Aplauso

Que fale o jasmim

nas cores que irradia

no telhado da primavera.

O dedo erguido

não é denúncia:

desenha a silhueta das nuvens

com a mesma precisão de um ariete

e traz ao conhecimento

as sílabas escolhidas 

(adivinhe-se)

a dedo.

Depois da manhã

o soalheiro entardecer 

confirma o diadema engalanado:

os tiranetes

estão condenados ao degredo,

mais cedo ou mais tarde,

ou a humilhante defunção 

às mãos dos que outrora foram presas.

Que fale o jasmim,

ao menos,

a contramaré deste palco hediondo

o sedoso campo 

por onde os corpos se habilitam

na anestesia da obnóxia condição 

que é o periférico a tudo.

Que fale 

o jasmim.

As palavras de silêncio

apostilha arqueada sobre o texto robusto

a milésima de segundo

que faz a diferença.

#955

Por que quimera

se faz das tripas coração?!

#954

Olhou o espelho

estilhaçado. 

Não sabia

que despedaçada era a alma.

#953

O coração

como um rápido

em rio não domado

sabendo-se na tua presença.

A dança dos aspirantes

Por estimativa

a fila extensa de servis

o séquito

pretendentes a sinecura

uma qualquer que seja,

desde que sinecura

assim ordena a pulsão pelo poder

o poder como obscena edição de si mesmos

talvez

um mal resolvido complexo

com a autoridade filial. 

Por estimativa

alpinistas sem regra

inescrupulosas almas 

disfarçadas de punhos de renda

amesendando com os mandantes

no investimento para memória futura

na paciente espera

pelos frutos que hão de pender

da promissora árvore da Janus. 

Os corredores são os das influências

onde o demais pertence ao retrovisor esquecido

e apenas contam

a deferência

as imperativas genuflexões

o elogio fartamente adjetivado

as solidariedades de casta

os favores em branco

mais a paga e a contracapa dos favores

a teoria dos jogos em forma de rumor

os golpes palacianos.

Medram na sombra

no sonho requentado de um holofote a preceito

pano de fundo dos figurões

quando espevitam câmaras de televisão

coiotes implacáveis

que não se regem por lealdades

a não ser com os que tomam o leme.

Matam para não morrer.

Nem desconfiam

que são os primeiros sacrificados

no banquete das vaidades vaporosas do poder.

#952

A vertigem da classe média

que por aspirar a ser alta

tomba na ruína

(sem aos baixos estratos se despromover).

Aquário & biblioteca

Descobri um aquário

sem água.

E o que pode

um aquário sem água

se está à míngua

de seu vital elemento?

Era depósito de livros.

As lombadas amontoadas

comprimindo tanto as vidraças

que até pareciam balofas,

incapacitados os livros de respirar

como se exige

das páginas deles expostas.

Três dias depois

um clarão ateou o juízo:

as bibliotecas

são aquários colossais

onde corre o fecundo manancial

de seu conteúdo.

#951

Não contem comigo

para fraturas expostas

e equações em forma de diatribe.

(Hoje.)

#950

As cicatrizes

dispostas como camuflado

contra o mundo.

Diligência

Diz-me 

do fundo das palavras:

que é feito dos pesares

agora que a angústia está ausente

e da saudade sobra o império perdido?

Digo-te

com a possível simplicidade

que o castelo protege a memória vulnerável

contra os síndicos da comiseração

os cães danados que deitam o dente

assim que podem

os dandies que especulam sobre a estética

e mordem em arrevesadas investidas

no sol posto onde tudo se consome na carestia. 

Dirias

que não te abates

no verso intemporal

nem cuidas das ciências sem método

ou de prolixos fazedores de farsas. 

Dir-te-ei

caso seja caso para o dizer

que as manhãs são juízes corretas

e nem o nevoeiro é cortina bastante

no involuntário arquear das pálpebras gastas

desmentindo categóricos imperativos. 

Disseste

em rima com a caudalosa trovoada

que não coincidimos com as varandas pueris

e das tardes soalheiras

resgatamos os corpos transidos

contra a indolência perfunctória. 

E eu disse

sem qualquer objeção oferecida

que não deixamos pela metade

quando sabemos a inteireza das coisas.

#949

Satélite ou colónia

não conseguia escolher a bissetriz

e padeceu no logradouro da sujeição.

#948

Entre anestesia e emboscada,

ou um sonho que duvida.

Conjugação

Todos os verbos

são poucos na maré diuturna

no pressentimento do passado

nas bocas sedentas dos apóstatas.

Todas as formas congruentes

as rimas improcedentes

os solavancos das noites versadas

os antagonistas sem rival

todas são escassas

na lua embaciada. 

Todos os dedos

são poucas estrofes

no vagar do outono

nas janelas debruçadas sobre o rio

nas intempéries que não se intimidam

todos os refrões

são matéria gasta.

Todos os medos

são poucos na vertigem dos ousados

no penhor da lucidez

nas tílias que dão extensão à avenida

no idioma prévio

nas fotografias a preto e branco

que emolduram marinheiros desembarcados. 

Todos os cedos

são poucos no caldeirão de maestros

no ritmo das sílabas docemente soletradas

sem a recusa do devir

no antepassado irrepetível

da palavra incansável 

contra o dogma do silêncio.

#947

Estão no etecetera

as entrelinhas 

que confere desembaçar.

Clepsidra

Dizem: 

temos de escrever o futuro;

somos infecundos 

se o passado preterirmos. 

Eu digo: 

temos de ser notários do presente. 

Dos dedos, 

soerguem-se as estrofes 

que o hoje veneram. 

O único rosto do tempo 

de que temos oráculo. 

As pálpebras não emaranhadas 

na amálgama dos tempos fantasmas.

#946

Nos areópagos circenses

não se esgota o capital da ridicularia

(essa moeda em alta).

#945

Terçam-se tesouras

sobre as palavras malditas 

– e o que são palavras malditas?

#944

Catch up.

Ketchup.

(E por aí fora…)

Trincheira

Faço desta fragilidade

a trincheira sem preço

a dogmática perseverança do meio

estilístico arrebatamento do sentir. 

Ouso congeminar as sílabas

em articulação metodicamente desordenada

contra os areópagos das regras

os deuses encerrados em suas Babel

os ministros das alocuções impecáveis;

não sou a pele 

em que tatuam seus imperativos.

Prefiro 

as arcadas da loucura

ou o vitupério da misantropia

ao sacrifício da vontade que irradia 

do meu sangue. 

Prefiro 

ser vulcão

temido por sua mortífera têmpera,

prefiro ser, até, pária

contra o movimento repetido 

que desenha os dias iguais

contra a caligrafia estetizada 

dos vultos perenes. 

Prefiro 

estar na trincheira sem preço

por mais que ninguém a queira para refúgio. 

Nem que a tomem por pútrido lugar. 

Nem que clamem ser caverna sem retorno,

a estepe infecunda de que se alega

ser o convénio da esterilidade.

Prefiro.

#943

Marido rima com partido.

Às vezes bom

outras vezes mau.

#942

Trespasso os lamentos

de olhos fechados,

minha tão grande fragilidade.

Destempo

Enganei-me na data.

Era o ontem vertido no amanhã

ainda cedo

mas talvez já tarde.

Aprisionado neste labirinto

não sabia das cores emaciadas da manhã

e subi ao promontório mais perto

em sinal de refúgio.

Fiquei a contemplar o mar

que 

(oh, lugar-comum)

parecia não ter fim.

Por mais que perguntasse aos marinheiros

era provável que não ouvissem

tão longe estavam.

Berrei o quanto pude.

Compreendi

que estava a berrar comigo mesmo

refém da abjuração a que me entreguei

por entre a capitulação da voz

o arremedo dos verbos

e desatenção sacrílega.

Perguntei ao céu que data era esta.

Podia ser

que não estivesse a destempo.

#941

(Ao Neto de Moura)

Como o hábito não faz o monge

a toga conspurca o juiz.

Diplomacia

A abóbada estreita

onde se esconde o verbo contundente

amacia a fala em espera.

Assim se tece a diplomacia

(dizem).

Gárgulas sem musgo

na vizinhança de ciprestes sumptuosos

acolhem as entrelinhas

e o silêncio cava entre os sentidos.

Do amianto desembaraçado

contra as catástrofes pressentidas

voluntários esbracejam a harmonia.

E o verbo contundente

fica mais uma vez em espera.

#940

Quando o céu morrer

para onde vão as almas

a ele encomendadas?

#939

O arrependimento,

o boomerang da tibieza.

Provérbio

Arregaço as mangas

e desço a corrente do rio

torno-me mais veloz do que as pedras

desamparado do medo contumaz

ajeitando o suor da melena

enquanto o sol cambaleia no torpor

e as rimas se esgotam 

na acidez das palavras.

Componho os verbos irregulares

na proeza indómita do silêncio

e as árvores agitam-se no vento nulo

amedrontam-se com as nuvens plúmbeas

e os espantalhos inertes

vultos estiolados na temperada planície

capatazes da absurda lógica que penteia

o pensamento,

ilógico 

desde que deixou de ser órfão.

Anteponho o entardecer à vontade

entre os parapeitos deslustrados

folhas caducas que amarelecem no ocaso

vozes murmuradas no epílogo de sonhos

a comiseração estéril de viúvas cansadas

e digo, 

o mais alto que posso,

que ambicionava a eternidade

a espada das divindades imorredoiras.

Passa a lua por entre a luz timorata

e dela esgaça um feixe entre as nuvens finas

o provérbio escolástico estilhaça sob as mãos

e deixo que o sono se estenda na insónia

enquanto os vultos açambarcam o tempo

e deles sou algoz, 

incompassivo,

agente secreto da perenidade do tempo,

dos tempos.

Não vejo que medida caiba em mim

antes que a manhã tome conta dos cardeais

antes que sobejem as bússolas gastas

despojadas no chão molhado pela maresia

e eu, 

orvalho diletante,

unte as costas do dia com a proverbial destreza

dos aprendizes do nada.

#938

Deste cimento

que deste às mãos

o Leste mais Leste a que se deitaram.

O seu reino pela estética

O pente está gasto.

Cansado, ou gasto,

não sabe bem.

O espelho,

por igual.

Gasto pela demora

da silhueta que se fita

demoradamente

em arranjos melódicos

da beleza rarefeita.

E o cabelo ralo, frágil,

um arremedo do que foi outrora

(diz ao espelho).

Cansada,

a beleza.

Diz:

“prova-me que estou errado.

Prova!”

Não se sabe 

a quem se dirige o repto.

Será ao espelho?

Não se é de fábulas

e dos espelhos não se espere

fala.

Será de alguém

adornando seus limítrofes

e, contudo,

não representado no quadro,

fora do olhar do espelho?

Não é possível saber:

fora de cena

como se não pertencesse ao palco

esse possível alguém

não tem voz.

Como o espelho.

Como não tem voz

a beleza 

alinhavada na teimosia

(ou não,

apenas a beleza). 

#937

Pode ser como o gato furtivo

a bainha acrisolada

dos dias tenentes.