A decadência

As folhas rasteiras

humedecidas pela noite fria

levitam ao primeiro vento matinal.

Sobra nas folhas o néctar deposto

por caídas dos ramos que foram seu regaço.

Ensaiam uma coreografia sem rumo

à medida dos golpes desembainhados

pelo vento.

Perdem-se umas das outras

enquanto o vento cicia seu almanaque tardio.

Hão de ser apenas vestígio

condenadas a matéria morta:

presas ao vidro de um carro

na ante-sola de um sapato

dissolvidas na vertigem do rio.

Condenadas aos dias escuros.

Os dias sem candeeiros possíveis

nem olhos com saber de olhar.