Amálgama

De que é feita esta amálgama?

De que sol fundido se orquestram as palavras

entre os berços vadios

e arbustos revezes?

Destronei os patíbulos do dissídio

em desfavoráveis tempos

de argutos, insensíveis escanções das almas

contra os abutres famintos

sobrevoando os contratempos em pose impante.

Não fugi das cartografadas responsabilidades

não as afugentei para lugar incerto

e aos sobressaltos não fechei os olhos.

Não terei sabido de muita coisa.

Não terei sabido tomar nas mãos,

em sentido próprio,

as intentonas cruéis

os abjetos tronos das divindades impostoras

os embaraços diurnos

as majestosas lápides deselegantes

os pesqueiros sem proa

os mares das ondas indolentes.

Não havia sangue derramado

nem cicatrizes tatuadas na pele molestada.

Tirando isso

sei o lugar da intrincada amálgama

e não sei o resto:

de que é feito esta amálgama.

Mas sei

do sólio insensato das mágoas sobrantes

e da alvorada emoldurada no rosto radioso,

no intemporal sentido das perguntas

a que não desaguam respostas.