia.
Injustiças indocumentadas (195)
Prescrita uma quinzena
na mais pútrida das trincheiras
a quem usar a expressão
“teatro de guerra”.
[Teatro
não se pode casar com guerra
como sua palavra sucessiva]
1.10.23
Baunilha
Ontem esteve um vento arrematado
um vento de ir aos ossos
e num instante ao acaso
deixei que o sangue subisse a eito
podia ser que apanhasse as rédeas do vento
mesmo que fosse sinuoso o vento
e deixasse em apneia
as consumições terçadas por vultos
sem remorsos.
30.9.23
29.9.23
Disco riscado
Veja-se como é
um disco riscado:
a iteração exaustiva
um gaguejar apoplético
o síndrome
do cão que corre atrás da cauda
a beleza extinta do silêncio ausente
uma teimosia que desassossega
os acrobatas públicos que se repetem
à exaustão
a matança da criatividade
sem pena a preceito.
O disco riscado
que vai e vem sem sair do sítio
miragem de um patíbulo fingido
e gente em forma de farsa
ou farsas ocupando o lugar de gente
e uma loucura incandescente
tomando conta do chão
subindo pelas paredes
ciciando no rosto desprevenido
colonizando as raízes onde se esteia
o pensamento
– o pensamento:
esgotado por dentro
um enorme vazio vacinado e contínuo
contra os outros.
O disco riscado
em surdina
com-pa-ssa-da-men-te
de três em três segundos
esvaindo a loucura.
28.9.23
Bolo mármore
Pólvora húmida
a rabear entre as folhas caducas
(sim, é Outono)
farejando o mijo das divindades
como se houvesse carestia de epifanias.
Se outros Moscovos viessem em barda
os passaportes não precisavam de validade.
Cumpriam-se no luar extático
e as pessoas
em imoderado encantamento
seriam lúdicos aprendentes de idiomas
e, peritas em diplomacia sem ardis,
apanhariam o vento marmoreado
na passerelle sobre o rio habitado.
Não se assustem os gentios:
não é um terramoto
é só o barman
a abanar o shaker.
Injustiças indocumentadas (192)
Disseram-lhe
és um diamante em bruto.
Levou a mal
e cobrou em moeda bruta
(ao tresler que era
um diamante bruto).
27.9.23
Furacão
O poente
deixa de soar o dia
abriga um porto esconderijo.
Tudo é falado em surdina
as paredes travam as palavras
que emudecem
na fronteira da casa.
É o tempo preferido dos sortilégios
que assentam coreografias
com o estuque dos vultos arrematados
a argamassa retirada ao anonimato
preparando de véspera
a urdidura do dia consecutivo.
Sucessivamente
num ritual que não veste regras
sem autoria determinada,
até ao momento em que escrevo.
É o dia que vai contar o futuro
ornamentando a gramática com entorses
assim como os dias madrastos
que compõem um palco a que os pés não subiriam
se soubessem do futuro antes do tempo.
Deposto o medo
o idioma fica como testemunha.
O úbere da memória não tem paradeiro certo
os procuradores da angústia foram demitidos
e as preces dos desafortunados foram decantadas
tudo se compondo numa mirifica paisagem
onde se combinam urze e mel
chuva teimosa e fertilidade
os rostos que irradiam leveza
e as montanhas escarpadas
onde a vida se leva difícil.
Não se exorcize o olhar estremunhado:
o sangue pulsa nas paredes das veias
arrebata as bandeiras que são uma farsa
e o corpo insubmisso atira-se ao precipício
sabe que o pode domar.
Dizem-se palavras avulsas
– o auge da autenticidade
como se fosse preciso mostrar credenciais
como os embaixadores da lucidez.
Mas não é de lucidez que se cuida;
o vento que assobia o desmedo
desafia a angústia que procurava atestado
os ossos são a matéria que não se transaciona
assumem os esteios que uma identidade afigura
antes que deuses assassinos colonizem o bem,
assim disfarçado,
e todos nós,
distraidamente
(ou apenas sitiados pela letargia)
sejamos matéria fungível
um longo bocejo refém do acaso.
#2913
No abismo do carrossel,
quando a respiração se avessa
e as dioptrias se exacerbam,
celebramos a vertigem.
26.9.23
Com as letras todas
E como se ameaça dizer
com as letras todas
ninguém contesta a possibilidade
de as letras todas
ser um manancial de fortuna
a irradiação do alfabeto
a petição da suprema igualdade
a abnegação de um letrado
que não suprime letras à existência
e ensina
a quem interessado estiver
que usar as letras todas
não contém uma ameaça bélica
antes pelo contrário
encerra a riqueza das palavras
que procuram
pelo alfabeto inteiro.
25.9.23
Diluente
Não se cumpre o ocaso
a não ser
que digamos aurora boreal,
e chamemos
a vontade sem adjetivos,
a pele recíproca que se funde,
os lugares avulsos à nossa espera.
Não se cumpre o acaso,
porque somos
os arquitetos do ocaso.
A direito
Da manhã
que se levanta nos rostos,
rejeitamos a bruma
que adia a impaciência.
Fazemos a manhã
com o aval
dos nossos dedos.
Já não somos apenas
silhuetas.
Projetos em estiradores
que se confundem
com estilhaços.
Somos suseranos
do que quisermos ser.
À espera
de um dia qualquer,
porque não devemos nada
ao futuro.
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