[Crónicas do vírus, CLXXIX]
Não é o carnaval
nem os caretos de Podence;
são as máscaras
perenes?
5.6.20
#1607
[Crónicas do vírus, CLXXVIII]
E agora
que o desmedo se entronizou,
a um passo da extravagância
(outra vez).
4.6.20
Dó menor
O vocábulo pristino
capricho insanável
do deboche sibilino
no cárcere improvável
em catálogo uterino.
O vaguear vendável
desembaraça o caprino
e do olhar formidável
o verso intestino
em página involúvel.
Sem teto sistino
porfia-se o realizável
desafiando o cabotino
em seu mapa penhorável
contra o bafo suíno.
#1606
[Crónicas do vírus, CLXXVII]
Quem define a mentira
se a mentira se esconde
atrás de uma máscara?
3.6.20
A mão com emenda
“Emendei a mão”,
disse
entregando-se à súplica,
o fermento do arrependimento.
Não se via emenda
que fosse de ver:
a mão continuava como era
e sem cicatriz tatuada
não podia certificar a súplica.
Insistia:
“emendei a mão, acredita”.
Continuava a esquadrinhar a mão
em demanda de cicatrizes demonstrativas
sinais exteriores de uma emenda à mão.
Não foi por défice de atenção
ou por fragilizada inspeção:
a mão não tem emenda
(disse,
sendo logo treslidas
as minhas palavras).
Talvez fosse a mão errada
e a outra
– a que mostrada me não foi –
a penhora da emenda.
Já não fui a tempo.
Mal a mão sem emenda foi cartografada
o seu detentor virou costas,
ultrajado,
deixando-me preso
ao silêncio não inocente.
O silêncio que não se cura
com tatuagem.
2.6.20
Distância
Não é muita a comoção
nem a rendição arregaça mangas
que do opúsculo achado no alfarrabista
devolvo a mim as palavras em olvido
pétalas sarcásticas que chovem na aridez
e denunciam os apetrechados mastins
da gongórica oração.
Não é muita a ilusão
nem a profusão de manhãs sem alecrim
que no teatro do olhar resgatado a um anão
transcendo os poemas em levitação
frutos oníricos que maduram na planície
e convocam os adestrados sacristãos
da protuberância irrisória.
Não é muita a mistificação
nem a calcificação arremata certezas
que na plateia destronada por teimosos
ideio os socalcos que desenham as almas
navios alinhados no horizonte mareado
e patrulhas dos faróis vigilantes
da folclórica persuasão.
1.6.20
A gravata do tempo
É quando apetece
dar uma gravata
ao tempo
estrangulando-o civicamente
para que não seja embaraço
– as vezes
em que à boca sobe
a sede do intemporal.
Também há tempos
em que apetece aliviar a jugular
libertando o tempo
da gravata que é seu ornato.
Quem disse
que o tempo
é uma medida objetiva?
31.5.20
Banha da cobra
Reservo uma constelação.
É de um lugar assim exíguo
o templo para respirar
da pele que arquiva os esgares do mundo.
Das mãos troveja um crepúsculo
que protesta contra a ciência vaga:
dizem
o saber é uma arca acessível
onde todos têm paradeiro;
não tenho por hermenêutica
ciência desta linhagem,
mais me parece um pardieiro.
30.5.20
Animália
(Sem ofensa aos glosados)
Nos dias de bondade
a indulgência apresenta-se ao serviço
a favor dos da fala de contrabando.
Ao perorarem
nem a meação das intenções
se extrai das suas falas.
Muito se leva destas falas
em aprendizagem:
é noviça a semiótica
e os bezerros
o mais que conseguem
é um urro imberbe.
29.5.20
Desvirtudes
Às vezes
apetece
apneia
uma absolutaMENTE
verdade
daquelas
com brinde.
Ou um filme
apoteótico
contra
a MURAlha
do fingimento
alçado.
Ou então
um sorvete
de melão
apimentado
na tela fosca
da luxúria.
Na dúvida
aposto
na carne.
28.5.20
Equação
Dou do pedestal
o ângulo aberto
verbo ocasional
em maresia tornada
visível.
Escolho o dia
na penhora da boca
dado à mão tua
castelo de sonhos
dourados.
Matriculo o nome
nas arcadas do rio
à mercê dos acasos
em estrofes sabiamente
costuradas.
Revejo o porvir
pela escotilha do desejo
na bússola do teu corpo
em marés insubmissas
irrazoáveis.
Dou da fala
a sílaba cantada
coloquial poema
no espartano papel
reservado.
Sou do rosto aveludado
a matriz do jogo sem preço
proverbial artesão
de ânforas para o vinho
ametista.
Escuto o rumorejo
o avesso da palavra ínsua
e destrono os pesadelos
à custa da medula
ímpar.
Dou de mim a lava
os braços sem cansaço
a loucura agrilhoada
em centos de páginas
esmaecidas.
Dou de ti este amplexo
o cabaz fecundo
um relógio sem rosto
aroma de sementeira
incansável.
27.5.20
#1593
[Crónicas do vírus, CLIX]
O barómetro da (ainda) inatividade:
uma quarta-feira de praia
como se fosse domingo.
Epístola
Não.
Não tenho.
Não tenho a certeza.
Não tenho a certeza do meu.
Não tenho a certeza do meu percurso.
Do meu percurso sem certeza.
Percurso sem certeza.
Sem certeza.
Do meu.
26.5.20
Cavalares
Este é um cavalo de batalha
a representação gregária do ditado fundido
maré que dá cobertura
às imensas possibilidades
no terreiro onde se terçam as emboscadas.
Este é um cavalo de Troia
coisa específica dos peritos informáticos
agente conspirativo que se insinua
nos interstícios da fala acomodada.
Este é um puro sangue lusitano
para gáudio das namoradeiras
que se emprestam à volúpia.
(Que não seja evocado
o cavalo branco
por decência democrática.)
Este é o aroma a cavalo
modismo ecológico do banho ausente
que a água escasseia
e os odores naturais da epiderme
são tributo à natureza.
Este é o cavalo a que não se olha o dente
prodigalidade asceta
no teatro intemporal das oferendas
(e mandam os cânones da boa educação
que uma oferenda não se enjeite).
25.5.20
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