Cobalto

Improfícuo exercício

este exorcismo sem gente

as mangas arregaçadas contra a tirania

luas vazias no sopé da ventania

sem a luz das candeias amedrontadas

sem o pretérito por caução

sem os jogos ambares à espera de vez

sem os braços contorcidos nas rugas das romãs

só com o diamante-casulo no bolso dos haveres

e meia praia suficiente no caudal do olhar.

Alguém protesta:

este lugar está podre

– e a voz sem rosto,

perdida no sargaço da multidão,

não sabe dizer

se o lugar está podre

por causa da gente que assim o medrou,

ou se a podridão do lugar

trouxe contágio nas pessoas.

E eu discordo.

Debato-me no olhar satélite

procuro a voz e o rosto seu tiracolo

mas só vejo rostos indiferentes

rostos iguais

que parecem murmurar coisas inaudíveis

como se as palavras-murmúrio 

fossem seu alimento.

Discordo:

este não é um pútrido lugar

nem a sua gente rima com a malsã condição.

Os alvitres desassisados:

gente que se inflaciona

em estatuária que com ela não quadra

exige excessos no exterior de si

quando se olvida

de ter como seu semelhante critério.

Discordo do excruciante julgamento:

este é um lugar belo

feito de gente bela

feito por gente cobalto

gente imensamente rica,

da riqueza que não ofende os marxistas,

instruída

voraz

deliciosamente mordaz

sorridente

culta gente culta.

Os notáveis sorumbáticos da espécie

peritos em madraços olhares

não sabem contar 

a textura das palavras que entoam.

Em derradeira hipótese

sobra o caso,

no trejeito das possibilidades,

de eles serem os patronos da podridão

e

em tal caso

de se furtarem à regra dos demais.