Árido

O perfume adulterado das roseiras

insinua-se nos poros abertos pelo suor.

Não fossem os espinhos carnudos

e as rosas seriam testemunho de uma divindade,

talvez

(talvez: a divindade).

Corro com as pernas exauridas

à altura da cratera do vulcão.

Na cumeada,

mesmo onde o precipício faz limite,

não há roseiras

e o odor está cingido à fedentina do enxofre

que vem das entranhas do vulcão.

À falta de flores

contento-me com o lugar altaneiro

feito promontório de mim

e perfume do meu suor.

Oxalá houvesse mais manhãs destas:

os aromas ferrugentos

a cristalizarem as lágrimas,

as de antanho e as prometidas.