O quarto gelado

Num losango iluminado
rangem os dentes,
tiritam com o frio não aquecido
pelo losango.
Lá pertencem
os ossos dobrados
pelo ressequido, gélido ar que dói.
Nem agasalhos
nem uma bebida quente
para resgatar os corpos do torpor.

A noite longa promete saga interminável.
Os corpos abandonados ao gelo
olham para a fumarola soltada
pela respiração resignada.
Na janela depositam-se os cristais de gelo.
O ar límpido
desnuda a lua cintilante,
empresta a nitidez ao ar cortante.

Naquele quarto
apenas o silêncio quebrado
pelos corpos incomodados
– que se movem no encalço do calor
no ensaio da ilusão do frio translúcido.
Ou o silêncio violado
pelo gemido dos dentes,
pelo frio tão letal.
Os corpos aninham-se
fossem adivinhar que o ninho
descobre uma réstia de calor.

O gélido chão entra pela carne
apodera-se dos músculos
enraíza-se,
toma conta dos ossos.
Algures a meio da noite
a dormência latejante anestesia os sentidos.
Dedos que não se sentem
o frio que deixou de ser uma dor
ou os sentidos que se ofuscam.
Alucinam os sentidos
enganando os corpos já entorpecidos.

Ou se apressa a aurora
ou o fantasma da despedida acena,
sorrateiro e indesejado,
cruzando as paredes de madeira.
Ou se apressa a aurora
semeando a luz que afugenta
as armadilhas dos precipícios,
ou o maior dos cadafalsos,
ali encerrados,
no refúgio derradeiro.

A luz aguada do losango
mantém os olhos acordados.
Impede que os olhos se recolham,
quem sabe?,
no derradeiro adormecimento.
Tomara
que luz tão tímida
franqueie o portão ao majestoso sol.
A alforria daquele cárcere necessário.

Frágil incerteza

Que mistérios explicam a fragilidade
de uma massa tenra e, contudo,
pétrea?
Por mais voltas que dê
não sei onde encontrar
a nascente da fonte que me sacia.
Revejo as voltas que a água dá
montanha abaixo:
plácida no estio
vertiginosa no dilúvio que se deita
nos contrafortes da serra.

Ainda que os olhos sejam as testemunhas
da dureza da pedra
os recortes da água descendente
desnudam a fragilidade da granítica serra.

Nem sempre a vista alcança:
onde se esconde a fragilidade
na penumbra da imperturbável rocha,
ou a coriácea força que levita
de um corpo tão frágil.

Um quadro
com as pinceladas da antinomia,
onde as coisas certas estão fora do lugar.
Nem as certezas são seguras
na indefinição dos termos.

É a altivez das coisas que se redescobrem
não no seu contrário
mas na sua essência esquadrinhada.

Louco errante

Vagueia, perdido.
Nem sequer carente
de um ponto cardeal
na bússola que não tem.

Desencontrado da lucidez
mete fala com os passeantes
remexe o lixo
e nada nem ninguém procura.
Deambula em desnorte
nos andrajos propositados
calças desafiveladas varrendo a sujidade
camisola coçada e rota
manchas de vinho tinto nas mangas.

Erra pelas ruas da cidade
desafiando a placidez dos bem-postos cidadãos:
uns incomodam-se
desviam a cara no refúgio da hipocrisia;
outros guardam a perturbante imagem
não se desenvencilham do incómodo.

Com um esgar alucinado
assusta a criancinha que passa.
Da progenitora tão protectora
vem a reprimenda ao louco,
dedo em riste,
“que maçada, que maçada”.

Atónito,
o louco errante
fecha-se na luz escura
do quarto de onde nunca saiu.
A criancinha,
um petiz como ele,
a guisa de brincadeira
que apressados adultos de dentes cerrados
não são mestres.

O louco não se entristeceu.
Nunca marcou encontro com a tristeza;
nem sabe onde encontrar a alegria.
Tristeza, alegria, choro, riso
acidentes no mapa que tacteia
pelos anos fora.

Saltando de passeio em passeio,
ora querendo ir em frente
ora ameaçando que recua,
o mundo insondável do louco errante
tresmalhado do rebanho dos lúcidos.

Irado parece
na prisão dos tortuosos becos onde desagua.
Ou apenas a suave opressão da tranquilidade
não ser achado nas contas dos deveres
que aos lúcidos pesam.

Voz salgada

As palavras levitam
atiram para cima de todos
o sal quente da tua boca.

Tanto há-de ficar por ouvir
mais o sabor perdido do sal
das palavras por entoar.

Pelas articuladas palavras
que ecoas,
as algemas de ti mesmo.

Sobem dos pulmões
vomitadas com o ar ofegante
dos sentidos alterados.

É o sal da vida,
emoções desenfreadas
sorvidas no cálice frio.

Essas palavras,
mais as que estão por dizer,
o cativeiro dos empenhados.

Extasiam-se,
como se salgada
fosse a plenitude da vida.

Nos sonhos e nas evocações
é essa voz salgada
que desfralda no alto mastro.

Voz que açambarcou
todo o sal de todos os oceanos,
agora só um legado de insípida água.

Houvera alguém de aprender
a destilar o salgada tua voz
e a desdita firmada na pequenez das palavras.

O sal da tua voz é o ouro valioso
o penhor da grandeza das palavras
que soam, cantadas, com o sabor salgado.

Espólio

As cinzas adornam as páginas dobradas.
Um restolho que passeia na memória,
o espólio do tempo fugido.

Na máquina do tempo
as imagens percorrem a tela
fogem quando as quero reter
por uns instantes.
Recordações
que fazem esboçar um sorriso,
ou
experiências dolorosas,
quantas vezes de uma dor procurada
como caçador furtivo
persegue a sua presa.

Eram tempos
em que a tristeza
não queria viver abandonada.
Tempos
do ar plúmbeo
cores carregadas com as sombras
sempre presentes.

Desse tempo
guardo feridas já saradas.
Revejo as cicatrizes abertas
o vermelho carmim do sangue exposto;
revejo-as
património da indecisão,
o fausto manjar da perturbação
sorvida com deleite.

Desse tempo
apenas o restolho que foi pousando
com a calmaria dos anos.
O espólio nos meus braços,
enternecedora imagem
do ontem não renegado.

Apenas vontade:
não dedilhar as páginas para trás
deixá-las inertes no seu sono eterno.
Houve tempo que passou:
empedernido
esquálido
emoldurado
numa fotografia que retenho,
o sopro gélido que petrifica a memória.

Só isso,
e nada mais,
quero do tempo ido.

Vulcão domesticado

A aeronave filma o vulcão,
temerária,
no voo de pássaro.
Mostra a cratera do vulcão
como ninguém a descobre
do sopé da encosta.
Uma larga boca
vomita as fumarolas
que adivinham lava incandescente
a ser regurgitada
– só não se sabe quando –
das entranhas da cónica montanha.

O cinzento
tomou conta da paisagem.
Cobre-se com os fumos
fugidos das frinchas que irrompem
das basálticas rochas.
A montanha troa,
irada,
assusta quem não a conhece.

Os nativos,
habituados ao mau humor do vulcão,
convivem com a feérica actividade.
Não querem temer
a distracção dos elementos:
o arrebatador mar de lava tórrida
ladeira abaixo,
tragando o que encontra
até repousar no fim do declive.

Têm pesadelos:
o vulcão,
furioso,
a vomitar lava que explode
num tétrico fogo-de-artifício.
Na aurora humedecida
olham de relance para o vulcão.
Fitam o cume
na ansiedade de quem clama
pelo sossego da grande montanha.

Sé então,
serenados espíritos,
descem os olhos
pelos contrafortes da montanha.
Há gerações
sempre o mesmo ritual:
um coração inquieto
pulsa veloz
desperta dos pesadelos
com a aura da bela montanha.

Tementes,
orando todos os dias
para que um bom deus os proteja
de um vulcão que promete
despertar.

Mar arrebatador

Desta terra
levo comigo o oceano.
As lágrimas que nele tumultuam
com a espuma fina que se perde
nas rochas enegrecidas.
Todo o sal que cristaliza
nas pedras gastas pela fúria das ondas.
A dor,
a dor sussurrada
pelos gemidos das ondas em dias de tormenta.
O odor da maresia
que invade a ossatura
nas húmidas noites de Verão.
À mistura com o nevoeiro
que se alimenta na maresia invasora.

Desta terra
guardo as imagens do mar tão belo.
Dos pescadores
e da sua imperial paciência,
das traineiras que fogem do rio,
remam contra a embocadura do estuário,
como quem se mete na boca do lobo.
Das gaivotas
em coreografias dementes
na demência de quem busca alimento
entre os restos já desaproveitados.

Desta terra,
o mar,
ou apenas
o longo lençol azul
que se deita na calmaria da brisa.
Longo mar,
infinito horizonte,
o travo ora doce, ora amargo,
demoníaco ou sublime
curador de exaltações singulares.

Partirei,
levando em mim
a lembrança
de toda esta água salgada
que inspira.

Nos meus olhos
todas as gotas do mar imenso.

Roseiras bravias

Das roseiras
o bailado de odores.
Ungido pelas pétalas
que foram leito
das dóceis gotas do orvalho
nocturno.
O sol da primavera,
já alto,
fornalha incandescente
que devolve o orvalho
ao etéreo.
Reluzem as pétalas
das rosas douradas,
tingidas num quadro de ostensiva
beleza tranquila.
Singular sabor
hibernação nutrida
na coreografia
das cores
e dos aromas
das rosas.
Para quem as quiser contemplar.

O navio candeia

Quando era pequeno
o navio aportava nas águas calmas.
Trazia no porão
o sal das terras distantes;
a miragem de terras
que nunca hei-de ver.

O navio
com a escolta de rebocadores
extasiados com a visita.
Já não sulcava as águas paradas,
empurrado pelos bravos rebocadores
até ancorar no cais velho.

Mostrava o garbo
da muita mercadoria empacotada
nos enferrujados, sujos contentores.
Ficava parado,
dias,
à espera
da lenta marcha dos estivadores
do langoroso desembarque da mercadoria.
Esvaziado de algum conteúdo o navio
outra se encavalitava
nos corredores desamparados.

Dava o navio
notícias do progresso do mundo.
Para mim
o repositório do navio vagarosamente
entrando no porto
hasteando uma bandeira colorida
que esbraceja tão devagar,
no ritmo de uma brisa
inesperadamente tranquila.

Envelheci.
Perdi o rasto do navio.
Só não sei
se a falta de tempo
– ou a desventura do navio ter fugido da minha vista –
selou o decesso do grande barco.
Não sei
se foi desmantelado
num longínquo estaleiro
nas águas gélidas do Báltico.
Ou se a surpresa reserva mais visitas
que saltam fora da minha órbita.

Qualquer dia
estou de visita ao porto.
Espero pelo navio
como quem espera por regressar
à infância deixada lá atrás.

No tempo do rasto perdido.

Parque das nações

A suave doçura das framboesas
crepita.
Contrasta com a acinzentada luz
das nuvens que escondem,
tímidas,
o temerário sol.
Lá fora,
as pessoas passeiam
digerem vidas atribuladas
esventram as sinuosas curvas da vida
no gelo quebrado pela tepidez
primaveril.
Não as crianças:
na algazarra
só conhecem a inocência da bondade.
Os mais velhos
ora repousam na esplanada
ora palmilham a calçada que adeja o rio.
Dão tréguas aos espinhos aguçados
cravados na garganta sangrada.
A hora do descanso,
refrigério dolente
um tempo que apetece imortalizar.
Não,
os espinhos crivados
não derrotam os sentidos;
só o perfume das framboesas
repousando na boca
no hiato das adversidades.
Oxalá
todo o tempo fosse
captura dessa
bonomia.

(Lisboa)