Ensarilhado

Este é o meu desmodo:

um arquipélago hasteado

na frontaria do ocaso

e um banco de ardósia

onde cimento meu pesar. 

Tirei as teimas

contra o improvável bocejo

dos deuses reduzidos à inexistência. 

Sabia que podiam ser magoados

mas essa não era minha mágoa. 

Cuidei do sentido olhar imaterial

ou, por assim dizer,

a digressão sobre a teórica conceção

onde se antecipa o pretérito.

O arquipélago era o refúgio 

depois

de extensas camadas de terra de ninguém

e as vozes iradas faziam o que podiam

em suas metáforas inacabadas,

seus proverbiais monólogos. 

Não queria saber de nada disto. 

Juntei as mãos

juntei-as

ao constante desvelo pelo mundo

e sem o contratempo que desfigurava a memória

pareceu-me que o espelho

devolvia algo admirável. 

Não era eu, contudo:

continuo sem remédio

esgotado na fogueira

onde se consome o vão estipêndio da memória

inseguro na consumição das inseguranças

que nem amaldiçoadas se alijam 

da fronteira onde deixo de ser eu. 

Se ao menos 

o arquipélago não fosse cercado por água

podia chamar a mim um reino,

um reino que fosse,

miserável, 

mas reino enfeitado 

pelo segredo de que seria tutor. 

Não contei 

com a desmedida da ousadia

e o arquipélago foi tomado

pelo mar enfurecido.

Tal foi o meu desmodo

não incensado nas arcadas do medo.

E às vezes digo,

quase como se fosse um lamento:

antes fosse, 

o medo.