Massamá
foi terra de massa má,
ou contingência de má toponímia?
30.7.19
Recreio
A muralha das pedras macias:
compõe-se a gramática
na véspera da véspera
onde se enfeiram os dias de verão.
Este é o bicéfalo pesar
uma cortina esfarrapada
que não esconde os lamentos
e se antepõe aos apodrecidos recônditos
onde se podia envergonhar a alma
e vomitar a dissidia.
Contudo,
é uma banda desenhada,
pueril como são as bandas desenhadas,
que missiona os cândidos sepulcros
onde a palavra se esconde de sua nudez.
O chão amarelecido
não é um tapete vetusto
venal condição dos senescentes,
desenganados de profecias sem verbo.
Na maré que está
as varinas emudecem-se
e nem as sereias
(acaso as houvesse)
seriam contempladas com um ciciar.
Por dentro da letargia
as muralhas não apodrecem
nos dedos das teias de aranha.
No interior de suas paredes,
amurado,
o pressentimento da véspera da véspera
quando as crianças pródigas riem sem parar
e ficam a saber
não antes do tempo
que quando crescerem serão menos risonhas.
Não lhes levará o sono
para paradeiro sem morada,
a revelação:
entretidas com a boémia
encomendam ao contumaz porvir
essas dores que terão
então
direito de admissão.
29.7.19
Combustão
Ferve
o sangue
já quente.
As veias em combustão
não inquietam
o sangue estuoso.
Possivelmente
a imagem do vulcão
põe-se a jeito.
Em recusa do óbvio
nega-se vencimento
à imagem do vulcão.
O sangue
em ebulição
não precisa de cotejo.
Parece que precisa
apenas
de irromper em gritos
protestos algures
à escolha de matrizes
amaldiçoadas,
larvares.
Lá que ferve
o sangue
as combustíveis veias
não desmentem.
Talvez amanhã
no parapeito da vontade
resgatada
as veias arrefeçam
e o sangue se acalme.
28.7.19
27.7.19
Berço da loucura
Há
no berço da loucura
o aroma que transborda
o escudo das almas.
Há no berço
a loucura
que transfigura o aroma
no desenho das almas.
Há
loucura no berço
escondida nas arestas
das vidas armaduras.
Há loucura
e o berço
tem as arestas
que embaciam as vidas.
Há
nas arestas do berço
a transfiguração das almas
outrora sequestradas.
Há em berços vetustos
a loucura potencial
à espera de se desarmar
dos sequestros das almas.
Há a loucura animal
talvez
o berço para a libertação
da espécie sitiada.
26.7.19
Role play
Esquadria do fingimento
a perfeição da encenação elevada a expoente
e todos a jogar ao teatro
e ao teatro por dentro do teatro
e numa cornucópia de teatros
até já todos terem a noção
de que são arremedos de si mesmos.
São as horas de marcar o zénite:
de todos serem fingidores
a palavra farsante saiu do dicionário.
E já ninguém sabe
que está no desempenho de um papel,
ou que por estarem no uso de um papel
não evocam o seu ponto de partida,
entretanto caído em desuso.
A palavra raízes
também foi eliminada do dicionário.
#1130
[Purple Mountains, “All my happiness is gone”]
Ao menos isso,
nos autorretratos dilacerados
a arte lobriga.
(Uma serventia assegurada para a melancolia)
25.7.19
Ana
Sabíamos de cor
as ruas onde as ondas amaravam
os códigos sem regras
os versos que agigantam as almas
o extasiante ocaso sem ninguém por perto.
Tirávamos à sorte
a vez às divindades,
nós que nem sabemos do seu paradeiro,
e subíamos às varandas
só para sentirmos a pele arrepiada
(e não era do vento impulsivo).
Juntávamos o olhar
numa sinfonia singular
e perguntávamos à noite
se não seríamos loucos
se não seríamos
os argonautas onde as causas se não esgotam
e esperávamos pela resposta
sabendo
que nós erámos os tutores da resposta
e que ela tinha o selo do sim
a tudo o que nos ornamentasse de fausto.
Projetávamos as veias
numa piscina onde apenas vivia um néctar,
à procura de mantimentos
à procura de um sentir,
e saímos ricos
no conhecimento de que não precisávamos
da autoria alheia do nosso remanso:
tudo em nós era bastante,
nós
soma maior do que as nossas partes.
Sabíamos de cor
os labirintos onde outros sabem decadência
e da decadência não queríamos saber
enxotada para as calendas
no juramento de que não há tempo visível
nem amarras que amputem o uníssono nosso.
Jogávamos a alta parada
o jogo inelegível,
diriam,
insensato,
mas não queríamos saber.
Só nos importava
a lava ininterrupta em ascensão irrefreável
e nós,
curadores de todas as coisas nossas,
cegos ao alheio,
ao vetusto,
ao contratempo,
no sangue cruzado
na tangência das bocas
no sexo sem esteios
na manhã luminosa
por sermos um pedaço inteiro do outro
improviso homérico
as cidades que deixavam de ser estranhas
o céu onde as mãos desenhavam os nossos nomes
a matéria funda que arrematava a medula
e o conhecimento
– o conhecimento
que triunfávamos na eloquência da simplicidade,
sem trunfos
sem modas
sem truques
sem segredos,
apenas nós
e um apenas do tamanho das galáxias.
Hoje
sei que os verbos no pretérito
são como uma fala do presente.
E sei
que se voltasse ao início do poema
substituía todos os verbos
pelo tempo no presente.
24.7.19
Transmissão de pensamentos
Transmissão de pensamentos.
A mesa esconde um esqueleto
e na cerviz está embebido
o fruto lacustre que orquestra
um sentir.
Perseguem-se
os fantasmas
que dantes eram perseguidores.
Embrulhados na noite
esvaecem-se
e nem vultos conseguem ser.
Julgo que é da ossatura firme
a transfiguração do cenário
e já nem o entardecer se compõe
como lisérgico açambarcar
da lucidez.
Ou talvez
tenha sido apenas
mercê
da transmissão de pensamentos
e da simbiose amadurecida
e já não seja o ónus ameaçador
a ogiva sem domador
a roubar ao tempo em leitura
a sua indesmentível
exuberância.
#1126
Bolos para tolos,
reza a metáfora.
Logo, muitos são os tolos.
Ou há mais pasteleiros do que psiquiatras.
23.7.19
Siameses de armas
O merecimento da casta
saliva contra a ilusão
dos eméritos eruditos,
como se de mastins se tratasse.
Abocanham tudo
o que pareça contraditório
até ficar apenas
(ou pelo menos assim julgarem)
os da mesma igualha,
no pensamento fotocópia.
Afocinham sua teatralidade
em onanistas celebrações
onde só são admitidos à lide
os redondos discursos que se desenham
no mesmo papel
no mesmo verbo
com a consonância cognitiva
e paridade de sílabas.
Aplaudem-se.
Excitam-se com os aplausos
e quando recebem o indisputável aplauso.
Poder-se-ia dizer
que envergam os mesmos nomes
os mesmos rostos
os mesmos ornamentos
a mesma roupagem
e até as vírgulas e parágrafos assentam
no mesmo lugar.
Ah! Se pudessem
viajavam na consanguinidade!
22.7.19
Ensimesmado
Combinados os verbos
só faltava a gravata a matar.
A rua estava à espera
e o espelho não o deixava desmentir:
tanto fulgor,
como podia alguém fazer de conta
que não notava a sua presença?
E, contudo,
foi tanto o exercício de si mesmo
à frente do espelho
poses solenes a perder de vista
ensaios diversos de pose matrioska
ângulos múltiplos sem encontrar defeito
em autocontemplação vagarosa,
que à hora de sair já era tarde.
Ao menos
o espelho reteve toda a grandiloquência.
Só não sabia,
no contorno do sono ardiloso,
que o espelho não fala com pessoas
e as pessoas não querem saber daquele espelho
(cada qual só toma atenção
ao seu privativo espelho).
21.7.19
Idioma misto
Será por ser chique
ou por colonização cultural
(ou por se ter convencionado
língua franca)
o pechisbeque
de misturar idiomas na mesma frase
em frases sucessivas
num dia inteiro de falas.
Nobilita.
Confere pergaminhos.
É de casta.
É e um linguajar metodicamente simplório
embora disfarçado de arte sofisticada.
Pois um portofolioé carteira
benchmarké modelo
targeté alvo,
outcome é resultado
e profit, no idioma caseiro,
não deixa de ser lucro.
É só perguntar a um dicionário.
O que não é lucrativo
é o idioma misto
que oxigena resultados risíveis
e põe estes trendycomo alvos perfeitos
de uma certa chacota irrestivível.
Podem ser modelos so cosy
tão avant garde
tão distintivos no seu speech
que me deixamsmashedem minha pequenez.
Prefiro ter em carteira
a saloiice de falar um idioma à vez.
20.7.19
19.7.19
Ensarilhado
Este é o meu desmodo:
um arquipélago hasteado
na frontaria do ocaso
e um banco de ardósia
onde cimento meu pesar.
Tirei as teimas
contra o improvável bocejo
dos deuses reduzidos à inexistência.
Sabia que podiam ser magoados
mas essa não era minha mágoa.
Cuidei do sentido olhar imaterial
ou, por assim dizer,
a digressão sobre a teórica conceção
onde se antecipa o pretérito.
O arquipélago era o refúgio
depois
de extensas camadas de terra de ninguém
e as vozes iradas faziam o que podiam
em suas metáforas inacabadas,
seus proverbiais monólogos.
Não queria saber de nada disto.
Juntei as mãos
juntei-as
ao constante desvelo pelo mundo
e sem o contratempo que desfigurava a memória
pareceu-me que o espelho
devolvia algo admirável.
Não era eu, contudo:
continuo sem remédio
esgotado na fogueira
onde se consome o vão estipêndio da memória
inseguro na consumição das inseguranças
que nem amaldiçoadas se alijam
da fronteira onde deixo de ser eu.
Se ao menos
o arquipélago não fosse cercado por água
podia chamar a mim um reino,
um reino que fosse,
miserável,
mas reino enfeitado
pelo segredo de que seria tutor.
Não contei
com a desmedida da ousadia
e o arquipélago foi tomado
pelo mar enfurecido.
Tal foi o meu desmodo
não incensado nas arcadas do medo.
E às vezes digo,
quase como se fosse um lamento:
antes fosse,
o medo.
#1121
(Variante do #1120)
De servitudes avulsas
no esquecimento da memória
amesquinha-se a natureza humana.
18.7.19
Baú do futuro
Não prevejo
a fronteira do medo
o cais sobranceiro ao rio frugal.
É no trivial começo
quando nada parece sê-lo
que se agigantam as asas do sonho
e as barcas se dispõem à travessia.
Oxalá o medo fique antolhado,
preso nas malhas em que se tecem
as fronteiras
para na pele repousada
se decantarem as vozes ciciadas
em forma de verso
as vozes-candeia
trazendo a tiracolo as luas esperadas.
Não prevejo,
nada.
As profecias,
deixo-as para os peritos.
17.7.19
Navegação
Sabia de um navio fantasma
que dormia nas minhas mãos.
O navio
fugia dos faróis.
Não temia as marés iracundas
as tempestades impulsivas
os piratas que desrecomendavam os mares.
Estava nas minhas mãos
em seu sono protegido.
Era fantasma,
o navio.
Não tinha nome
nem se lhe conheciam registos oficiais.
Por ser fantasma
descuidara-se de tripulação.
Vogava no sentido dado pelas minhas mãos.
Não precisava de bússola:
o seu sono,
em minha tutela,
sob a jura da minha janela,
era o sextante suficiente.
Por ser fantasma
não estava a jugular sob a mira da destruição.
Era como o meu sono
uma constelação de idiomas perenes
o complexo enredo
desembraçado das teias milhentas
em que se decompunha.
E o meu sono,
dantes povoado por navios fantasmas,
navegava a preceito
no zimbório de onde está de atalaia,
resguardado de fantasmas.
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