12.10.17

Meio-fundo

Temos lembrança
dos ossos tombados
sobre a lombada lírica dos penhores
nos interstícios afunilados,
no embaraço visível da língua morta?

Os mirtilos orvalhados à espera da alvorada
presos à raiz sentida do frio
atravessam o monólogo cansado
dos velhos túrgidos.
Pouco interessam
o ciciar das martas 
os espinhos das rosas decadentes
as cinzas tumulares
as epístolas impecavelmente organizadas
(pelos possuidores da razão)
as emasculadas espadas sem trunfos
os abraços estimados como fraudulentos
as ávidas, frondosas paisagens sem mapa
e as juras estelares sem cio por parceiro. 

Os lençóis diurnos
ajeitam-se ao corpo exangue
e as diuturnidades da alma
cessam seu pesar atávico.

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