Quanto deste desterro
é exílio nos subúrbios
do meu deslimite?
4.1.19
3.1.19
Recolhimento
Saciado no palco raso
recolho os contumazes, aleatórios rostos
no tumultuoso caudal da memória.
De memória
não admito sequer os traços grossos
e os rostos decaem numa névoa fugaz.
Nas varandas arqueadas sobre o fojo
perfumo as palavras com a pele
à espera da continência do amanhã.
Sei que não posso esperar
pois o amanhã nidifica
no irrepreensível vazio que é a incerteza,
o tempo ainda ausente.
Vejo
como as duas medidas do tempo
se pressentem num sincrónico tear:
os rostos esquecidos rimam
com a porvir de que não há memória.
O trono vagou,
as divindades extintas no furor da inverdade.
Cabe algo maior
no peito que abriga das intempéries:
uso a fita métrica
e nem apesar de os números desmaiados
perco a noção da estultícia,
não vá ser colonizado por ela.
Os rostos permanecem apenas
silhuetas,
um vago alpendre com as formas distorcidas
as palavras consumidas por um silêncio voraz
o esquecimento matricial emparedado
nos limites dos tempos ausentes.
Sei ser esta desmedida,
o ousado destemor vindicado,
o embaixador ostentando o tridente
que adestra as marés embebidas no calendário.
Antes assim.
Talvez ainda não seja tarde
para aprender o que a teimosia recusa.
2.1.19
Mundos
Não são precisos miradouros
para determos o altar do mundo.
Chegam
as pupilas dilatadas
na sofreguidão dos lugares tantos
um nomadismo intemporal
a voracidade com que trazemos
as paisagens ao peito
e as emolduramos
no lauto caudal da memória
o património sem limites
na fortuna das nossas mãos.
Chegam
os lugares tantos
que fazemos nossas muralhas.
1.1.19
Santana, hosana
Rudimentar
a alegoria;
o autêntico menino-guerreiro
é o pequeno insurgente de Varsóvia.
O resto
são toscas pinceladas
no rarefeito meio circense
onde o primus inter pares
excreta
e constantemente
a incontinência dos exauridos.
Paradoxalmente
o pequeno insurgente
foi de finados,
extemporâneo.
Ao contrário de outros,
os da diarreia verbal
da facúndia infecunda
os máximos agentes poluentes,
teimosamente insistentes
que resistem.
Dir-se-ia:
resistem a si mesmos
acima de tudo,
teste à indulgência dos demais.
Ao contrário
do pequeno insurgente de Varsóvia
não se lhes adivinha
um porvir com direito a estatuária.
31.12.18
A matemática da loucura
Os loucos não erram
na sua aparente errância.
Devolve-se-lhes um caudal próprio:
o desinteresse
pela demência do mundo
que os determina loucos.
E pergunto-me:
se um demencial mundo
(disfarçado em seus impecáveis pergaminhos)
é legítimo
para deitar os loucos ao ostracismo.
É dos livros e da matemática:
dois negativos
um positivo somam.
(Se admitirmos,
como julgo líquido conceder,
que duas loucuras arrostam
sinais negativos;
outro seja o predicamento
e o pleito salda-se
pelo estilhaçar do cordão sanitário
em redor da loucura,
enfim normalizada.)
30.12.18
Moeda
Esta é a moeda
o aroma ouvido nas claves
o distinto chapéu como ornamento
o lauto jantar
um esboço de perfeição
(inacabado)
(inacabada)
a tentativa de superação
árvore centrípeta a exigir atenção
a estrofe tardia
o sonâmbulo terçar das armas
(circunspectas)
o grito lúgubre
os instintos sem nome
a convulsão adiada
o espectro do medo
(infecundo)
a lição sem palavras
o testamento sem morte
a lívida aura dos inocentes
a pena sem pena
(ergástula)
o gosto sem gasto
(não o gasto sem gosto)
a mão tremeluzente
o candeeiro apagado
a rua à procura de paradeiro
o salitre vertido nas casas litorais
os frutos não colhidos
(à espera da podridão)
o mapa desalinhado na véspera da moeda
(falta saber se boa).
29.12.18
28.12.18
27.12.18
Genealogia
A genealogia indiferente
raspa as arestas militantes
e revela o vazio dentro do vazio.
Súmula,
aquela música
de um minuto e quarenta e três segundos:
o impossível
é condensar o muito que se diga
num punhado de palavras.
Não há genealogia que o precate.
26.12.18
Sei
Sei
das lágrimas enxutas
na varanda sobranceira
ao mar.
Sei
dos vultos
imersos na neblina tardia
de seus olhares vigilantes
rimando com a noite
furtiva.
Sei
da chave fundida
na pauta arcaica
de onde entoa o ciciar
matinal.
Sei
das marés adstringentes
no sopé do horizonte
por onde o olhar
se projeta.
Sei
da memória
que se desenha na posteridade
entre páginas e páginas
por saber.
Sei
de memória
as palavras desembainhadas
no santuário
do desejo.
Sei
do paradeiro
dos penhores da paráfrase
hasteando os lenços humedecidos
pelo orvalho.
Sei
das noites sem sombras
no desembaraço dos fantasmas
na maresia que entra
pelo postigo.
Sei
das proezas vindicadas
por falsários sem remédio
peritos singulares
na mitomania.
Sei
dos oráculos sem rosto
as páginas caiadas em perfeita alvura
o ímpar relógio que dá as horas
do futuro.
Sei
das palavras que quero na boca
metáforas incindíveis
mostruários das profundezas
da alma.
Sei
dos lugares atapetados
dos equinócios sem portas por encerrar
do perímetro apetecível
de um labirinto.
Sei
um módico
medida bastante
para sobre um algo ter
ciência.
E sei
do que sei
sabendo do imperscrutável
que fica por saber.
25.12.18
24.12.18
Rastreio
Emboscado
pelas mãos com salitre
uso a maresia
para bode expiatório.
Não cuido da redenção;
o cerco malsão
não se aceita sem causa próxima.
Das ondas conceptuais
retiro a centelha que preciso.
Ornamento o chapéu
com o desuso sem fartura
e torno ao lugar da partida
vestindo a alvura
das sereias sem paradeiro.
23.12.18
Decadência
O estatutário medo:
a decadência
no corpo gasto
irremediável decadência
simulacro do que foi
o corpo gasto
e o golpe derradeiro que se demora
abrigando a agonia
a profunda, humilhante condição
pior do que o vegetativo estado:
a lucidez
dá conta da decadência
um punhal fundo na carne
ensanguentando a alma
com o impossível devir.
Fosse deus uma existência
não caucionava a decadência dos corpos
em castigo soez
autêntica pena capital a repetir-se
um dia atrás do outro
ecoando o medo no relógio sem horas.
22.12.18
Xadrez
A destilaria arcaica
repensa os modos
– os imberbes na fila
à espera de conselho.
Não tem nada para dizer,
a destilaria.
Os imberbes,
deixados à sua sorte
no manejo das espadas
e o tabuleiro compõe-se de sangue
na matriz dos sacrificiais relógios
onde se admitem os corpos exangues.
Só então
já não imberbes
os sobreviventes estão a jeito
de serem jogados à prova.
21.12.18
Pólvora
Não é por motim
que ordeno o silêncio
interior.
As teias urdidas no gasto tear
cobram o seu preço
e os tapetes violetas não chegam
para sossegar os medos.
A fogueira crepita
na viva combustão nutrida.
Olho para os contrafortes do sono
onde se balizam os limites do nada
e sirvo em cálice a saliva
os juros das palavras silenciadas.
Sei que a noite amedronta.
Sei que à noite
a solidão parece um gigante
as suas largas patas espezinhando
o fértil chão agora sem uso.
Não é por mim
que arvoro as estrofes hirsutas
e que contrato druidas sem rosto.
Não é por motim
que digo não.
Na acastelada sucessão de leis
desordenam-se os sacerdotes
por “inútil superveniência”.
A escadaria arde
num fogo brando,
insistente:
a lógica ensina qualquer coisa
mas o motim
levou a memória.
#849
(Variante do #757)
Quem, em sua lucidez,
vai a correr atrás do prejuízo?
(A menos que seja para o liquidar.)
20.12.18
Quarentena
Três alqueires de alquimia
por cima da pele gasta
no olho do observador experimentado
no furacão ensandecido
que não pactua com vírgulas a destempo:
pode-se enganar uma pessoa de cada vez
mas não todas ao mesmo tempo.
A vã ilusão da grandeza
esbarra no caudal apertado
nas águas mortiças que estagnam
no imemorial lampejo da recordação perdida
interpelando o barro arcaico
a fortaleza que oculta as rugas que destoam:
pode-se pretender ser o fingimento
o papel mais fácil
(de atuar e de desvendar).
Profetizam os beatos adivinhadores
desgraças mais infaustas
o comezinho pó que se insinua nas entrelinhas
o pós-qualquer-coisa que pisa seus calos
o promíscuo contrabando de ideias
das pessoas desalinhavadas da vertebral coluna:
não sejam insistentes pregadores
não vá sua calvície acabar patenteada
ao público olhar.
Pode-se jogar no arame da ignomínia
sem saber
que os jogadores são as presas favoritas.
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