Pólvora húmida
a rabear entre as folhas caducas
(sim, é Outono)
farejando o mijo das divindades
como se houvesse carestia de epifanias.
Se outros Moscovos viessem em barda
os passaportes não precisavam de validade.
Cumpriam-se no luar extático
e as pessoas
em imoderado encantamento
seriam lúdicos aprendentes de idiomas
e, peritas em diplomacia sem ardis,
apanhariam o vento marmoreado
na passerelle sobre o rio habitado.
Não se assustem os gentios:
não é um terramoto
é só o barman
a abanar o shaker.
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