O biombo
perfilado
sindicância
em espera
sem
rostos, só nomes.
10.11.17
9.11.17
Janela do avesso
Desta janela
o avesso das
janelas
espia-se
de dentro para fora.
Fome imensa
de nudez
aos olhos
outros.
Dir-se-ia:
sublime generosidade
toda a
nudez
em matriz
de transparência.
A cortina
aduz um baço chocalhar
e as sinapses
juntam-se no ocaso:
é só
vaidade sem prumo
voyeurismo ao contrário
e as
janelas em sentido adulterado.
#370
Quis-me
parecer
a
velhinha trouxe da mercearia
demolhado
bacalhau
(oh!
tentações da modernidade).
8.11.17
Trezentas milhas
Trezentas milhas.
Quanto é isso em quilómetros?
Depende do querosene.
Depende das escolas e
seu siso.
E depende se for reta a
linha
ou achacada a desatalhos.
Chegamos depressa ao lugar
depois das trezentas milhas?
Depende dos lápis
se afiados estão
e se aceitam o francês
como idioma.
As trezentas milhas depois
são em França?
Parece-te que os pássaros
são capazes de ladrar?
O fuso calibrado
será o esperanto dos
poliglotas.
Em banho-maria
sem alho francês por
condimento
o vinho forte, encorpado
a mostarda de Dijon
e as demais iguarias que
te aprouver.
Mas só daqui a trezentas
milhas
saltadas por estrada ou
pelo ar
(não te digo: é surpresa)
salteadas com o suor da
empreitada
semente sóbria dos
arbustos estéreis.
Quando me dirás
que as trezentas milhas
se esgotaram?
Quando te disser
que trezentas são as
milhas
que faltam
para a casa da partida.
7.11.17
Desembaciado
Uma pétala
esbraceja
contra a
tirania do vento.
Vai errante
com os
humores do vento malsão
sabe-se lá
onde terá cais.
Passará
sobre mares
medonhos
vulcões
desadormecidos
florestas esmagadoramente
verdejantes
estepes
americanas
glaciares árticos
precipícios
insuspeitos
paisagens lunares
paisagens de
prospetos turísticos
portos enferrujados
rostos desarmadilhados
gente autómata
paredes caiadas
em cidades vetustas
catedrais colossais
lagos fúnebres
navios mercantes
em braço-de-ferro com o mar
campos de
flores:
com o favor do vento
a pétala
aterra num campo de flores
e em
osmose
funde-se
no caule vicejante;
desabrocha
flor mutante.
As histórias
também têm
direito
a risonho término.
6.11.17
Continental breakfast
Das orelhudas
raízes da terra
o chamamento:
não olhar
para trás
e da terra
trazer o sabor a ela molhada
passear no
fio delgado de uma gota de orvalho
deixar os
olhos no peito generoso
da terra
composta em paisagem.
Saber o
sabor dos frutos
o nome das
árvores
o encanto
das mãos metidas na terra
humedecida
pela chuva vespertina
ou hirsuta,
sujeita ao
estio demorado.
A terra
sem terra
isto é
a terra
sem o penhor de uma bandeira
nem o
lastro pesado de uma cultura
a terra
sem dono
(mesmo
quando se conhece proprietário):
terra como
terra
a terra
sem idioma
a terra
que fala através das pedras pontiagudas
a terra
fervente sob o sol posto
a terra
demiúrgica.
Som legado
outro
se não o
seu telúrico pesar
o regaço
inteiro
onde se
acolhe
o maternal
embrião do resto.
#366
Labéu dos
fazedores de banda desenhada:
narrativas
dos maus derrotados
(quando tudo
é sua antítese).
#365
Por
crime contra a humanidade
acuso
os
argumentistas de desenhos animados
(por
logro induzido nos petizes).
5.11.17
Novembro
Lisérgico.
A
escotilha fundeada
no
sorriso baço dos velhos
poço
das águas estornadas.
Demiurgo.
À
espera do vento favorável
entre
o mar e o olhar contemplativo
beijo
quente nos lábios manancial.
Adormecido.
O
encanto do sonho
emoldurado
nas páginas vitrais
hasteado
no promontório do ser.
Matinal.
A
estremunhada alvorada
farto
manjar que se espera
no
esquartejar do jogo em liça.
4.11.17
3.11.17
Um rosto
Espero do
rosto visível
o cais
aberto
regaço
a coreografia
desordenada
os poemas
insolentes
a imersão
catártica
um chapéu
contra a atmosfera
uma incubadora
sarcástica
os braços
futuros
o furto da
minha alma,
consentido
heurístico.
As obras
serviçais
desenganam
os provectos ascetas
lendo no
tempo atávico
os tronos arruinados
que foram
seus.
E o que
interessa
saber das
cinzas levantadas pelo vento
das rochas
tomadas pelo limo
das miseráveis
que não dormem
das nuvens
lisas tomando conta do sol
ou do sol não
exuberante
do sol
timorato
servil?
Os dentes
amparam o frio
fortaleza sediciosa
no desamparo
das viúvas sem lágrimas.
No fim das
provações
é sempre o
rosto soerguido
o mastro centrípeto
esteio de
tudo.
Um rosto.
2.11.17
1.11.17
Perdição
Perdido
dos antúrios matinais
foragido dos
plebeus de fés intensas
contra os
estouvados martírios
contra a
ocupação das almas
na evocação
do vidro sem lâminas
sem esgares
do tempo hipotecado.
Não será
empreitada tardia
meter as mãos
na largueza da alma
torneá-la
no desembaraço da simplicidade
e dispensar
jesus avulsos
deixá-los
a seus implexos trabalhos
no quadrilátero
impossível
onde medram
equações sem
fim.
Eu
prefiro a
perdição.
31.10.17
Gutural
À espuma
volúvel
desde as
veias transbordadas
sem leito
por cumprir,
uma dádiva
sem remoçar:
junto os
escudos gastos
os mares
esperados
as rimas não
logradas
os outros
lados esmorraçados
os lados
lunares
as
proverbiais congeminações
as
escritas tentadas
sem juras
por alinhavo:
nos areais
brancos
sem
claridade outra por junto
à espuma escamada
em sinais vãos
a carne explosiva
insubordinada
não venal
paráfrase
das campeãs palavras
não
desditas
não
treslidas
puras.
#361
Ao
entardecer
o tempo estremunhado
na calma vertigem
de um canal
(sob a
vigilância dos barcos-casa).
30.10.17
Colheita
Declaro:
não obedecer às vistorias
às alinhadas purificações de pensamento
de rodas dançantes em punho
sob ameaça de facas afiadas.
Declaro:
corromper os saudáveis escultores da atualidade
razia abundante entre a aquiescência
sem remorso, nem pesar.
Proclamo:
a independência absoluta
o firmamento desviado do ouro
o desacerto organizado
em sucessivas estórias sem fim
ou no fim desalinhado das estórias ancoradas.
Proclamo:
doze dúzias de dias sem promessas
o corpo extasiado
o vinho em catadupa
torres de babel dissolvidas
abencerragens sepultados
as facas devolvidas ao sangue derramado.
Contraponho:
um chá dançante ao som de heavy metal
poesia desestruturada
deuses descomprometidos
(para os carenciados de divindades)
um corpete desapertado
o despertador sem corda
uma roda panorâmica sem medo
o silêncio em vez da estultícia
lençóis aveludados abraçando os corpos frios
as mãos entrelaçadas, sem suor
o suor em bica, extático
o mundo inteiro à espera
máquinas do tempo congeminando a finitude
o amor formoso guardado dentro da mão
inteiro e sem tamanho
imorredoiro.
29.10.17
28.10.17
27.10.17
Limítrofe
Aqui
deste lugar ermo,
deste ao altar incubador
a visibilidade
estrinçada
em veludos deitados no
dorso
contra os prognósticos
vassalos.
E, num golpe de asa,
esbateste a lonjura
desfeita à imensidão das
palavras-chão
temperada pelos
sinaleiros da coragem.
Diz-se
que o lugar centrípeto
perdeu paradeiro:
talvez esteja algures
ancorado num cais
também ermo.
À procura de refeição
à procura de refúgio
em tuas mãos.
26.10.17
Desígnio
No museu da
cativa intemporalidade
colhidas as
flores secas
desprovidas
das sementes cavernosas
celebra-se
com vinho a rodos
e a folia
pavoneia-se entre os demais
em passo
vagaroso;
que não se
incomode a fartazana
nem se
resgatem os destemperos
os vesúvios
da seriedade,
esses maltrapilhos,
costurando
perenemente sombrios rostos
enquanto mergulham
em poços vetustos.
Às pazadas
a terra atirada
para cima da pesporrência
terra queimada
para não ser
o risco de fruição tardia
e voltarem
ao monólogo enfadonho.
São os
candeeiros desabrochados
na fímbria
das trevas em estorvo
projetando
uma lua desmaiada
imensamente
branca
sobre os
despojos de tudo
cuspindo
os impropérios
sobre as
almas todas.
Deixem-se
os obséquios sarracenos
para os
despeitados
os volúveis
garanhões do vazio
os que se
debatem com o olhar franzido
sobre o
rosto sem contornos.
25.10.17
Rumor
Espólio em cavalete
aguarela vivaz,
intacta
cor dos lábios carnudos
erupções em desafio.
Morro por
dentro da vida
em sentinelas
orquídeas
tutoras
das cores
tribunais
sem apelo,
supremos.
As vozes
sombrias
(seleção do
medo sem medo)
costuram as
pueris confianças
no latejar
dos olhos envidraçados
no remoço
eternamente prometido.
As coisas
não valem nada.
A não ser
o valor
que têm nas mãos abertas
desenhadas
nas palavras cilindradas
em arabescos
singulares
indomesticáveis.
Acabe-se
com o
pesar sobre as nuvens
a cicuta
disfarçada
o vinho
estragado
os poros
entrapados na estultícia.
Morte à
morte
para sabermos
que a
vida é efémera.
24.10.17
Ponto e vírgula
De vez em
quando
nos preparos
da meditação
(elucubrações
em erosão)
desalinhava
o astrolábio adestrado
e
perguntava:
é insondável
o santuário da melancolia
onde se guardam
os subsídios
do seu oposto?
Os capitães
de navios viajados
oferecendo
inestimável experiência
subindo ao
altar do conhecimento
declaravam
nada saber
outros nada
dizer
(talvez
guardando
egoístas
a quimera
para seu alpendre
talvez
escondendo-a para memória futura).
Eram
tagarelas de um silêncio pungente.
Às vezes
procurava uma
mnemónica sem lacunas
a estrada
pura
o pano
desembaciado de lágrimas
gente sensível
em mares lavados
gatos
vadios não furtivos
as chaves
enferrujadas e,
todavia,
chaves;
a nudez das
palavras cruas.
Procurava acasalar
as arcadas da noite
e em lúgubres
pesares
depor as
estrelas infundadas
trevas
disfarçadas de estrelas
no equinócio
fosco das congeminações tardias.
Afinal
talvez não
fosse existente a demanda
e nada
fosse a procura,
ou um nada
imenso, vago,
mesmo sabendo
do pouco
que às certezas era cais.
Fugi
para a
lonjura de um tempo cortês
dando a mão
a janelas sem vidro
e pasos doble em desajeitado desafio.
Não quis
perder.
Não quis
perder-me
de mim.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
