À caça das
estrelas
sem mapa nem
entroncamentos,
lúcido.
Não se
questione a loucura
em vestuário
distante do asceta
aos olhos
outros,
louco:
um destes
dias
sobre o
julgador se abata
semelhante
opróbrio
ou
– o que pior
será –
a demência
em puro estado.
As
lanternas da fúria
acendem os
parafusos derretidos
e os cálices
derramam veneno,
em vez de
vinho.
As
palavras gastam-se
num
sentido virgem
e depois
de amanhã
parece ter
sido ontem.
A loucura
é um
achado.
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