O fio à meada:
bolorento,
dissolveu-se
nos meus dedos.
17.3.16
16.3.16
Trabalhos forçados
Não
regateies encómios
nem
perturbes as celebrações
dos
génios avulsos
– esses vultos singulares.
Em
modo de músicos de taberna
ou
de escritores de convento
puxam
lustro aos campanários
de
onde exalam suas
(putativas)
obras-primas.
Aplauso.
(Substantivo, não o verbo)
Roem-se
de inveja alcoviteiras mendazes
pretendiam
tanta fama;
por
mais que sejam condenadas
a
trabalhos forçados,
por
mais que tragam a transpiração toda
em
forma de musa,
por
mais que percam o sono
julgando
encontrar eloquência,
por
mais que fatiem o dolo em pedaços,
as
mendazes alcoviteiras não passam
da
cepa torta.
O
mais que conseguem
é
invejar.
E
eu,
do
lado de fora,
em
friso lateral e muito confortável,
deixo
um esgar de regozijo
uma
fulgurante gargalhada de gozo
–
o gozo maior
de
celebrar a tremenda imagem de uns
e
os fígados algozes dos outros:
uma
luta de titãs enfarpelados no nada.
E
remato, dizendo:
deixem
um lugar à desarte
para
melhor lugar ocupar a arte que importa;
e
deixem um lugar à inveja dos que invejam,
celebração
capaz da sua pequenez
(coisa
única em que conseguem ser imensos).
15.3.16
Árido
O
perfume adulterado das roseiras
insinua-se
nos poros abertos pelo suor.
Não
fossem os espinhos carnudos
e
as rosas seriam testemunho de uma divindade,
talvez
(talvez:
a divindade).
Corro
com as pernas exauridas
à
altura da cratera do vulcão.
Na
cumeada,
mesmo
onde o precipício faz limite,
não
há roseiras
e
o odor está cingido à fedentina do enxofre
que
vem das entranhas do vulcão.
À
falta de flores
contento-me
com o lugar altaneiro
feito
promontório de mim
e
perfume do meu suor.
Oxalá
houvesse mais manhãs destas:
os
aromas ferrugentos
a
cristalizarem as lágrimas,
as de antanho e as prometidas.
14.3.16
A decadência
As
folhas rasteiras
humedecidas
pela noite fria
levitam
ao primeiro vento matinal.
Sobra
nas folhas o néctar deposto
por
caídas dos ramos que foram seu regaço.
Ensaiam
uma coreografia sem rumo
à
medida dos golpes desembainhados
pelo
vento.
Perdem-se
umas das outras
enquanto
o vento cicia seu almanaque tardio.
Hão
de ser apenas vestígio
condenadas
a matéria morta:
presas
ao vidro de um carro
na
ante-sola de um sapato
dissolvidas
na vertigem do rio.
Condenadas
aos dias escuros.
Os
dias sem candeeiros possíveis
nem
olhos com saber de olhar.
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