Propulsão

Por dentro da memória futura:

um lago desidratado

a névoa que se insinua na colina

a identidade sem vestígios

e o aparente algoz

hibernado. 

Conto os números

por distração. 

Conto as pessoas

enquanto desfilam à minha frente

e o café arrefece,

à espera de molhar os lábios. 

Não há notícias de tempestade. 

Evocações distantes,

perdidas no poço fundo da desmemória,

transfiguram o espaço em que se move

o tempo. 

Não há notícias do tempo

na sua indolência futura. 

O marégrafo constitui-se espectador,

ele que se esperava fosse ator;

a tirania do vazio

ocupa-se das empreitadas assinaladas

e os netos dos netos podem esperar

uma multiplicação do vazio. 

Não há notícias de tempestade:

o tempo corre pela cronologia arrastada

e os desenhos na ponta do dedo

dizem que as sombras se dissolveram

no seu movimento exíguo. 

Para fora da memória futura:

esvazio o armário

e fico à espera 

que as quimeras sejam adiamento 

perpétuo. 

#968

Da desobediente alma,

curativo meridional

em colheita nunca tardia.

Arte

Preces inacabadas

ou monumentos em ruína 

– nunca soube 

que metáfora se alinhava

no diadema das considerações.

E talvez estivesse no fulcro do mundo

a fáctica convulsão arrojando-se

contra o meu rosto

e eu,

simples erupção

vulcão modesto sem ninguém assustar.

Devo dizer

que não fora esse meu propósito; 

e que,

insisto,

sempre me foram indiferentes

as dores e as bebedeiras de júbilo

os disfarces e os rostos marcados

os ossos corroídos ou as atléticas esfinges

a decadência ou a opulência

que outros reprimissem ou ostentassem.

De todos os males, 

o menor:

não sou adestrado em preces

e não tenho medida de monumentos em ruína.

Há algo em mim

(sussurra uma voz interior

de que não conheço o timbre)

que me chama para outros quadrantes

destes que são incógnitos no diapasão que sei.

Outras páginas

outras paisagens

outros teares de imberbes palavras

outros cometimentos

outros lugares

outros mares com diferente salitre

outros ângulos do mesmo olhar

outros lagares onde a alma se refreia 

– uma anestesia, 

uma hibernação, 

uma coisa assim parecida.

Sei, contudo,

que tantos outros

(estes e outros outros que subam às paredes)

são a desmedida da medida que sou

e retorno às costuras de mim

no deleitoso palco em que sou eu

sem o embaraço da diferença

de um eu que não cobiço ser.

#967

Entrego-me

literal

e no sopé de mim mesmo,

curador do teu desejo.

Geiser

Arrumada a aritmética dos sentidos

agora sei dos vestígios do sol

antes de ser evaporado no entardecer.

Registo o voo dos estorninhos

os decibéis da coreografia

e de todas as metáforas palpáveis

escolho a que reputo de improvável:

as arestas do céu

minadas pelos rastos dos aviões apressados

moratória não divina,

apenas o sepulcral silêncio

em cima da carne crua

o peito sem amarras. 

Não me apetece regressar à aritmética. 

Os sentidos estão inventariados. 

Tenho uma página

à espera que seja seu síndico.

#966

Em tempos

tinha o Jornal de Notícias como pleonástico.

Hoje, com o império das notícias falsas,

é um vocativo.

#965

E depois havia os sonhadores,

os que não se conformam

com o dia em forma de vulto.

#964

Não tinha nada a dizer

às finas tapeçarias

esquecidas no lúgubre sótão.

Corpo refúgio

Tenho em minha posse

as posses que de que sou penhor

quando sou refugiado

no castelo sem terra

e exerço,

para meu grande deleite,

o dever de abraçar ao corpo

o corpo teu que é meu refúgio.

#963

Sem a sede do teu corpo

seria nómada apenas com um deserto.

Ditado

Empenho um adeus

no vale verdejante

onde as romãzeiras são sombra

e destino aos céus

o vulto enigmático 

do discurso sem armadura.

O poema é transitório.

Dos dentes do coiote

sobra o sangue perdido da presa.

Contingências da natureza,

a sua bruta feição

irreprimível

mas abismal ao olhar desprendido.

O mar sentido

porto de amaragem dos argonautas

decide sobre a pele ávida.

Ao menos ele,

o mar sentido

ancoradouro seguro

mesmo quando se enovela

em vagas medonhas.

Não temos mão na natureza.

#962

Nunca admirei o super-homem.

Os heróis

põem-me em pose de desconfiança.

#961

Não sei

se não soubesse

que não saber

é a melhor sabedoria.

Clorofila

Remendo

no penhor das ondas ruidosas

os estragos da maré

o extravio da maresia. 

Remedio

na estafeta que atravessa a noite

o fantasma a desmodo

a praia atribulada nos estragos da invernia. 

Redimo

no apaziguado lacre da lareira

os foles perdidos na gélida desmemória

a retórica febril no pensamento exacerbado.

#960

Parte de mim

crepúsculo adiado

e a outra parte

rumor projetado no devir.

Profecia de adágios

O que ri por último

tira a barriga de misérias.

Fino como um alho

consegue meter o Rossio na Betesga

sem embandeirar em arco.

Nem às paredes confessa

o riso louco do que ri por último

não vá o cobrador dos impostos

redigir auto de incumprimento.

Não são desculpas de mau pagador:

o sol na eira

e a chuva no nabal

agradam a gregos e troianos.

Acertados os que dizem 

não serem grátis os almoços

e ele, desistindo de ser cigarra,

amofina-se como formiga:

assim como assim

todos gastam coiro e cabelo

e a ninguém se lhes leva

a brancura da alma,

que a não há mais branca,

como a demanda de agulha perdida num palheiro.

#959

Tanto sangue derramado

em guerras perdidas no tempo

e o mar continua azul.

#958

O ritual

ou prémio de consolação

no conciliábulo dos eremitas.

Do nada se traz nada

Não sei o que é nada

pois se o nada se resolve no vazio

e do vazio não se traz cor à água

o nada é um indeterminável,

um todo nada.

Se no nada fosse possível nadar

o nada não era um nada assim definido

era uma água qualquer

respirando um algo

nos antípodas do nada.

Mas se ao nada as coisas se devolvem

são ausência em si mesmas

matéria devoluta

dissolvida no ar invisível

como acontece com o nada

e no nada ninguém nada.

Não há conhecimento

de quem tenha emoldurado o nada

ou de quem dele faça retrato

pois o nada é nada

(não é nada, como arbitram os desatentos)

e como nada que é 

esconde-se na cortina do inverosímil.

O nada é nada

não existe,

indemonstrável.

Que seja terminantemente recusado

que o nada é a negação do que existe

pois o contrário de um lado

não se reduz ao seu oposto.

O nada não é nada,

para não configurar a sua negação.

O nada como nada,

dupla negação,

transfigura-se num algo.

E não há notícia

que uma ausência 

seja o seu oposto.

#957

A linha mestra,

antologia.

A linha.

Mestra.

Oximoro

Do lobo

tirou a rebeldia

o isolamento dos fugitivos

a consciência da desrazão.

Apostou as moedas

na contrafação da franqueza:

pior não seria a deceção

desse conta da aposta arrematada.

Na derrota

o insidioso desvario

dos habilitados pela vitória.

Ele há pelejas vãs

que não adianta bulhar

e muito menos triunfar.

#956

Metamorfose da manhã:

a noite empalidecida

perde lugar na plateia dos sonhos agitados.

Aplauso

Que fale o jasmim

nas cores que irradia

no telhado da primavera.

O dedo erguido

não é denúncia:

desenha a silhueta das nuvens

com a mesma precisão de um ariete

e traz ao conhecimento

as sílabas escolhidas 

(adivinhe-se)

a dedo.

Depois da manhã

o soalheiro entardecer 

confirma o diadema engalanado:

os tiranetes

estão condenados ao degredo,

mais cedo ou mais tarde,

ou a humilhante defunção 

às mãos dos que outrora foram presas.

Que fale o jasmim,

ao menos,

a contramaré deste palco hediondo

o sedoso campo 

por onde os corpos se habilitam

na anestesia da obnóxia condição 

que é o periférico a tudo.

Que fale 

o jasmim.

As palavras de silêncio

apostilha arqueada sobre o texto robusto

a milésima de segundo

que faz a diferença.

#955

Por que quimera

se faz das tripas coração?!

#954

Olhou o espelho

estilhaçado. 

Não sabia

que despedaçada era a alma.

#953

O coração

como um rápido

em rio não domado

sabendo-se na tua presença.

A dança dos aspirantes

Por estimativa

a fila extensa de servis

o séquito

pretendentes a sinecura

uma qualquer que seja,

desde que sinecura

assim ordena a pulsão pelo poder

o poder como obscena edição de si mesmos

talvez

um mal resolvido complexo

com a autoridade filial. 

Por estimativa

alpinistas sem regra

inescrupulosas almas 

disfarçadas de punhos de renda

amesendando com os mandantes

no investimento para memória futura

na paciente espera

pelos frutos que hão de pender

da promissora árvore da Janus. 

Os corredores são os das influências

onde o demais pertence ao retrovisor esquecido

e apenas contam

a deferência

as imperativas genuflexões

o elogio fartamente adjetivado

as solidariedades de casta

os favores em branco

mais a paga e a contracapa dos favores

a teoria dos jogos em forma de rumor

os golpes palacianos.

Medram na sombra

no sonho requentado de um holofote a preceito

pano de fundo dos figurões

quando espevitam câmaras de televisão

coiotes implacáveis

que não se regem por lealdades

a não ser com os que tomam o leme.

Matam para não morrer.

Nem desconfiam

que são os primeiros sacrificados

no banquete das vaidades vaporosas do poder.

#952

A vertigem da classe média

que por aspirar a ser alta

tomba na ruína

(sem aos baixos estratos se despromover).

Aquário & biblioteca

Descobri um aquário

sem água.

E o que pode

um aquário sem água

se está à míngua

de seu vital elemento?

Era depósito de livros.

As lombadas amontoadas

comprimindo tanto as vidraças

que até pareciam balofas,

incapacitados os livros de respirar

como se exige

das páginas deles expostas.

Três dias depois

um clarão ateou o juízo:

as bibliotecas

são aquários colossais

onde corre o fecundo manancial

de seu conteúdo.

#951

Não contem comigo

para fraturas expostas

e equações em forma de diatribe.

(Hoje.)