O almirante sem medalhas

Nos contrafortes da solidão

doem-se

as palavras consumidas no silêncio.

Espadas que afivelam as feridas abertas,

uma espera demorada.

Romagens inúteis aos campos perecidos

onde sobejam cinzas estéreis.

Aveludado cinismo

Em efervescência,

golpes selam as feridas

que teimam na ingenuidade.

E o que se aprende?

O que se aprende

por entre o turbilhão

deposto na poeira quieta?

E de que servem as promessas?

De que servem,

se pelos seus dedos se esmaga no rosto

o rumor do seu contrário?

Águas agitadas

A poente

o crepúsculo do ocaso.

Do fio do horizonte,

em golfadas incansáveis,

o mar indisposto, complicado.

E atrás do poente,

um mar de serenidade?

Olhos nocturnos

Os olhos trémulos

entoam a maresia distante.

O vento,

tingido a cores agrestes,

marejava aqueles olhos.

Tornava-os sedentos.

Um lençol que apetecia agasalhar.

Os olhos,

murmurando devaneios,

entravam

até onde o precipício

se perdia de vista.

Teoria do caos

Nos escombros

não conta a poeira em suspensão;

ou o sol embaciado pela névoa;

ou os gritos dos desesperados.

Dos escombros

levanta-se uma insólita maresia.

Doce como uns olhos escondidos,

uns olhos candeias por entre os destroços.

Aos escombros e àqueles olhos

em penhor

uma dívida incalculável.

Cannes

Ah!

As aspirantes a starlettes

tragando a marginal

uma e outra vez.

Ah!

O ar enfeitado

com os confettis da fama que se sente,

tudo leveza

e as coisas fora daquele quarto

(o mundo em toda a sua pungência)

uma ilusão dentro do seu espartilho.

Ah!

Rapazinhos aos pares

muito apertados nas farpelas

esvoaçam na boulevard

calcada pelos requisitados artistas.

Ah!

Adolescentes em bandos

exercitam a interminável paciência

em metódicas, demoradas esperas

à porta dos pomposos hotéis.

Só para espreitarem uma nesga

(uma nesga que seja, ó simulacro de interior gratificação)

dos deificados artistas dissolvidos

nos vidros estanques da limousine.

Cannes e isto,

os majestosos néons da frivolidade.

(Em Marselha, França)

Madrugada

A centelha crepuscular

insinua-se pela alvorada

depondo a longa noite invernal.

Ao longe

uma fina camada de névoa

esbate o horizonte.

O dia começa madraço.

Os minutos arrastam-se

lânguidos

a compasso com a preguiça das ruas.

A madrugada

aviva as veias ainda dormentes.

(Em Nice, França)

Uma pulsão

Dois lábios

ou o intervalo até ao ardor.

Os lábios encostam-se

num tempo qualquer.

São o seu próprio templo

na combustão em que se enredam.

Humedecidos

dançam pela batuta do desejo,

os carnudos lábios em fusão.

Naquele instante

todas as coisas pertenciam

aos lábios em simbiose;

fora daqueles inebriados lábios

tudo se esgotava num branco vazio.

Mesa do lado

Isso mesmo:

palita os dentes

ó grandessíssimo torresmo

enquanto os tens e mentes.

Escarafuncha as reentrâncias

não vás deixar do repasto um restolho,

ó boçalidade ainda nas infâncias,

enquanto degustas o molho.

Vomita a tua alarvidade.

Modos à mesa, quem deles precisa

se há senadores com idade

que teimam na desbotada camisa

dos meirinhos da fealdade

com os cotovelos em cima da mesa?

Decantação

Altivo,

como os nódulos dos dedos,

reacende a lareira.

Acalma-o

o crepitar da lenha abraseada,

as cinzas estrugidas.

A canícula

desprende-se pela sala,

toma-a seu império.

Um estremecimento,

um curto estremecimento apenas,

denota um torpor esperado.

Nas cinzas incineradas

despojos tornados inutilidade;

no fumo

a decantação de um porvir.

Esporádicos (3)

O cara de ananás

olhos de perdiz

estulto rapaz

não sabe o que diz.

Oxalá não acordasse:

rosário de disparates,

não há dia que passe

sem barrigada de dislates.

Olhos remelosos,

um altar da inteligência,

fingem-se garbosos

e persistem na incontinência

dos eruditos rançosos,

pançudos da iliteracia.

Matéria incandescente

Nos olhos,

os instintos embebidos.

Uma nau empunhando seu mastro

vitorioso.

Faróis enlouquecidos

que sibilam o querer,

            roucos.

Pelas veias,

em desvairada romagem,

a lava de sangue

            ardente.

Os lábios selam o silêncio.

Deslaçam as palavras interiorizadas:

“no strings attached”.

No resto,

contam os momentos

            efémeros.

Que ungem os dedos

com a preciosidade do ouro.

Torre de vigia

No mais alto promontório

a vigilância do sangue fervente.

Aos pés

as planícies estreitam-se no horizonte.

A névoa dissolve-se

na imperceptível luz em ocaso.

Os viçosos campos,

onde flores e verde ensaiam

uma altiva coreografia,

prometem-se na alvorada.

Seus passos da dança

fundem-se nos segredos da noite.

Esporádicos (2)

As divindades estavam distraídas:

soltou-se-lhes o pé

e quando deram conta

estavam no fundo do poço.

Numa convenção de alcoólatras.

Esporádicos (1)

O meteorologista debita claves de sol.

A galinha calçou os sapatos de salto alto.

A dondoca aperaltou-se para a mercearia.
(E cacareja)

O ministro dorme em cima do bojo.

O ginasta torceu o pescoço.

A professorinha esganiça a voz.

O galã impressiona com as patilhas afiveladas.

O empregado de mesa trauteia Brel.

O sol já vai alto.

E o mundo inteiro,

lá fora,

Ah, o mundo inteiro na bazófia.

Efémero silêncio

À noite,

quando os escombros do dia se revelam,

cicias o meu nome.

O silêncio,

em sobressalto,

passa além do seu precipício.

O sussurro,

um estremecimento que tece

entre os dedos

o irrepetível, fugaz instante.

Nocturno

Dedos

perfumam a casa

a framboesa.

Olhos

verde esmeralda,

mar onde apetece deitar.

Espelho do tamanho do mundo

Olha o madraço

em seu esfíngico disfarce,

um roldão de beatitude.

Olha:

como passa, ufano

assertivo do seu

(empinado)

furúnculo abaixo dos olhos.

E quantos os há

embebidos em tamanha

(e contudo lúgubre)

auto-estima?

Escombros de uma gargalhada

Nas encostas da vida

ri-te em gargalhadas sonoras.

Os dentes brancos todos à mostra.

Perfilha as tonitruantes escalas

onde os varonis terçam suas armas,
só para seres sua antítese.

E folga enquanto o pau vai e volta

ensina-te a seres a tua grandeza

em cabos que, de dobrados, amansaram.

Com os mesmos dentes brancos

morde os dedos graciosos da existência.

Enquanto os tens, dentes, à mostra.

Os contrafortes da impossibilidade

Ah,


se ao menos no ouro do dia


não houvesse ocaso;

se as árvores,


na sua impossível imortalidade,

trajassem sempre douradas folhas;

e se os rios não derramassem

todas as lágrimas no leito marítimo:

um lugar qualquer,


onde se esconda


o santuário da perseguida

impossibilidade.

Da harmonia

Vetustos

os lados escuros

as caras repetidas

as sombras de outrora.

As memórias,

na sua inutilidade.

Agora

o chilrear dos pássaros

as rosáceas avivadas das crianças ao frio

o embotar das árvores outonais;

a doce pimenta da existência

em arpejos melódicos.

Os olhos que fitam o horizonte.

Está sol todos os dias.

Ósculo

Às duas por três

os lábios em colisão.

Saboreiam o seu sal

perfumam-se com o seu veludo.

Não vêem,

os quentes lábios,

que aos olhos não é dado a ver

o êxtase que se consome

nos aveludados lábios em fusão.

Life ever since

Will life be back in – you dare to ask.

Then

in the aftermath of a long breath of pure air

you ask whether life

ever ceased to be.

Mar de fundo

Olha o estandarte

o estandarte da folia,

aperta-o contra o peito

e foge

foge dos cemitérios

onde não jaz vida.

Sopra as pétalas diante

a tua embriaguez divinal;

resolve os condicionais verbos

festeja o funeral de todos os oxalás.

Atira-te de cabeça

ao que tudo compensa e passa diante dos olhos.

Não o deixes numa letargia suicida.

Que os dias escassos

são insultados quando passam,

errantes,

como se fossem um navio fantasma

à deriva

sem capitão nem marinheiros.

Mergulha nas águas frias

afogueia-te nas braçadas torpes até ao navio;

faz-te capitão dele

toma-lhe o pulso com uma têmpera indomável.

E depois,

depois

enfeita o convés com as luzes engalanadas

abre as outrora enferrujadas portas do convés

aos convivas

que querem ser parte contigo.

(Funchal)

No cais

Os barcos no cais

esperam.

A ímpar paciência

embota-se no musgo que se pega ao casco.

E, todavia,

não se impacientam

com as mesmas águas lodaçosas

que os banham na sua constância entediante.

Um dia

serão lançados à fúria do oceano aberto.

Para se saciarem numa qualquer glória

projectada.

E que interessa se esse lampejo é pueril

a uns olhos outros,

se só contam os ensimesmados barcos

no convencimento de um fausto

que só a cada um deles é dado?

(Funchal)

For someone’s teardrops

Wash away the teardrops

those salty tears that melt down

the icy feelings.

Do let them flow

as if they were vanishing rocks

that cut all over the edges

and burst the waves of a furious ocean.

At the same time

gather the unravelled places

where all the colours turn into their own white.

By then

you will rule all over the places.

Learn with the tears:

any drought is worse

than the perhaps acid teardrops

that your eyes keep on telling.

(Ponta do Sol)

Podem parecer ruinas.
Pode parecer que o chão já não existe
sob os nossos pés.
Às vezes,
um mergulho no abismo.
Um tira teimas
uma torrente de provações,
a constante
que ora redefine o equilíbrio
ora faz desabar o chão.
Deixando o corpo metido na sua fragilidade.


(Funchal)

Olhos fechados, uma fortaleza

Só uns olhos fechados
no dealbar da escuridão
onde se joga toda a confiança.

Na penumbra que se insinua
repousam os olhos
resguardam-se em seu colo de ternura:
um ombro, seu ancoradouro gentil.

Não queria
tecer a luz que irrompe na alvorada;
não queria
destruir a escuridão onde tudo se esconde
sobretudo o que não merece atenção dos olhos.

Queria ter assim,
toda a noite,
o ombro protector
contra as investidas de todos os demónios.
Por os demónios possuídos de malvadez
adejarem na luz do dia
vindos de esconsos promontórios
onde vigiam os desassossegados espíritos,
as vítimas que se seguem.

Ao menos no remanso da escuridão nocturna
cegam-se, os demónios.
Só então deixam de ser inevitáveis
só então
exangues da força sobre-humana.

Aos olhos cerrados pela espessa camada da noite
vem o refúgio.
O refúgio
das conturbadas ondas do dia
as que semeiam a desordem e o medo
e apagam vestígios de bondade.

Os olhos fechados num sono iludido
o tear onde ondeiam plácidas águas
lá que a maresia tranquila povoa o sossego,
o tão breu sossego.

À noite dormem os demónios
no seu contrário de morcegos noctívagos.
Os segredos da serrania intensa
nos seus contrafortes escondidos do luar.
Os olhos vagueiam nas ondas circulantes
ciciam o seu esplendor
imersos na profundidade de sonhos cheios de cores.
As cores
que só a imersão num banho de trevas
revela.

Os olhos permanecem belos
de uma serenidade tão estranhamente bela.
Pelos olhos assim cerrados
repousados no meu ombro
as ameias mais altas da confiança:
todo um mapa que tacteio

e em que confias.

Heliocêntrico

A cabeça pousada entre as mãos
fita a escuridão que se projecta no chão.
Não são fantasmas
nem ventos empoeirados
ou aves de rapina que cerceiam a voz;
uma espessa nuvem
clarividente na antítese do negrume
distingue-se nos olhos cerrados.
Uma lança afiada tomba,
estrepitosa,
deixando o seu gume ponto cardeal.

O desassossego providencial
resgata o corpo da inerte função,
já sem a embaciada luz
de onde tanta incerteza se incensou.
As pontas dispersas
as páginas soltas
quadros cavernosos
um uivo de palavras indefesas:
tudo no seu amplexo desassombro
cada golfada de ar
um ruminar em pastos estéreis.

Uma misericórdia lentidão
por onde os ossos se acotovelavam, imensos
e uma covardia de só recusar a letargia indigente.
Havia a cabeça repousado na escuridão
metida entre os quadris
escondida da sua própria fúria avassaladora.
O mergulho aos confins de si
inesgotável, febril manancial de se saber ser
ser
importunado pelas certezas incómodas
mas certezas, porém.

Recentrava os eixos que se geravam em seu equilíbrio:
não era fuga da amálgama revelada pelos olhos
nem a dolorosa ascensão
ao castelo que encerrava curativo exílio.
Ao contrário:
a urgência de ter os olhos bem abertos
perenemente bem abertos
guerreiros ao sono envenenado
que trazia,
com a alvorada,
o adocicado sabor das pétalas embutidas em veneno.

Queria muitas vezes repousar a cabeça nos quadris
remetê-la à escuridão forçada:
não eram as algemas do pensamento a esbarrar,
indomáveis,
contra o peito sangrado;
era como se o navio recolhesse âncora
sulcasse águas jamais tragadas
com a espuma a salpicar
o altar onde tudo renascia.
Deixava de contar tudo o que fosse
inteligível, sensorial, colorido.

Havia uma suave neblina
a escotilha das portas tentadoras
por onde o cêntrico lugar
temperava desbragadas emoções.
Um pináculo tão nítido
ascendendo entre as gotículas que resguardavam a neblina.

E nem que o navio julgasse vogar em círculos
em perpétua revisitação dos gastos lugares;
nem que os olhos
se demorassem num firmamento tão familiar;
ou as palavras, sempre as mesmas palavras,
entoando os cânticos que se esgotam em seus acordes;
podiam até os pés lacerados
de tantas pedras pontiagudas
consumir-se nas suas feridas ensanguentadas;
E nem que os dias em contemplação
inaugurassem a solidão;

Nada
nada por conta do retempero interior
das águas contagiantes
em palpitante trajecto desde as entranhas
lavando as veias das cores que as tingiram
torrente varrendo todas as impurezas.

Até que tudo sobrava na sua nitidez refulgente
numa cor não substantivável.
Um coro ecoava ao longe
melodias de trato encantador.
Levitava, por fim
na sua heliocêntrica condição.

Os bárbaros devastadores

Das catacumbas
ascendem pelos poros humedecidos
rastejam, insinuantes,
amensendam com a boçalidade impante.
Gargarejam alarvidades
sorrisos canhestros
gargalhadas logo vomitadas
toda a babugem repelente
osgas fugidas das profundezas onde o breu
e só o breu
tem trono.

Passeiam-se pela juventude
esbelta e frenética.
Pela juventude antitética de ansiolíticos
desvario constante
atropelos sem cessar
gritaria,
muita gritaria
e desdém em redor.

Mas não:
venho, ao arrepio das convenções,
transigir uma geração;
militante recusa
em esboçar moralidades bafientas
que crucificam levas de adolescentes
e já não adolescentes
no muito sangue fervente na guelra.
Espectador anónimo, apenas
como se do promontório
(e seguro)
andasse testemunha,
fiel dos arroubos intempestivos
do desinteresse lancinante
da vozearia inconsequente.
Ou talvez não:
da vozearia
grito de alma
despedaçado porvir
que fermenta a dissonância do mundo.

A dedo erguido:
os mais velhos
culpados pelo estado de coisas.
Os mais velhos:
deixando os fragmentos
que hoje são o firmamento dos novos;
fautores dos bancos de ensaio
onde deitaram, cobaias, os novos;
sacerdotes do experimentalismo perene
de desastre em desastre
todo um oceano
– um vasto oceano –
de devastação
sementeira de pessimismo loquaz
onde o céu se demora na sua escuridão
o sol emoldurado num museu que sagra o passado.

Os mais novos
nada desaproveitam.
Ciciam os ciúmes de outrora
de um qualquer outrora mais fértil
dos idos que lavraram a métrica do empenhamento.
Hão-de protestar moralistas encartados:
que os novos são todo um oceano
de incultura e desconhecimento,
a pá que levanta a terra da sepultura
a sepultura da bárbara condição que arremete.
E dirão:
os novos tingem as convenções
com os dedos retorcidos
desalinhando puro egoísmo atroz
cicuta que tudo consome à sua passagem.

Eu
niilista sem remédio
desminto-o por instantes:
retemperado das caves imundas que me acolhem
desconfio
que os novos são o contrário da sua imagem dantesca.
Por momentos
é neles que revejo a minha redenção.
Que interessa a estética ininteligível
a língua assassinada
a abúlica expressão diante do mundo,
como se fossem as pedras inertes
recebendo de braços abertos
as ondas que nelas se despedaçam.
E que interessa
ajuizar gerações pelo diapasão hermético
das idades diferentes,
houvesse um compasso acertado
misterioso caudal por onde vogam as águas separadas
os velhos e os novos em camadas distintas.

Resisto:
os novos não são bárbaros implausíveis
bandeiras hasteadas da boçalidade grotesca;
nem criaturas disformes
pérfidas existências onde nidifica o nada
ou placentas mal digeridas
que resguardam maldade e ignorância.
Desenganem-se os que os olham
simples espuma que se esvai ao leve sopro.

Às vezes
deslaço-me do pessimismo antropológico.
Pela mão dos novos
hediondos
sarcásticos
intragáveis
incompreensíveis
retrógrados
impensáveis,
violentos, até;
mas novos, porém.
A longa aura diante dos olhos
os campos que vão até ao horizonte.
Ou, porventura,
apenas inveja pela idade ainda imberbe
da inocente imaturidade
um assomo de nostalgia elevando-se
ciente que o tempo na sua abundância
pertence aos mais novos.

Porventura
o optimismo antropológico datado.