Arte

Preces inacabadas

ou monumentos em ruína 

– nunca soube 

que metáfora se alinhava

no diadema das considerações.

E talvez estivesse no fulcro do mundo

a fáctica convulsão arrojando-se

contra o meu rosto

e eu,

simples erupção

vulcão modesto sem ninguém assustar.

Devo dizer

que não fora esse meu propósito; 

e que,

insisto,

sempre me foram indiferentes

as dores e as bebedeiras de júbilo

os disfarces e os rostos marcados

os ossos corroídos ou as atléticas esfinges

a decadência ou a opulência

que outros reprimissem ou ostentassem.

De todos os males, 

o menor:

não sou adestrado em preces

e não tenho medida de monumentos em ruína.

Há algo em mim

(sussurra uma voz interior

de que não conheço o timbre)

que me chama para outros quadrantes

destes que são incógnitos no diapasão que sei.

Outras páginas

outras paisagens

outros teares de imberbes palavras

outros cometimentos

outros lugares

outros mares com diferente salitre

outros ângulos do mesmo olhar

outros lagares onde a alma se refreia 

– uma anestesia, 

uma hibernação, 

uma coisa assim parecida.

Sei, contudo,

que tantos outros

(estes e outros outros que subam às paredes)

são a desmedida da medida que sou

e retorno às costuras de mim

no deleitoso palco em que sou eu

sem o embaraço da diferença

de um eu que não cobiço ser.