20.3.19

Propulsão

Por dentro da memória futura:
um lago desidratado
a névoa que se insinua na colina
a identidade sem vestígios
e o aparente algoz
hibernado. 

Conto os números
por distração. 

Conto as pessoas
enquanto desfilam à minha frente
e o café arrefece,
à espera de molhar os lábios. 

Não há notícias de tempestade. 

Evocações distantes,
perdidas no poço fundo da desmemória,
transfiguram o espaço em que se move
o tempo. 

Não há notícias do tempo
na sua indolência futura. 

O marégrafo constitui-se espectador,
ele que se esperava fosse ator;
a tirania do vazio
ocupa-se das empreitadas assinaladas
e os netos dos netos podem esperar
uma multiplicação do vazio. 

Não há notícias de tempestade:
o tempo corre pela cronologia arrastada
e os desenhos na ponta do dedo
dizem que as sombras se dissolveram
no seu movimento exíguo. 

Para fora da memória futura:
esvazio o armário
e fico à espera 
que as quimeras sejam adiamento 
perpétuo. 

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