No
dorso da nortada
cavalgando
a ira
fermentada
em ninho alheio.
10.10.17
9.10.17
Amálgama
De que é
feita esta amálgama?
De que sol
fundido se orquestram as palavras
entre os
berços vadios
e arbustos
revezes?
Destronei
os patíbulos do dissídio
em desfavoráveis
tempos
de argutos,
insensíveis escanções das almas
contra os
abutres famintos
sobrevoando
os contratempos em pose impante.
Não fugi
das cartografadas responsabilidades
não as
afugentei para lugar incerto
e aos
sobressaltos não fechei os olhos.
Não terei
sabido de muita coisa.
Não terei
sabido tomar nas mãos,
em sentido
próprio,
as intentonas
cruéis
os abjetos
tronos das divindades impostoras
os embaraços
diurnos
as majestosas
lápides deselegantes
os pesqueiros
sem proa
os mares
das ondas indolentes.
Não havia
sangue derramado
nem cicatrizes
tatuadas na pele molestada.
Tirando isso
sei o
lugar da intrincada amálgama
e não sei
o resto:
de que é
feito esta amálgama.
Mas sei
do sólio insensato
das mágoas sobrantes
e da alvorada
emoldurada no rosto radioso,
no intemporal
sentido das perguntas
a que não
desaguam respostas.
8.10.17
100 metros barreiras
À condição:
um lampejo
de génio
contra a tirania
do estertor.
Combatem-se
vultos,
arruinado a
trepidez,
na viável
volúpia do resgate.
Não pagam
comissões
os tiranetes
dos roubos de almas
nem os que
se lambuzam
com sequestros
não circunstanciais.
O génio
em lampejo
fosforescente
com lantejoulas
a adejar
(assim
seja preciso)
clareia o
baço dia (des)composto.
Não há
nada
como a
manhã adversa
(ou a manhã
controversa,
o que vai
dar quase ao mesmo):
o tempo em
espera
só pode
ser caução de proezas.
Nem que
seja à condição.
7.10.17
Chave
Atirada a
chave ao ar
no aleatório
movimento da demência
não sabia
se ganhava a cor do vento
ou se
tinha diluição nas águas pluviais.
O cinto
armado
sobre o
coldre gasto
não constituía
fiança.
Cantava ao
longe o coro outonal
e as
estrelas timoratas,
amalgamadas
nas nuvens,
mal acendiam
a noite rompante.
Procurou a
chave.
Mapeou o
chão
e os vestígios
das águas pluviais
enquanto a
cidade se esvaziava
com a
noite por testemunha.
Achou a
chave
Por entre detritos
encostados a um baldio
tomada pela
sujidade
na imundície
de quem se acha perdido
e configura
os passeios da cidade
em errância
venal.
6.10.17
Colosso
Desisti do
lírico amparo do mundo.
Não que o
mundo não mereça;
não quero
mais mondar as margens volúveis
não quero
naufrágios
em berço de ouro
facas fundas
a boiar em nenúfares sem culpa
as
ruidosas crianças
sem
adivinharem o pleito doravante
e as
buganvílias decadentes
na ilharga da estiagem.
Vingam-se
as nuvens sem rosto
em apuradas
incisões por dentro da carne
em cicatrizes
indissolúveis
um baraço
irritante que detém os movimentos.
Ah!
Se ao
menos pudesse sonhar com um oásis
com prestimosas
personagens seus atores
e as planícies
não escondessem um ermo arenoso
enquanto à
ceia
servia as
palavras empunhadas pela boca faminta
nem que
fosse apenas
para ser seu singular ouvinte.
Deitar-me-ia
sobre tapetes sem rugas
no dorso
da noite desamparada
– e eu seu
exigível amparo,
se me não
esquecesse.
Meneio o
olhar profícuo
à procura
dos versos andantes
das paredes
transparentes
dos sacerdotes
sem deus
dos invulgares
esteios sem cais
dos números
perdidos nas equações.
Procuro
algum sentido
sem aval
dos compêndios azulados da razão
sem o escudo
esquecido da bondade,
apenas com
a indomável gesta sem antepassados
sem sequer
o patíbulo do adeus.
À espera
de invenções tonitruantes
do progresso
à falta de
ser eu seu fautor.
5.10.17
Ouro
O ouro
espalhado
apanhado
em seivas destinadas
sob janelas
tempestuosas
sem medo
dos embaraços
sem nos
sentirmos penhorados
pela esteva
quebrada.
No ouro
vertido
em lagoas
miríficas
os corpos
nus na habitual coreografia
somos o
ouro intenso
puro
tesouros sem
contraste
nos rostos
molhados pelo bolçar da cascata.
Do ouro
transigido
cobramos a
tenência das almas
das nossas,
as que
contribuem para a mordomia do tempo,
e tingimos
os dedos com a tinta vertida
nas palavras
que roubamos
ao ouro
sentido.
4.10.17
As cortinas baças
O sextante
enferrujado
na proa
desabitada
espera por
mãos seguras.
Talvez marinheiras,
as mãos
precatando
o roteiro cautelar
por entre
marés medonhas
e visitas
de anjos promitentes.
É como uma
boda
as harpas
sabiamente dedilhadas
em acordes
mastins que deliciam os celebrantes
e sorrisos
incautos
sorrisos ardis
cortesias militantemente
farsantes,
provocatórias
na deslisura sua vertedura,
palavras
baças pelo vinho excessivo.
No dia seguinte
poucos guardam
memória.
Não gostaram
do sextante
servido em
cristais admiráveis:
oxalá não
houvesse sextante oferecido
em
remoques risíveis que atordoam
–
protestam,
entre duas
cefaleias e três fármacos,
os invisíveis
celebrantes à míngua de memória.
Pois o
male
(insistem)
é o sextante
e sua existência.
3.10.17
Babugem
Estou
impressionado,
azoado –
diria:
o senhor
mandão
zeloso tiranete
local
abespinha-se
à conta de
(veja-se lá
o topete)
perguntas.
Per-gun-tas!
O senhor
mandão
prefere as
ideias no singular
e às suas
semelhantes.
Mas as
perguntas
descosidas
sobre seu domínio hermético
intuem o
plural,
hedionda
impossibilidade.
A tolerância
(insinua o
mandão)
não admite
perguntas que os calos pisem.
Tem bom
remédio,
o mandão:
há
especialistas nas maleitas calosas
ou leva com tirocínio no plural
ou remete-se,
prisioneiro
da fúria avassaladora,
da fúria
reveladora,
à babugem
que das
suas palavras se excreta.
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