Sociedade contemporânea do fingimento:
um ninho de mitómanos.
26.7.18
25.7.18
Contagem líquida
Verto no lago sem nome
as dúvidas excedentes
como se o lago,
de tanta água conter,
precisasse de um acréscimo.
Esta é a gravata
que me aperta a carótida,
o nó górdio sem resposta.
O chão molhado
também recebe chuva
e não é por isso
que a chuva perde serventia.
24.7.18
Pólvora seca
Revejo
o bolso esfarrapado
de onde caiu a vergonha.
Revejo
a farsa inteira
o mar sem cais por perto
os sonhos adulterados
as palavras erradas
o tempo sem modo
sem medida.
Revejo
como se estivesse no cinema.
As ondas deitando-se
sobre meu rosto.
Na arquitetura sem regra
destronando as palavras
num desmodo a eito
no recanto lúgubre
onde foi temporada.
Luto por nada rever
nesta contemplação impróvida
não convocada
refém de uma sonsa recusa
em emparelhar o pretérito.
Revejo
o que não quero
antes de à memória
se soerguerem as contundente lembranças.
Revejo
o que a indomável vontade patrocina
como se as flores tivessem perdido cor
e no mar já não houvesse marés
e as palavras ficassem todas vazias
pungentemente sem sentido.
Perco-me
num arquipélago
num arquipélago de um homem só
num arquipélago de que não há mapa
e não quero ser o tutor da cartografia
antes quero
que a matéria enquistada na poeira
seja desalinhada da memória.
Vejo ao longe
a linha do comboio
e fico à espera
horas e horas e horas
que se fazem tempo adulto
e não passa nenhum comboio.
Talvez o sono
(adulterado)
precise de música
e de exorcizar mitos que nunca foram
para juntar os despojos nas mãos
fazendo semente a um lugar diferente.
As ondas deitam-se
sobre meu rosto
– e eu continuamente seco.
Sem saber da justiça
do segredo dos gatos
de muitos idiomas
dos preparos da alma
do degredo dos inúteis
e das ciências muitas que não foram
apeadeiro.
Não tem importância.
Às perguntas
encomendo o ritual da insubmissão.
Prefiro assim:
a tempestade que desembainha o pensamento
no cadafalso das memórias
(se for preciso).
Até que as ondas se deitem
sobre meu rosto
e eu aprenda a ficar molhado.
23.7.18
Pelourinho
Que enredos
anuncia dinastia corrente,
que porta-estandarte se afivela
na baía que se estreita no ocaso,
que histórias se contam
e quantas podem contar com
a mentira como costura?
Os reinos não se perpetuam
no estorno das páginas dedilhadas.
A lente parece vívida,
ninguém diz que parece baça;
e, todavia,
encontra-se baça.
Os olhos destreinados
(ou então apenas acasmurrados)
fiam-se em seu próprio viés.
É como os reis e as rainhas
de reinos pelo mundo fora:
não aprenderam a ser atavismos
e do lustre obnóxio ostentam pergaminhos
com a bênção de vassalos
com o pensamento embainhado
nas curtas estrofes da “tradição”.
Ora,
dos enredos não consta a tradição:
a palavra livre é,
no preparo da não capitulação
aos dogmas assegurados.
Ou a história do porvir
será uma mentira maior que as certezas
de um mitómano sem remédio.
22.7.18
Torre
Da torre
vejo a miragem
que embacia a pele.
Combino
as esguias paredes
com o viveiro sem enfado.
E o nativo esgar
moldado com minhas mãos
projeta o cimento em que assentam
as escadas por onde somos sufragados.
Da torre de menagem
conspiro pelo bem da humanidade.
Arranjo o sal intenso
e deixo que sejam as palavras
o capataz de todas as empreitadas.
Da torre
desenho a homenagem
possivelmente num celeiro fértil
contra a maré da pérfida desconfiança.
21.7.18
Transformação vital
É possível
que o refogado queime
sob escolta do lume desatento.
É possível
que se junte num todo
os despojos do refogado
e se invente novo tempero,
um concentrado qualquer,
o aproveitamento de um lampejo
ou apenas um acaso,
no fortuito jogo a que obedecem os acasos.
Assim como assim
há vinhos late harvest
e até as uvas no limiar da podridão
servem para vinhos.
20.7.18
Mercado dos rumores
O sal sujo
na lombada das frases
vívido rumor desembainhado.
Costuram-se as bocas fartas
à mercê
da mentira idolatrada pelo rumor.
O sono sem espinhos
aconselha a irrelevância do rumor.
Mal se recomponha o dia
e as traves sejam mestras
das paredes que abjuram logros
(pois os logros
são a rebelião que não tem valimento
a insubmissão fraudulenta
um levantamento contra as páginas brancas)
aos eixos voltam as coisas
dantes descompostas.
Sujo
é o sal do rumor
à força metido na boca de seus fautores.
19.7.18
Filatelia
Estas são as décadas
do sangue venal como escombro
das casas fundidas em nuvens plúmbeas
dos corpos transidos no precipício da noite.
As décadas
do impossível congeminar de verbos
do proibido véu que se arca sobre o peito
e
da imperturbável nascença da manhã
das janelas estendidas nos parapeitos do sol
dos archotes que emprestam luz
aos palcos desmontados.
Das décadas imberbes
dos rostos apenas laterais por falta
de intrepidez
da cábula dos sentidos
dos fingimentos arpoados em capuzes
da perfeita incapacidade de quase tudo.
Esperam décadas
firmadas no estirador virado a poente:
as décadas
que se não querem émulo
das décadas em seu frontispício perdido;
décadas
arrematadas às tenazes incompletas
o postal do tempo que dizima o arrependimento
e se compõe no pano mais fino
no linho leve onde tudo deixa de ter peso
no autocarro sem parar
que flui no impenetrável mister
da fortuna terçada nos dedos próprios.
18.7.18
#658
O jovem político protesta:
(fulano)
é um bom exemplo de um mau exemplo.
Ninguém lhe pede
um mau exemplo de um bom exemplo?
Notário
Dou de mim a medula
o ar cheio de aroma floral
uma orquestra em fase lunar
a constelação de mãos desatadas
um tirocínio de graça
a porta sem freio
o freio sem chave
a carne franca
as árvores mindinhas
o véu desembaraçado
um esboço humildemente atirado
o avesso das verdades sem mentira serem
um espelho desembaciado
a corrida desenfreada
a noite exangue
o arquipélago do pensamento
a aspiração da bondade
os olhos limítrofes
o cimento à espera de água
a dúvida sacramental
a luminosa estátua redesenhada
o coldre vazio
a clepsidra perdida
uma alvorada sentada no suor combinado
a hermética condição
o segredo com um destinatário
a teimosia sem remédio
alguma loucura disfarçada de provocação
(ou a provocação no alpendre da loucura)
a curadoria da lava recriada
a sombra sem chapéu
o sangue efervescente
o legado sem estimativa
um lago bordejado por uma quimera
a combustão das veias compiladas
a conspiração do pensamento
uma provocação embebida na carne
o sonho majestoso.
17.7.18
Resistência de materiais
O farol
beija o nevoeiro.
Demora-se.
Atreve as papilas gustativas
no sal rude do nevoeiro
temperado com a espessura do mar.
O navio
congemina a entrada no cais.
Avança.
A medo:
o mar está enfurecido
e a noite medonha incendeia o palco.
Parece inverno.
Está setembro no auge.
A tempestade
desagua em terra
com foros luciferinos.
Ninguém estava a contar.
A culpa terá de finar celibatária:
imprevisto,
o fenómeno,
não podia ser abraçado pelos peritos.
Debaixo da ponte
os cães vadios escondem-se
da noite tempestuosa.
Protegem-se uns aos outros
e dos outros
(homens).
Refreiam desavenças;
as matilhas já não são concorrentes.
Os mais fortes dão guarida aos frágeis.
Os bombeiros não têm tempo
para apreciar.
Passam ao lado da lição.
O rio segue caudaloso.
À sua passagem,
um tremor alucinante.
Parece que o cais vai ceder.
Os engenheiros sossegam toda a gente.
Os cálculos foram diligentes
e a resistência de materiais
está garantida.
Também ninguém estava à espera
do cataclismo.
Nem o farol
que com sua luz intensa
abre avenidas entre o denso nevoeiro.
Nem os peritos
que não souberam prevenir a tempestade.
As pessoas perguntam:
devemos confiar nos engenheiros
e na resistência de materiais?
16.7.18
Oriente
O oriente
devia ser
o padrão da orientação.
Em vez do norte
que afivela as bússolas.
Pois se do oriente
o verbo se extrai
e depois se soma ao substantivo
tudo se consuma
para o norte o trono perder
e orientados passemos a estar
(deixando de se falar
de alguém que se norteia).
Para depois
de tanto se fitar o oriente
galgando oriente atrás de oriente
se descobrir
à casa da partida ter chegado
(ou dela nunca ter desamarrado).
15.7.18
Escultura
Com gesso
esculpi as mãos maestras
e no poço outonal
amestrei o suor
o mítico ocaso sobranceiro
à vontade.
No tira-teimas
a escultura pedia cor
e eu não sabia das tinturas à espera.
Não faz mal.
O improvável estuque
matéria pobre em fazenda rica
cuidou de ser cimento
vagando os espaços vazios.
A escultura tomou forma.
14.7.18
O pior pensador da cidade
Estreita os garfos vencidos
sobre a toalha contumaz:
dizem que o pior pensador da cidade
não se cansa da vaidade.
No púlpito deserto
sobram os abutres famintos
no limiar da falésia
onde esperam o cortejo de presas fáceis.
À míngua de água
arrastam seus corpos exangues,
as presas fáceis,
aturdidas pelo sol açambarcador.
O vulto do pior pensador da cidade
não capitula;
é como nos piores pesadelos
(ou na lei de Murphy,
já não se sabe ao certo):
o disfarce do deserto
e de seus porta-vozes diletos
(os abutres pacientes)
aparece na forma do pior pensador da cidade
– como se fosse
a nódoa
que nenhum elixir sabe dissolver.
13.7.18
Prazo de validade
Vem na embalagem:
deixou de ter serventia
e se abrires o invólucro
talvez notes
fungos
podridão
o odor pútrido
as cores adulteradas
um estado comatoso da mercadoria.
Perguntas:
tem remédio
o prazo de invalidade?
Aceita um módico de trapaça?
Não vás ao desengano
que o leito do hospital
e uma desintoxicação
não são pera doce.
Não faz parte da récita
o fingimento
nem tão pouco se recomendam
vistas grossas ao prazo de validade.
Quando te renderes ao prazo de validade
verás
que há muita claridade para arrotear
e muitos prazos ainda dentro
da validade.
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