Compêndio abreviado da boémia

Sabendo dos preparativos para a boémia

encomendou-se à prosápia do hedonismo

e se lhe dissessem que era amanhã o apocalipse

o sono não seria menos confortável. 

Aprendeu a fazer continência ao hoje

que nunca se sabe dos humores do devir

nem dos contratempos sem lugar na agenda. 

Este era o portfólio que o precedia

e ele não tirava pestanas ao sono

para sequer supor

a fama que lhe sucedia

nas lágrimas férteis vertidas 

no equinócio do futuro. 

Do pouco que dizia saber

atestava a volubilidade das camadas do tempo,

a sua própria imaterialidade. 

Se assim era

que utilidade tinha tentar ser tutor

de uma qualquer dimensão do tempo

se o tempo,

translúcido,

foge entre os dedos firmes de todas as mãos?

#1068

Esbracejo nos escombros

e sei que tenho por meu

o mapa desembaraçado de convulsões.

#1067

Nos olhos da baleia em cativeiro

a fundura do agradecimento

de não ter sido extinta.

#1066

Qual é a medida certa

se ficámos sem instrumentos de medição?

Perfunctório

Um obséquio de intermezzo

no espaço de dois dedos oculares

na fala das velhas verrinosas

só pelo prazer de ver agonizar a agonia

atrás das cortinas ainda subidas

sem atores ouvindo o palco.

Nada se desdenha. 

Nada é compreensível além da alvorada

o notário que avaliza as trevas não medonhas

contra as patranhas dos miseráveis

e as sinuosas curvas dos mitómanos. 

Agita-se o mar cheio

no cais salgado pelas palavras avulsas

e os rapazes erráticos dão-se a saber

no promontório da sua belicosa boémia. 

Não deixariam minguem dormir,

os rapazes da belicosa boémia,

não fossem as janelas duplas

e os medicamentos que afiançam o sono. 

Pela manhã

é a vez da vingança não intencional

dos mangas-arregaçadas

os incorrigíveis senhores solenes

que são eles e a jornada laboral 

e a jornada laboral e eles. 

No fundo do lago

esperam os nenúfares decadentes:

só não se sabe

quem vem colher pela mão

a decadência que assim jaz. 

A advertência não é frívola. 

Às ateneias emagrecidas

são devolvidas as estrofes do silêncio

a incomensurável sede das flores nutridas

os prefácios tirados à pressão

o marasmo disfarçado de açoteia

o glóbulo vermelho em falta. 

Ah!

se ao menos soubesse assobiar

era tenor da sinfonia agraciada

e de comenda estaria em lista de espera. 

Salva-me

a modéstia do assobio.

#1065

O velho andrajoso 

responde ao empregado do balcão

que tem tempo para morrer. 

Nunca vi o assunto por este ângulo.

#1064

Que santuário amanheceu

no busto que é o nosso

berço?

Circunstância

Esta é a circunstância

o jogo sem regras tangentes

o misterioso leque das donzelas

o miado arrastado do gato sonolento

as sílabas dedilhadas com a voz embaraçada. 

No pódio dos iconoclastas

passeiam-se espelhos estilhaçados

a verve penteada pela facúndia

dos donos do melhor ensimesmar

vultos perenes da grandiosidade de si mesmos. 

Os bustos ufanos

emprestam-se à pose

quase a serem acabados em estátuas

o selo imorredoiro da sua imortalidade

sem se darem conta

que bustos sem a parte restante dos corpos

não chegam para meio homem. 

Embelezam-se os coldres

em destemperados sonos sem noite

no rodapé de vidas sem palavras

alisando a loucura estulta

dos homens reféns de si mesmos. 

Não se cobram promessas

nem recentes 

nem antigas já esquecidas

em reviravoltas dos verbos

gananciosamente recrutados na geografia dos coagidos. 

E na noite tentacular

quando se congemina o palco dos sonhos

sufragam-se pesadelos acorrentados

as miragens que embaciam o olhar

e desadulteram a gramática da existência.

#1063

A cientista tranquiliza-nos:

o plástico em si não faz mal a ninguém. 

Faltou explicar

se o plástico sem dó é indolor.

#1062

O álbum de família

a pedra angular.

Adeus ao adeus

Diz o adeus

que a deus não torna

o irremediável selo sem juro

na jura que se desfaz na despedida. 

Diz o adeus

que adeus dizer

tem preço incomensurável

e se de deus se diz ser imaterial

o adeus dizer 

é bem escasso

passível de sopeso. 

O adeus diz-se no ocaso

e não se sabe

se dito ao acaso

do adeus se devolve o seu finito

e se diz do adeus

seu último capítulo. 

Melhor será

deixar o adeus em paz

que não se interrompe o devir

com opúsculos sobre o incerto

e assim desdizer de cada vez

que ao adeus alguém se encomendar.

#1061

Em tempos de estiagem

o manda-chuva é dádiva.

Composição frenética

Atiro o corpo cansado

às serranias imersas no nevoeiro.

Ouço os caudais estrepitosos.

À passagem dos pés

a folhagem seca, outonal,

crepita.

Prossigo.

O corpo ensopado

desafia os pesares.

Luta contra a sua própria carne

as veias crestadas no vulcão da dor.

Ou pode não ser nada disto:

será

o olhar fecundo

que rompe a neblina que é horizonte

e entretece as faias floridas

o azevinho generoso

a alfazema aromática

o tojo moderadamente colorido

as árvores que seguem a coreografia do vento

os recortes das cumeadas

o desenho árduo da serrania composta

e os vales que se colhem com uma mão

no corpo levitado na ascese imprecisa.

Não sei do caminho.

Não sei onde estou.

E talvez saiba tudo o que importa

na tela profusa que o olhar compõe

sem vivalma por perto

na solidão heurística

um húmus 

onde o pensamento encontra guarida

e rejuvenesce no dorso da extenuação

os violinos sem intérprete

soletrando as arestas dos versos.

Sinto a maré-viva que não contenho

como erupção da lava irreprimível

o fértil nutriente das paisagens recortadas

que outorgo à geografia dos corpos.

E alinho as estrelas no firmamento

repostas com os meus dedos quiméricos

no bálsamo inteiro

servido 

em pequenos copos coloridos.

#1060

Em hábitos de alvura

as freirinhas

como noivas de deus.

#1059

Marcar passo

no esquadro do hemisfério

enquanto a alvorada se anuncia.

Decibéis e parêntesis

O decibel da torre de marfim

ecoa no pavilhão auditivo.

Ecoa e ecoa,

persistente,

em reverberações que doem

a cada percussão que, 

funda, 

se aloja.

Podia-se meter um parêntesis na audição

e o decibel da torre de marfim

ao mar morto era devolvido;

mas, 

pelos tempos que são estes,

estão dispendiosos

os parêntesis para qualquer uso

e o decibel da torre de marfim

não tem a estridência

que a primeira audição augura.

Poupados os recursos,

outros, 

mais prementes, 

desideratos

encontram-se em fila de espera.

(E à espera de desenredados serem

da teia de incógnitas 

que adeja sobre o dia madraço.)

#1058

Consagrado.

(Sotaque do norte:)

Cão sagrado.

Slowing down

Queria ser pária,

a noite do dia

a contravenção das regras

braçadas ao contrário da maré

dissidente até das dissidências

contumaz de todas as regras

a negação das negações

na positivação sublime.

Queria ser pária

mas não era habilitado:

contorcia-se no pensamento insubmisso

mas era um coral admirável

frequentado por multicolores peixes

em águas tépidas

e nadadores amadores enfeitiçados

pela exótica geografia.

Um dia, 

desistiu.

Pária não conseguia ser,

ou não reconheciam a condição,

e abandonou-se nas margens infrequentadas

onde são consumíveis

as baratas ideias sem pretensões.

Entendeu

nessa altura

sem melancolia à mistura

que estava fadado à madurez.

#1057

Estão abertas as candidaturas

para historiadores do futuro.

#1056

Deviam à fábrica desaguar

os iminentes eminentes

a suplicar um banho de cultura.

#1055

Não era um estudo seminal.

Era um engasgo pretensioso.

Corsário histórico

Corsário sem mar

assobia os olhos cansados

na reforma que o deixa exangue.

Já não assalta navios

nem ensimesma a vanglória 

de ser senhor dos mares.

Deixou-se de aventuras protuberantes

sarcófagos inelutáveis

baías escondidas atrás dos mapas.

Deixou de ser demónio alheio

nas orações lisamente entoadas

e nas juras aos divinos estamentos

sobre 

arrependimento

e redenção.

Agora procura indulgências

na cordilheira que é seu verbo.

O corsário desencartado

é a humilhação da classe.

O corsário

já não se lembra que foi corsário.

De manhã

quando se habitua à luz clara

diz de si mesmo

que é alguém em esboço.

Alguém 

à espera de ser anunciado.

#1054

O rei vai nu

mas ninguém quer ver.

(E não é por pudicícia.)

Âmbar

Corri no estreito corredor

onde desagua o sal tingido

pelas pétalas tardiamente perfumadas.

É lá que me jogo 

ao acaso

na imperturbável rixa interior

uma metade 

agitada no húmus da inquietação

a outra metade 

contemplando as admiráveis coisas do mundo. 

Não há lugar a juramentos

neste que é um lugar madraço

o visível icebergue em representação tentada. 

Cobro do tempo que tenho

o juro mínimo 

que é desgaste desse mesmo tempo. 

Ainda não percebi

se dele sou

credor ou devedor.

#1053

Abrir a escotilha

em demanda profícua

de sobriedade.

Malvasia

Vou ao batistério

onde as águas são suores acusados

e enfeito a voz com uma magnólia. 

As unhas algemadas

contêm o sorriso alarve dos peritos

e da máscara avinagrada

retenho o ócio simpático. 

Estas são 

as escadas da discórdia

o penhor das alimárias candentes

o canto empenhado da voz seguinte

um certo dadaísmo sem inventário

a tenaz apertada à boca de cena.

Roubo a faca ao ladrão

e não é crime o que cometo;

as desculpas

guardo-as para segundas núpcias

aquelas sem noivas convidadas

e convidados para boda nenhuma,

o lugar onde o bodo se devolve aos pobres.

No lustre embaciado pelo uso

executo o não plano

o acordo firmado 

nos soluços vínicos

na palmilha sem pés por perto

no grotesco movimento fradesco

sem freiras por perto.

Não vou ao batistério

por ausência de comoção mínima

e convocatória de águas perenes.

Prefiro um rio sem desenho

o caudal esventrando no chão rochoso

e as perguntas alinhadas sem ordem

no sopé da manhã estimada,

o eco da concórdia.

#1052

Ao contrário de Shakespeare

eu digo

é melhor ser rei das tuas palavras

do que escravo do teu silêncio.

#1051

As memórias

são o opressor do futuro.

Caderno de encargos

Encargos tantos

depois do caderno

as linhas soltas

no equinócio sem pulso.

Encargos tantos

que não sei da régua

e dos verbos encimados

às ondas sem piedade.

Encargos, há tantos

no sopé das flores

na tácita adulteração

no contemplar do ocaso.

Encargos, depois de tantos

os logrados em contrafação

os embolsados com orgulho

os de paradeiro incerto.

Encargos são tantos

e a caligrafia anota

em papel de almaço

como os bolos ressequidos.

#1050

Sem hipoteca

o horizonte fadado

imarcescível em minhas mãos.